Acto protocolario.

El lunes su majestad don Juan Carlos I, recibió en audiencia a la presidenta de la Comunidad  Autónoma de Madrid, y ayer, martes, a los presidentes de las demás comunidades, para darse a conocer al Rey, después de haber salido elegidos en las últimas elecciones. En un país serio, y con un Jefe del Estado efectivo, la cosa se entendería, ya que los presidentes regionales tendrían la obligación de ofrecer a la máxima autoridad de la Nación, las líneas maestras en las que apoyarían sus gobiernos y la máxima autoridad de la Nación, una vez estudiadas las propuestas, daría su visto bueno a lo que estuviera bien, y mandaría rectificar lo que estuviera incorrecto. Eso sería lo correcto. Pero como el sistema es una porquería llamada Monarquía Parlamentaria, la visita no pasará de ser un acto protocolario sin más importancia que comprobar el estado de salud del visitado y de los visitadores.

Con el respeto obligado; si para esta gentuza que nos gobierna la opinión del rey, en cualquiera de las áreas que teóricamente tiene mando como Jefe del Estado, trascendiera sin su filtro; si esta gentuza pensara que la opinión del Rey, tuviera un mínimo tufillo de mando que pudiera servir para que alguien creyera que debería tomarla en consideración, le tendrían amordazado y encadenado al trono, sin más “suelta” que la del día 24 de diciembre, porque ese discurso solo sirve para aburrir al personal. Si no le tienen de tan salvaje manera, no es por el respeto que “obligatoriamente” le deberían tener, sino  porque de cara al extranjero, mayormente, en Hispano América, les hace muy bien los recados y, además, no se enfada si le dan a leer un discurso dicho en otro lugar, por el presidente X (no sé por qué, me viene a la mente lo de los GAL; uno de mis hijos dice que es OBSESIÓN).

S.M un día, hace bastantes años, a un colaborador del  vilmente “asesinado” diario “El Alcázar”, acercándose la fecha, el 20-N, (que este gilipollas ha tomado al asalto, creyendo que nos molesta que en tal fecha organicen su cachupinada rotatoria), que fue a pedirle que intercediera para que el acto en memoria del Caudillo y de José Antonio, se pudiera celebrar, como los años anteriores, en la plaza de Oriente, ya que el gobierno del perjuro Suarez nos mandó a otro lugar (la plaza de San Juan de la Cruz; algún día os mostraré una fotografía que me sacaron en la portada del “Diario 16” ), le dijo, después de preguntarle por su hijo, de la misma edad que don Felipe,  que él no podía hacer nada. “Si pudiera… ¡con lo que yo le debo al Caudillo!”

Es cierto, no podía; y más, habiéndose dejado quitar los 40 senadores por Designación Real; claro… ¿Qué iba a hacer con ellos? Esta anécdota nos fue contada, no sé si Rafael Estremera se acuerda, en primera persona por quien la vivió en directo, en un despacho del Alcázar, en un edificio de oficinas sito en la calle San Romualdo 

Volviendo a los encuentros de virreyitos con S.M: ¡ha sido un día de fiesta! habrán salido diciendo los visitantes, endomingados para el acto; pero con la sensación de vacío infinito, y pensando, si es que de verdad quieren hacer algo por las gentes de sus regiones, que habrían sido mucho más útiles en sus despachos. Yo también lo creo, aunque solamente dedicaran el tiempo de la visita turística, a revisar las facturas por pagar que les dejaron los chorizo salientes. ¿Qué creéis, que ellos no van a cobrar sus sueldos…? Aunque no haya para más. No jodas ciego, que tú ves.

El mejor argumento.

¿Cuántos españoles (sin contar a los del 15-M) estamos en contra de la situación que estamos viviendo? ¿Cuántos españoles de bien creemos que la Democracia, tal y como administra el Estado, no es el régimen que nos pueda sacar de la crisis que asola España? ¿Cuántos españoles creemos que los políticos que nos están gobernando (Gobierno y oposición) son los culpables de nuestro empobrecimiento? ¿Cuántos españoles creemos que la Monarquía parlamentaria es una entelequia? ¿Cuántos españoles estaríamos dispuestos a cambiar la Democracia por una solución distinta, más ajustada a la ética, al derecho y a la decencia?

Con plena consciencia y conciencia, muchos cientos de miles o quizá llegarán a algún millón, que, junto a los que reaccionan al reconocer su mala situación, posiblemente el 50% de los españoles. Es necesario encontrar la forma de juntar deseos, y formar un movimiento cívico que termine con esta raza de sinvergüenzas que tenemos al frente de la Nación, que se acercan a la política con el único propósito de enriquecerse, de cualquier forma indecente; de la manera más rápida; aunque se hunda España por el peso de los prestamistas. No hago excepciones. Los que llegaron, aun con el pelo de la dehesa, con una mano delante y la otra atrás, tapando sus escaseces, y los que con buenos ingresos y trajes o vestidos caros, llegaron de la empresa privada. Todos salen de la estela de la administración más ricos que cuando llegaron.

El ámbito en el que nos movemos (la hoja de este blog) es pequeño, pero la posibilidad de que se nos oiga, en el medio donde nos movemos, es tan grande como cada uno de nosotros seamos capaces. En la oficina; en el taller; en la fábrica; en el comercio. Nosotros somos personas decentes, en todos los casos, y nuestra opinión, expresada adecuadamente, sin imposición; solamente con la fuerza de la razón, se abrirá camino en la inteligencia de quienes nos escuchen. ¡Soy español! Y no me avergüenzo ¡soy cristiano! Y no me avergüenzo ¡soy nacional sindicalista! Y no me avergüenzo. Es más, me siento muy orgulloso de mis tres “defectos”. La verdad se debe defender hasta la muerte.

El mejor argumento en contra de la Democracia son 5 minutos hablando con el votante medio (Winston Churchill).

Deberíamos tomar nota de la cita de don Winston Churchill, y montar la estrategia honesta, para hacer más fácil nuestra dedicación a la CAUSA.

Mal y con mala leche.

Nos les vale solamente hacer las cosas mal, la tienen que hacer con mala leche; con la mayor maldad. Se van a ir ya, el 20-N, y se marcharán creándose prebendas y privilegios, que sumarán a los que ya disfrutan en el parlamento europeo, en empresas nacionales y en fundaciones. Ellos se llevan lo que queda, mientras a los españoles nos dejan enseñando el cuero sobre los huesos.

Hoy, para demostrarnos el nivel de los políticos europeos, la prensa  publica que la inútil ministra Salgado, que no ha podido por incapacidad pilotar la economía nacional, se postula para presidir el Banco Europeo de Inversiones, y seguramente lo logrará, con un sueldo mensual de 25.000 euros, de los que algunos pagaré yo; pagaras tú, Rafa España; pagaras tú, Rafa Estremera; pagareis vosotros, queridas y queridos camaradas y amigos, como lo hacemos con el tropel de diputados europeos, altos, medios, bajos cargos y carguillos, y hasta con algún juez golfo que han mandado al extranjero hasta que la “cosa” se enfrie.

25.000 euros mensuales ¿por qué? Si lo único que sabe la escasa ministra de Economía de inversiones es por las que algún banco le hayan hecho a través de uno, o de varios componentes de los mercados que tanto ha  denostado, durante estos casi cuatro años, que le han hecho ir por la economía patria, como puta por rastrojo, sin saber a qué agarrarse.

¿Para qué? Pues para nada, ya que nada es lo que hacen los políticos que dirigen todos esos organismos, el Banco Central Europeo, el Fondo Mundial de Inversión, la Organización Mundial de la Salud, la FAO (Organización de las Naciones Unidas para la  Alimentación y la Agricultura); actúan simplemente de voceros de los funcionarios que están partiéndose diariamente el pecho, para que después esa gentuza se lleve los euros de sus jugosos sueldos, más dietas y viajes.

Y es tan así, que para cubrir la canonjía política que le están preparando a la huera Salgado, hasta yo, que no puedo contar diez con los dedos de las manos, por faltarme el dedo corazón de la mano derecha, desgastado por la cantidad de “peinetas” que les he mostrado a los sociatas, podía desempeñar el cargo, con mayor decoro y mejor presencia física. Y no es que lo diga yo; mi mujer dice que estoy de “rechupete”. Cuando se jubilan estos sinvergüenzas, salvo error u omisión, no tienen, si quieren viajar, que apuntarse a los “viajes del INSERSO, ellos siguen viajando en primera.

El INSERSO es para los pensionistas, a ver si entre viaje y viaje, se quedan algunos por el camino (medias pensiones si es el marido y la pensión completa si son el matrimonio); lo que no resulta raro, viendo el desarrollo de los viajes. En un viaje que hice con mi mujer a Canarias, concretamente Lanzarote, el cocido canario que les dieron de comer a los pensionistas, seguramente hizo labor para las arcas del Estado. Y en Mallorca, en la Cueva del Drach, con el número de visitantes restringido, tuvieron que dejar entrar a otros excursionistas, porque en el pasillo hasta el lago, en total oscuridad, las ancianas y ancianos no se soltaban de la soga que sirve de guía; allí, seguramente más de uno, se dejó algo más que los dientes contra el duro suelo. En este viaje celebrábamos Julita y yo, nuestras bodas de plata. Esto último parece de “Salsa Rosa”.

Hijoputos como lagartijas.

El señor Arturo Más, como premisa, es un hijoputo. ¡Ojo!, no confundir con hijoputa, ni con hijo de una puta, que son dos figuras gramaticales absolutamente diferentes, en lo que cada una de ellas quiere representar, eso es algo que no necesita explicación; la primera figura, la afirmación sobre el personaje aludido, sí que me place explicarme, para que se pueda entender el asunto que quiero tratar y como lo quiero tratar.

Un hijoputo, normalmente, es el hijo de una mujer (señora, por mi educación) y de un hombre (señor, por mi educación) que no siempre es fácil de encontrar, aunque, por supuesto, es también actor principal, aunque el embarazo haya sido in vitro. Una vez nacido el hijoputo, en casi todos los casos, suele dormir por el día como un tronquete, para poderse pasar toda la noche llorando como un desesperado, impidiendo dormir a los progenitores, que al día siguiente van a trabajar como verdaderos zombis. En el colegio suele ser el que se chiva de las pequeñas chiquilladas, gamberradillas sin importancia, que hacen los compañeros, que él infla para ganarse el favor del  profesor. En la universidad, es el estudiante que se vale de un pequeño aparato electrónico, aplicado a la oreja, apenas asoma, que le va dictando, puntos y comas, el texto de los exámenes. Es el que no cede los apuntes, los vende; no compra tabaco, fuma y bebe de los demás. Con el título universitario mal logrado, no busca trabajo, se afilia a un partido político; unos, usando la influencia de los padres; otros arrastrándose como lagartijas, van ascendiendo en el escalafón, hasta llegar a alturas insospechadas, y desde esa atalaya, se venden al mejor postor, sin que les importe la ética ni la decencia.

Es posible, o no, que el señor Arturo Más, sea un cliché de lo que he dicho, pero estoy plenamente seguro que en un tanto por ciento alto, sí que es; no más que leer sus declaraciones en la prensa escrita o audiovisual.

Precisamente unas declaraciones suyas, recogidas por mi periódico de cabecera “El Mundo”, es el combustible que ha encendido mi deseo de descubrirle como el hijoputo de alguien, que reptando sobre la caca que iba soltando el Jorge Pujol, ha llegado a la presidencia de la Generalidad de Cataluña.

El muy hijoputo, se ha venido a Madrid  (mecachis… para haberlo sabido), a celebrar la parida que ellos llaman “Diada” (que no es más que una palurdez separatista), y ha aprovechado la ocasión para decir la gilipollez (argot que todos ellos usan con gran soltura y desparpajo) que la última reforma de la Constitución, ha roto el consenso constitucional. Y anunció delante de un “gruppetto” no más numeroso que los ciclistas que corrieron La Vuelta, que es tiempo de que Cataluña “haga su propia transición nacional”. Y asegura que “la Constitución ha dejado de ser el punto de encuentro de Cataluña con el resto de España” hechos que son “el jaque mate del espíritu constitucional y del consenso constituyente”. El hijoputo, también es un tremendo embustero, que sabe dirigirse a gentes tan hijosputos, como el.

Los hijosputos, como las prostitutas, se venden por dinero. En el caso que nos ocupa, el Arturo Más, nos lo confirma lamentándose con las siguientes palabras: “han dejado atras a CiU, a pesar de que el catalanismo salvó a España de la quiebra” cuando votó a favor de los recortes de Zapatero. Lo que no cuenta es lo que nos costó a todos los españoles ese chantaje.

¡Porca Miseria!.

¿Qué queréis que os diga? La vida es así de dura; para unos más que para otros; para unos más triste que para otros y para unos más alegre que para otros. Hoy, en su medida lógica, sin demasiados aspavientos, los primeros segundos y los últimos del partido que han jugado el Barcelona y el Milán, me han hecho pensar que el día de hoy, había merecido la pena vivirle porque casi al final, se ha puesto la guinda en el pastel. ¿El Barcelona equipo español? Para mí, sí;  para casi todos ellos, no. Esta noche el Barcelona ha demostrado lo aburrido que puede ser un partido de futbol. Y, además, individualmente, han jugado fatal, y ya es el segundo partido que llevándolo ganado, el equipo rival, les moja la oreja, dejándoles con tres cuartas de narices.

¡Hem empatat! ¿Com és possible que heguem empatat si som els que pixem colónia? ¡Merda! La culpa és del centralisme; de la caverna medática mesetária; de l`Mouriño. 

Traducción= ¡Hemos empatado! ¿Cómo es posible que hayamos empatado si somos los que meamos colonia? ¡Mierda! La culpa es del centralismo; de la caverna mediática mesetaria; del Mouriño.

El segundo equipo del Milán, reforzado de unos veteranos rescatados del Inserso italiano, se les ha llevado dos puntos, que ya tenían guardados, como contra la Real Sociedad, “a la bossa” en castellano, en el bolso. No me gusta criticar con dureza, hace muchos años un buen amigo me dijo, y es verdad, que uno se siente mejor después de haber criticado con ironía, que después de haberlo hecho con acritud, pero os tengo que confesar que, con separatistas (catalanes, vascos, gallegos y los canarios) me cuesta un trabajo enorme no abrir mi diccionario de insultos simples y compuestos, el diccionario de recuerdos a sus familiares sanguíneos y consanguíneos, y si no me quedo a gusto, también uso el de los familiares políticos.

Hace unos cuantos días, al “Nano” Pep Guardiola (en castellano, José Hucha), el Arturo Más le recibió en la sede del gobierno de las provincias catalanas, sito en Barcelona: “Per les seves trionfs amb Barcelona i per Catalunya, li concedim….” Traduzco= por sus triunfos con el Barcelona y para Cataluña, le concedo… ¿qué le concedieron Eloy…?  Esta jodida memoria mía ¡Ya me ha vuelto a fallar! Ah, sí, creo recordar que fue  una de esas chapas de las que vienen en las botellas de “Agua de Mondariz”.  Por cierto, creo que de las botellas que no tienen burbujas. Así que desde ese momento el entrenador del Barcelona, además, será comendador de las Aguas de Mondariz. Claro que como sigan cosechando estos resultados, igual que se la dieron, se la quitan.

Como madridista confeso, esta noche, en el lugar más sobresaliente del salón... no que allí está la foto del Caudillo; bueno, es igual, ya encontraré un buen sitio, y pondré la foto con los once jugadores del Milán ¡Mua, mua! Os habeis quedado una pizca cortos ¡Porca Miseria!

Evito.

Solamente, en todo el Mundo, además de este país en el que me encuentro secuestrado por la estulticia; por la incompetencia; por la desidia; por la ineficacia; por la incultura; por el trapicheo; por la desvergüenza de los prevaricadores, déspotas, enchufistas, violadores de derechos fundamentales, calumniadores, réprobos profesionales, maestros en nepotismo, trileros de la política, mercenarios, mercaderes de la “caspa”… (yo soy español de España), hay dos países que en su panoplia impositiva, tengan el impuesto sobre el patrimonio: Francia y Suecia. A las 159 restantes naciones, incluida la Guayana Francesa y las Islas Vírgenes, ni se  les ha pasado por la mente instaurarlo, y mucho menos reinstaurarlo (lo que no podrían hacer, por no haberlo hecho antes).

El impuesto que este gobierno, rapaz donde los haya, reinstaurará apresuradamente, por orden del “jesuita falso” con el fin de echarles carnaza a los grupúsculos de la izquierda más montaraz, si es que no lo son todas.

La implantación en nuestro ordenamiento por vez primera que grava el patrimonio neto total de las personas físicas se debe a la ley 50/1977, de 14 de noviembre, en pleno virreinato del sorprendido y sorprendente don Adolfo Suarez González; el que para jurar, antes tuvo que perjurar, el cargo de presidente del gobierno ante el Rey, hubo de quitarse el uniforme de la Secretaría Nacional del Movimiento, que llevaba grapado al cuerpo desde su más tierna edad.

Al aspirante (a darse un tripazo contra el duro suelo) Rubalcaba, con su duermetontos verborrea pre-electoralista, solamente le falta ponerse una peluca de grandes bucles rubios, pintarse los labios de rojo y unos zapatos de tacón alto, para parecerse a la bienhechora de los descamisados argentinos, de mediados del siglo pasado: EVITA de PERÓN. El, podría ser para los desca…feinados, su EVITO; el gran benefactor (lástima que se le van yendo los más preciados compañeros; a este paso solamente le va a quedar su mala sombra) que sacará, a los cinco millones de parados, se su vida en penuria y en penumbra,  y con el dinero que, como Robín de los Bosques, les saque a los ricos, y a algunos compañeros suyos del Senado y del Congreso de los diputados, creará trabajo para todos, en talleres, fábricas y comercios. Y eso lo hará, a pesar de que ha recibido una contrariedad que, aunque no parará su caminar victorioso por pueblos y villorrios, en busca del voto perdido, si le ha trastocado una “mica”: el ministro de industria… si el tonto del haba de las bombillitas de bajo consumo importadas de China, y que duermen el sueño de los justos en oscuros almacenes, le ha dicho que no, “no, no, y mil veces no; hala”, se va a prestar a ir en las listas del Rubal. Es una pena, pues el candidato había pensado llevarle a los mítines y, en el fin de fiesta, al terminar el acto, como “El Águila Roja” va dejando plumas rojas tras sus buenas acciones, también él deja el local llenito de plumas, de las que a Sebastián se le van cayendo en cuanto se mueve, aunque sea levemente.

¿Os habéis fijado?  Rubalcaba, ahora fuera del control interno de “La Cosa Nostra”, se parece a un pavo real al que le han quitado sus grandes plumas, queda igual de asqueroso que un pollo desplumado.

Acierto por inacción.

¡Suenen fanfarrias; bandas de tambores y cornetas, trombones y chirimías!

Hoy haremos una raya en el mar; por primera, única y última vez, voy a aplaudir una decisión del peor  gobierno que la mente más calenturienta habría sido capaz de imaginarse, por muy harta de ginebra  que se hallara. Si, mis muy queridos camaradas, amigas y amigos; este gobierno, ante otro de los muchos conflictos en los que está (debería estar) inmerso, ha acertado por inacción. ¡Claro! Seguro que os taréis preguntando, con comprensible extrañeza, cuál será la materia en que estos descerebrados han podido acertar por no tomar ninguna medida oficial.

Yo os extenderé sobre la mesa el plano del asunto, que por ser muy sonoro, seguro que estáis enterados del meollo del asunto: la “guerra” entre las emisoras de radio y la Liga Profesional de Futbol. El conflicto es de intereses monetarios. La liga de futbol les pide a las empresas radiofónicas un canon por emitir las incidencias de los partidos desde las instalaciones de los clubes (campos de futbol). Quiero dejar clara mi posición en este entuerto; como aficionado al futbol (llegué a jugar en los infantiles del Real Madrid), creo que no se puede dejar a millones de aficionados, de grandes, medianas y pequeñas ciudades, sin la información del deporte que les entretiene; es más, les da a muchos la felicidad, durante el tiempo que dura la emisión, que los políticos les está quitando de diario. Esto, por un lado debería tener el peso suficiente para que las dos partes lleguen a un lógico acuerdo. Ha de ponerse en valor el que los equipos de futbol hacen cuantiosas inversiones en euros; eso bastaría para comprender que los clubes están en su derecho de exigir un pago a las emisoras de radio.

Por otro lado, que también es bueno valorar, las emisoras de radio, prácticamente todas las importantes, menos “Radio Cadena del Váter”, se gastan un montón de millones de euros en fichar a unos equipos muy nutridos de famosos (casi tan nutridos como los de futbol) profesionales del periodismo deportivo e invitados con sueldo. Las emisoras de radio no lo hacen por altruismo; no ponen en juego esa cuantiosa inversión para que la gente con pocos medios económicos pueda seguir el desarrollo del partido en el que está incluido el equipo de sus amores; lo hacen porque hay unas cuantas firmas comerciales que les devuelven con creces la inversión realizada, porque si la cosa generara perdidas, las empresas radiofónicas cortarían de raíz la cosa, y los famosos locutores deportivos que viven como un sociata, se verían obligados a dedicarse a otros menesteres menos rentables.

Conclusión: en un conflicto entre empresas lo mejor que se puede hacer desde la administración, es dejas que ambas partes se pongan de acuerdo. Hay dos motivos claros para que así suceda: las emisoras necesitan el futbol para lograr ingresos y los clubes necesitan las “radios” para su promoción. No interviniendo el gobierno, con sus consabidas gilipolleces, seguro que se entenderán.

Hallazgo.

Hay tres maneras de acabar con un sistema político tan inútil y tan corrupto como este que estamos sufriendo las personas inteligentes, sensibles, honradas y decentes, como nosotros, que lo sufrimos con pleno conocimiento, y los que lo sufren sin enterarse de que lo estan sufriendo, por falta de inteligencia y sensibilidad, aunque también sean honradas y decentes criaturitas de Dios. Esas tres maneras o formas de acabar con esta lacra son, las que a continuación paso a explicar, si es que la emoción del hallazgo me lo permite.

1ª- por la fuerza de las armas.

2ª- por la fuerza de la palabra razonada.

3ª- por la unión de las dos fuerzas anteriores.

En la primera, por razones obvias, son imprescindibles las armas, las más posibles y más sofisticadas de cuantas haya por el Mundo, y los profesionales mejor preparados (militares) que las hagan funcionar adecuadamente, y en el momento oportuno. También podrían valer para el uso de armas algunos civiles, siempre que fueran perfectamente adiestrados por personal profesional. Esta manera de terminar (metafóricamente hablando) con esta democracia, sería casi exprés, ya que las gentes que la gobiernan, en su gran mayoría, son tan cobardes como rápidos en la huida o en el camuflaje de  adhesión.

En la segunda, también por razones obvias, sería imprescindible contar con un buen número de mentes lúcidas; personas con cerebros privilegiados y verbo fácil que, en primer lugar, se empeñaran en la ingente tarea de desasnar a los productos salidos de las dos últimas leyes de educación socialista (si me apuran, de todas las leyes de educación de la Democracia) y una vez conseguido, si no al cien por cien, al menos a un sesenta, explicar científicamente como ha de gobernarse un país.

Artículo primero. Economía. Explicar el movimiento económico del país; como se ha de trabajar la economía para que sea un bien nacional que repercuta en toda la sociedad, y no la fuerza motriz que mueva los intereses de unos pocos golfos desvergonzados (banqueros y políticos). Al tiempo que marquen las líneas rojas, las que las personas gobernadas nunca deberían pasar, para no caer en deudas inasumibles que les lleven a la bancarrota profesional y familiar.

Artículo segundo. Respeto. Explicar la obligación de respetar a las instituciones del Estado, por parte de los gobernados y la obligación del Estado y sus instituciones de respetar a sus gobernados; respeto a quienes tienen y practican creencias religiosas, de la misma manera que a los que no las tienen. Respeto a la jerarquía familiar, laboral, educacional; respeto en las dos direcciones (el menos al más, y el más al menos).

Artículo tercero. Justicia. Explicar que la Justicia es el eje imprescindible para que un Estado sea debidamente gobernado. JUSTICIA, con mayúsculas, pero sin adjetivos que la califiquen y la clasifiquen; sin perfumes ni afeites: justa Justicia o Justicia justa. Sin más, pero con absoluta libertad y con la autonomía necesaria para autogobernarse, al margen de injerencias políticas.

Tercera razón, también, como las anteriores, por razones obvias, sería necesario casar, en avenido matrimonio, el funcionamiento de las anteriormente presentadas, que nos daría un híbrido con muchas posibilidades de poderse llevar a cabo, pues, donde no fueran respetados los principios de la segunda de las razones, llegaría en su auxilio, la primera de las razones, con lo que quedaría satisfecha la tercera de las razones.

Y yo, de presidente ¡Nos ha jodido! como el Gadafi, metido en la Jaima, descansando sobre un par de co...jines.

Pírrico rebaño.

El domingo día 4 de septiembre, reapareció “El Guerra”, don Alfonso, hermano del famosísimo Juan Guerra, y lo hizo en Rodiezmo, un hermoso pueblo de pesca, si tuviera rio, de la provincia de León. Allí, en compañía de Cándido Méndez, se dio un gran baño de multitudes. Se colocó el pañuelo rojo al pescuezo, y sin importarle un kiriki el olor a trabajador (el que cuyo cuerpo no ha desprendido en su puñetera vida) que desprendían los asistentes ugetistas a la romería roja, se mezcló con ellos en franca camaradería, y hasta les manchó con los “perdigones” que se le escapaban por el belfo, a los compañeros de las primeras filas, cuando les habló desde el escenario, donde los gerifaltes ugetistas, estaban reunidos en pírrico rebaño.

¿Por qué fue? ¿Para qué fue? A primera vista, después de haber declarado recientemente su reticencia a presentarse en la lista electoral, podía pensarse que su presencia en Rodiezmo era una de las muchas formas de plasmar su rechazo a “I nuovi capi del partido socialista”: “Il Padrino Rubalcaba” y “e il suo Consigliere Elena Valenciano”, al tiempo que se regodeaba oyendo a la tropa de liberados sindicales, como insultaban al chichirivaina Zapatero. Poco conoce a Guerra, lugarteniente de la X del Gal, quien crea que semejante personaje, se pudiera conformar con tan poca cosa, cosa de chiquillos. No, Guerra fue a Rodiezmo para mandarle un mensaje de fuerza al nuevo líder del PSOE y candidato al “choteo” de casi todos los españoles inteligentes. “Cuidadito conmigo; yo no soy el Caldera, la Trujillo, el Moratinos o Solbes; a mí, se me respeta. No voy a consentir que, porque quieras hacer el ridículo montando tu esperpéntico espectáculo, eso, como consecuencia lógica, me obligue a perder la bicoca de cobrar, por pasarme el día tocándome las criadillas, mi sueldecillo de diputado. Y, claro está, el ciudadano Guerra, don Alfonso (desde que los dones cuestan tan poco, a mi caballo le llamo señor don potro), irá en primer lugar en la lista por Sevilla.

La ex consejera de cultura de la Junta de Extremadura contrata para dirigir la Orquesta de Extremadura (Jesús Amigo), por la nada desdeñable cantidad de 160.000 eurazos el año pasado. Y según cuentan los “mentideiros”, este año, proporcionalmente, cobrará más, ya que en los seis primeros meses lleva cobrados 115.000 euros. A estas cantidades hay que sumar las que ha cobrado desde 2008, 160.500, 156.648 y 160.016. Por si fuera poco, recibe 7.000 euros extra por cada programa musical efectuado, más el abono de los viajes en avión a Extremadura, y vuelta, ya que el músico reside todo el año en Madrid. El tío, para cobrar ese pastizal, tiene que ser, por lo menos, descendiente directo de Mozart, Beethoven o Chopin. No, no seáis mal pensantes; ¡qué barbaridad! seguro que estáis pensando que para pagar tanto, la señora Manuela Holgado, ex consejera de cultura, sería porque, de paso, ella recibiría más de un paso y repaso de...  partitura musical.

Acuse de recibo:

Ayer descubrí en mi bandeja de entrada, que la tenía muy abandonada, el saludo cariñoso de un antiguo, que no viejo, camarada: Fernando Piqueras. Me dio mucha alegría, saber que, a Dios gracias, se encuentra bien.

Fernando, si en algún momento te apetece soltar tres o cuatro verdades contra estos hijos de asistentas del amor, que en estos momentos ensucian con su presencia el suelo y el cielo de nuestra Patria, ahí queda eso; en este blog, en cualquier lugar en el que yo esté, serás siempre muy bien recibido.

Un fuerte abrazo y ¡¡¡ARRIBA ESPAÑA!!!

Las primeras pruebas.

Los humanos, según el aserto de la Madre Iglesia, estamos hechos por Dios a su imagen y semejanza.

Esta mañana han venido a mi mano unas fotografías en las que se veía a los hermanos Guerra (los de don Alfonso, incluido el de las patillas), María Antonia Iglesias, Leire Pajín, Fernández Marunga, Bibiana Aido; Gaspar Zarrias, Cándido Méndez, Francisco Caamaño, Santiago Carrillo y José Blanco. Les he mirado con la máxima atención, varias veces y ¡hay que joderse, lo mal que le salieron a Dios las primeras pruebas!

José Bono, el del trasplante capilar (más nos habría valido que le hubieran trasplantado el cerebro, aunque fuera de un mico) y los millonarios negocios equinos: “Debemos gastar menos y garantizar que devolveremos los préstamos”. Es una epidemia ¿Qué digo? Una pandemia es lo que es este cabronismo político que está atacando a los políticos de izquierdas, especialmente a los socialistas que, estando aun instalados en el machito, empiezan a ver que el final del camino es un profundo precipicio, que si no saltan a tiempo, les engullirá. Que lastima ¿no?

Son siete años, camino de ocho. El señor Bono, don José, dejó la presidencia de Castilla- La Mancha en 2004. Pues bien; para este ciudadano (millonario, como todos los españoles): “hacen falta tantas televisiones pagadas casi en exclusiva con impuestos”. La televisión de Castilla-La Mancha, agujero donde se introdujeron unos cuantos amiguetes de su partido, se inauguró en diciembre de 2001.

“¿Que problemas tienen los riojanos, asturianos y murcianos por no tener Diputación? ¿Tienen razón de ser miles de municipios con menos de 500 habitantes y con secretario, auxiliar y policía…?”. El señor Bono es miembro del PSOE desde  la unificación con el Partido Socialista Popular en 1979. ¿En todos esos años en los que desempeñó cargos de gobierno, no se enteró de que sobran esas tres diputaciones, y los 1.639 municipios de menos de 500 habitantes? 

Yo soy nacido en Murcia, y apoyo la idea de que las diputaciones, que cuestan unos 22.000 millones de euros al año, deberían ser borradas de un plumazo; pero todas, o ¿es que para este “socialisto” en España hay regiones de primera y de segunda? Su padre, vasco, español, levantador de piedras y falangista, seguro que le diría “Joseba, no seas memo, vamos a levantar unas piedras, yo las grandes y tú las de mechero, y déjate de gilipolleces; mira la mierda de hijo que me ha salido”.

Para terminar esta hoja del blog, no me resisto a comentar las declaraciones que sobre la sentencia que el Tribunal Superior de Cataluña, ha dictado en cuanto a la obligatoriedad del uso del idioma español en los centros de enseñanza de Cataluña. El señor Caamaño, no dudo de que será muy listo (claro que para ser ministro de este gobierno, cuanto más burro mejor), aunque la cara no parece hacerle justicia, mete una de sus piernas hasta el fondo de la confusión (si no me estuviera refiriendo al ministro de Justicia ¡hay que joderse!, diría que ha metido la pata hasta el corvejón, y la ha sacado “pringá” de caca). Lo que ese tribunal viene a exigir, es el cumplimiento de igualar, por mandato constitucional, el uso de los dos idiomas, que ya me parece demasiada concesión para el idioma catalán. Yo, como en otras ocasiones, le voy a pedir al rústico ministro, que haga de paladín del “Panocho”, que es idioma de la huerta de mi Murcia natal.

Baba de caracol.

El  aspirante sociata se ha rejuvenecido, al menos eso es lo que me parece, viéndole en esas glamurosas reuniones, en algunas ocasiones en dueto con su señorita de compañía, Elena Valenciano, montadas a imagen y semejanza del Club de la Comedia, sentado en un taburete altito y giratorio. Ora con los ex barones de su desconchado partido, ora con  empresarios vascos, ora con estudiantes, con atuendo tan deportivo, que parece un lanzador de peso recién salido de la villa olímpica. Sin corbata, mostrando la pelambrera de su hundido pecho tabla, y con su reluciente calva al viento, grande como el areopuerto de Ciudad Real, y tersa como si se hubiera aplicado “CELLTONE”, ese producto escoriante que usan las señoras para quitarse las arrugas del cutis, hecho a base de baba de caracol.

Ahora que caigo… ¡claro! Por eso sus ademanes son lentos y suaves como los de las babosas, y así se le está poniendo la cara (en mi niñez cantabamos cuando el cielo estaba nublado, “Caracol, caracol, saca tus cuernos al sol…”).  De todos modos el tío, con su joroba a la espalda, se lo está currando como un rumano en una obra. Él no quiere ser un fracasado cualquiera ¡nooo! Él quiere, como su ex amo Zapatero, pasar a la Historia de España, de Europa y del Mundo mundial, como el padre de todos los fracasos. Hace bien, yo no me conformaría con menos, si tuviera su misma desvergüenza.

Porque hace falta no haber conocido, ni de oídas, la vergüenza, para, después del currículo que ha conseguido reunir (el GAL, el Faisán) desde su advenimiento a la política, parido para ello en las cuadras del PSOE, presentarse a ¿tan altos menesteres? ¿No? Si, ya lo sé; ya lo sé, no me protestéis; ya sé que esos menesteres eran altos antes, hace muchos años, cuando este desvencijado puzzle se llamaba España y sus habitantes nos sentíamos orgullosos de llamarnos españoles. Ahora, como en estos momentos cualquier gilipollas puede llegar a la presidencia del gobierno, a ministro/a o a importantísimos cargos de “altísima irresponsabilidad”. Así nos está yendo.

La herencia que recibirá quien gane las próximas elecciones generales, se va a enterar. Lo que la señora de Cospedal se ha encontrado al hacerse cargo de la presidencia de Castilla-La Mancha, es pecata minuta cundo la comparen con lo que va a dejar Alí Zapatero y sus cuarenta la… gartones y la… gartonas.

Me sorprende, y me sorprende que aún haya cosas que me sorprendan, no sé si a vosotros, mis apreciados camaradas, amigas y  amigos, que individuos como Alfonso “Pisschiia” Guerra, José María Barreda, Miguel Sebastián, y algunos senadores y diputados más, estén pensando en renunciar a ir en ninguna de las listas de partido socialista. Esta gente se ha debido olvidar que si pierden el estatus que ahora les protege, es más que posible que alguno terminen con sus huesos en las frías mazmorras  ¿No le parece, señor don JMB?.

De este jodido sistema, una de las muchas cosas que me jostidian profundamente, es que toda esa gentuza del Estado, del Gobierno y sus aledaños viven como los curas, beben como corsarios, comen como pirañas y joden como los monos, y nosotros que somos los paganos, vivimos al filo de la hipoteca, bebemos menos que un Polisario, comemos como un pajarito y jodemos cuando… ¡Cuándo!

No me fio un pelo.

Se dice que, reunión de rabadanes, oveja muerta. Esperemos que las ovejas del refrán no seamos los sufridos españolitos de a pie. Este es el miedo que me produce el acuerdo al que han llegado los dos partidos mayoritarios de esta mierda de sistema político -el PSOE y el PP-, los mayores rabadanes de este, más que chuchurrido, caduco reino, que le sirve de coartada. En principio, este acuerdo, parece que viene a meter en cintura económica a las manirrotas comunidades autónomas. Si fuera así, bien venido sea.

Pero, no me fio; no me fio un pelo, de lo que este ganao, de pelo o pluma, sea capaz de hacer –sus actos no suelen ser inocentes-, sin ninguna fuerza que les frene, cuando se les enciende la bombilla de las maldades; esa que se les luce con demasiada frecuencia a tirios (PP) como a troyanos (PSOE).

Por uno de los lados del acuerdo, estoy más preocupado que un rojillo al lado de una charcutería el día de san Martín, pero, por el otro lado, me divierte ver a los necios separatistas, en la tribuna del Congreso, echar espumarajos por sus asquerosas bocas de belfos equinos. Todos esos jodidos paletos venidos a más, sin motivo intelectual que les avale, –qué descanso habrán dejado en sus ciudades de origen-, dentro de sus estrechas y anticuadas prendas de mal vestir -solamente les faltan los blusones, las fajas y las boinas-, relinchan, piafan y sueltan coces, al tiempo que en extraña metamorfosis, reparten cornadas de toros “bizcos” en todas las direcciones, porque barruntan que los tiempos de poder coactivo que han ejercido durante los últimos treinta y seis larguísimos años, cual mafiosos del “Padrino”, se les vienen al suelo, llevándose en la caída la llave de la despensa; los dineros con destino a sus faltriqueras. Estos jodidos separatistas de chascarrillo, aun con el pelo de la dehesa, son cuatro gotas de lluvia sobe el caudal del río, aunque se les unan los rojillos revueltos y la marchita Rosa pro abortista de UPyD, y presumen de ser los causantes de la riada.

El que garabatea esta hojilla del blog -o sea, yo-, aparte de capar ratones, que es hasta donde llegan las luces de mi saber, no tiene otros conocimientos de interés, como podrian ser el desarrollo de las materias necesarias para hacer un buen gobierno. Pero el sentido común me dice que, además del acuerdo sobre el techo de gasto de los diecisiete reinos de taifas, deberían llegar al acuerdo de restringir su discrecionalidad, y recuperar para el gobierno de la Nación, la exclusividad de la Educación, de la Sanidad, la propiedad del suelo y el mando de todos los cuerpos policiales. Eso, de entrada. Dejando para la discusión, la existencia de las diputaciones y la reducción de los ayuntamientos, el cierre de todas las fundaciones que no estén subvencionadas con dinero privado y la subvención a los partidos políticos, patronal y sindicatos. Que cada perro se lama su p… a mí, nadie me subvenciona.

En fin, para terminar esta intervención, me voy a permitir darle un consejo a la persona del PP, que para sellar el acuerdo, tenga que estrechar la mano del socialista, sea el que sea: señor del PP, cuando separen sus manos ¡no se olvide! Cuéntese los dedos, no vaya a ser que se le falten  algunos.

Se acabaron las fiestas.

Estimados Rafael Estremera, camaradas y amigos; como los pamplonicas, regreso hoy, cantando el “Triste de mí, ya se acabaron las fiestas…” me consuela el saber que ya solamente me quedan 11 meses para volver a coger vacaciones. Educadamente os pregunto a todos ¿qué tal habéis pasado estos días de agosto? ¿Os encontráis bien de salud? Mi deseo es que todos os encontréis, lo mismo que vuestras familias, en la mejor de las situaciones posibles. Amén.

Al llegar a casa, lo primero que he hecho ha sido encender el ordenador, me he instalado en mí trinchera y he encontrado en la bandeja, al lado de la metafórica (no quiero equívocos peligrosos) ametralladora, dos mensajes que me han llenado de alegría, uno anónimo y el otro de mí, físicamente desconocido, pero no por ello menos apreciado, camarada Rafa España ¡Muchas gracias, coño! Muchas gracias a los dos; yo también os llevo, como a todas las personas decentes que conozco, dentro de mi corazón.

Eloy R. Mirayo

* * * * *

Durante el mes de agosto, además de dedicarme a no hacer ningún esfuerzo físico que no fuera el necesario de levantar la cuchara o el temedor hasta la boca, a la hora del almuerzo o la cena, también he ocupado mi larguiiiisimo tiempo libre, en leer el periódico que normalmente compro y leo durante todo el año: “El Mundo”. Bueno, he dicho leo, cuando debería decir ojeo. Sí, eso es, ojear es lo que hago de ordinario, y cuando encuentro algun editorial, noticia o artículo que me llama la atención, lo leo y lo releo, ya que no suele darse con mucha frecuencia ese pequeño milagro que es encontrar algo interesante negro sobre blanco.

Pues bien, entre lo poco que he leído que me haya interesado, no por su calidad si no por su mala leche, hay varios articulillos firmados por Antonio Gala, cabreado por la llegada del Papa a nuestra ¡¡¡PATRIA!!! Esta finiiiisima criaturita, rojiiiisima y delicadiiiisima como una primaveral amapola, le pide al Pontífice que realice unos cuantos milagros, de la misma manera que se le pide al churrero que suelte en la freidora unos cuantos churros, sin atender al hecho de que los milagros los realiza Dios, a través de quien Él lo quiere y cuando Él lo cree necesario. La exigencia de don Antonio lo que demuestra de forma indiscutible es que el señor Gala piensa, como hace algunas otras cosas, con el culo.

Desde siempre he tenido dificultad para entender, a través de sus escritos o apariciones en los medios audiovisuales a don Fernando Sánchez Dragó; no termino de entenderle, pero me gusta, sobre todo,  por su espíritu contradictorio, con el que vagamente me identifico, y por su variada y fresca forma de expresarse. Me gusta, porque sin excluir a nadie, de manera radical, hace la crítica de todo y a todos, resaltando lo negativo, al tiempo que eleva lo positivo, y si no, da pistas.

Me figuro que de la colaboración de don Fernando Sánchez Dragó, en el periódico el Mundo, del día 22 de agosto, en la que como yo –perdonad el yoísmo-, no está de acuerdo con las intervenciones de fuerzas extranjeras en ninguno de los conflictos armados que se están llevando a cabo en estos momentos en el mundo. Y así, de esa manera, nos habríamos ahorrado la muerte de nuestros soldados, asesinados de mala manera, en países donde no se les quiere. Yo también creo que todos los países tienen derecho, y obligación, de arreglar sus problemas en la intimidad de sus fronteras, sin que nadie les vaya a dictar la forma de hacerlo, mientras intentan de paso cambiarles sus costumbres más arraigadas y su ancestral cultura. Los españoles lo hicimos en 1936-39, y nos salió bastante bien. Aunque como las flores, por muy hermosas que sean, el tiempo las aja de tal modo, que hasta llegan a pudrirse, cambiando su olor natural por otro totalmente fétido.

La nueva vieja cara.

Se acabó lo que se daba. Ya todo empieza a aclararse: el “golpe de partido” en el PSOE ha quedado perfectamente visible, en la cara de circunstancias del ex presidente José Luis Rodríguez Zapatero,  cuando le ordenaron dar la noticia del adelanto de las elecciones generales. Aunque el golpe fue llevado a cabo hace algunos meses, al permitírsele seguir viviendo en el palacio de la Moncloa, y decir sus tontunas en los medios de comunicación, él se seguía creyendo presidente del gobierno, y hasta llegó a creer que le dejarían terminar la legislatura. Los tontos, ya se sabe, no perciben claramente la realidad que les rodea.

La nueva vieja cara del PSOE, Alfredo Pérez Rubalcaba “el Cuervo Negro”, correveidile de Felipe X, se ha ofrecido al “sacrificio” de salir fuertemente vapuleado en las próximas elecciones, para dejar la puerta abierta a que las nuevas caras que recojan sus cenizas, hagan creer que son mejores, con mejores ideas para un cercano futuro: las siguientes elecciones.

Habrá quien les crea, sin recordar que esta ideología es la caja de donde han salido los hechos más despreciables, desde las tristemente famosas “checas”, al asunto del “faisán, pasando por los “paseos” que terminaban en cualquier valla con la vida de los “paseados”.

No, mis queridos camaradas, amigas y amigos que tenéis la paciencia de leerme, la chiva siempre tira al monte. Ni los hubo ni los habrá, que sean capaces de crear una socialdemocracia, decente y honrada, porque, como en la coronación de Napoleón no se encontraron doce quinceañeras vírgenes en toda Francia, aquí no se encontraran ni doce, ni cinco, y, quizá, como un milagro, se encuentre uno en la incubadora de una maternidad, y habría que reciclarle.

¿A que no os ha sorprendido el pelotazo de las eólicas? Hace mucho tiempo que se sabe que los parques eólicos solamente son un buen negocio para aquellos que han recibido las concesiones. Se habla de la descoordinación entre la CC.AA. y el Gobierno Central. Pero qué casualidad, los gobiernos de cuatro autonomías que estuvieron en manos socialistas, son las que mayores irregularidades de todo tipo han cometido. Desde entregar las concesiones a empresas sin ninguna experiencia, a entregarlas durante  la campaña electoral y estando el gobierno en funciones. En Aragón se entregaron el 65 por ciento a empresas que no tienen relación con el eólico; en Galicia, el 43 por ciento se crearon en la fecha de la adjudicación; y en el colmo de la desvergüenza, les han sido dadas licencias a una inseminadoras de animales y a una fábrica de cubiertos. Señor ministro de Industria, entre tanto ¿Qué hacia usted? Quizá quitándose la corbata para ahorrar energía ¡Que jodido!(dicho sin intención)

En fin, queridos míos, hoy empiezo mis muy merecidas vacaciones, y como a donde voy no tengo internet, con todo el dolor de mi corazón, me despido hasta septiembre, si Dios me lo permite. Besos  para vosotras y abrazos para vosotros.

¡¡¡ARRIBA ESPAÑA!!!

Eloy R. Mirayo. (yo, como Rubalcaba, también tengo punto)

EL FAISÁN Y LA EQUIS.

Por fin nos muestra el PSOE a su nuevo juez de cabecera: Javier Gómez Bermúdez. Esta hermosa criatura, que fue muy bien preparada para sustituir al presunto delincuente, Garzón, por los “fontaneros” de PSOE -hay que acordarse de cómo los socialistas torearon al PP, hasta conseguir que el mismo PP le apoyara como propio, hasta el punto de ponerle el puente de plata para su nombramiento como Presidente de la Sala de lo Penal de la Audiencia Nacional, que era lo que el tándem Zapatero-Rubalcaba querían, para que presidiera la sala que juzgó los hechos del 11-M, como el juez justiciero, alejado de la “cuadra” del PSOE. Y así fueron los resultados.

Ahora, según la portada del “Mundo”, ha maniobrado para salvar al “Cuervo Negro” Rubalcaba del “caso Faisán”. El traslado al Pleno de la Sala de lo Penal de la Audiencia Nacional, no es más que otra añagaza, otra forma de dilatar el asunto, quizá esperando a que se vea después de las próximas elecciones generales. Y, entre tanto, es posible que logre que en el Pleno de la Sala haya más amiguetes, que le den al caso el rumbo que se persigue desde los tiempos del juez, presunto delincuente, Garzón, que es que vuelva al cajón del olvido, para que haga pareja con la “X” del GAL.

El ministro del Paro, el “compañero” Valeriano Gómez, ha encontrado, junto a Fernández Toxo y Cándido Méndez, el camino para atacar el paro: reducir el IRPF por la contratación de empleados/das del hogar. Esta desgravación además de abaratar la contratación, dará mayor seguridad a quienes ya están contratados –lo que normalmente llamamos, matar dos pájaros de un solo tiro-, que gracias a los 600 euros que ganan (algunos por 8 horas diarias) al mes, podrán vivir felices como lombrices, y pagar la hipoteca, al tiempo que los demás gasto lógicos de la casa.

La Caja de Ahorros del Mediterráneo, además de repartir muchos miles de euros entre sus “capos”, se dedicaba a comprar suelo rústico para, más tarde, conseguir (con Euros) que los ayuntamientos diesen el visto bueno para su recalificación. Se habla de presunta gentuza: Daniel Gil, Enrique Ortiz, Vicente Sala, Luis Díaz Alperi, Sonia Castedo… seguro que todas estas personas ganan más de 600 euros al mes.

La Delegada del Gobierno, María Dolores Carrión, que ha sido puesta en el cargo sin más mérito ni más valores que ser socialista y próxima al zombi Zapatero, está permitiendo que la Capital de España, Madrid, la estén convirtiendo en el estercolero de todos los cerdos –propios y ajenos- que han tomado sus, nuestras, calles y plazas como sus cochiqueras, donde copulan, cagan, mean y hozan, ante la incredulidad de quienes no tienen más remedio que circular por la zona, y ante la incredulidad de los extranjeros que nos visitan. Esta murciana (cantonal) de Cartagena, seguro que será de las envidiosas/osos que odian a Madrid, con la misma intensidad que odiará a Murcia, que es el sentimiento que anida en los corazones de algunos malos cartageneros/as.

He de decir, para que nadie se equivoque, que yo, nací en Los Alcázares, Murcia, uno de los pueblos del Mar Menor, no soy un “barriga Verde”, que es el insulto de los cantoneros a los murcianos de tierra adentro.

ETIQUETAS PRECONCEBIDAS.

La maldad humana es infinita. Los hechos acaecidos en Noruega en los últimos días de la pasada semana, son el máximo exponente de lo que un cerebro humado es capaz de perpetrar contra individuos de su misma especie. Se dice, aprovechando que el Pisuerga pasa por Valladolid, que Anders Brevisk es un miembro de la extrema derecha (nunca he sabido el decálogo completo que sirve para declarar a alguien miembro de ella, espero algún día llegar a conocerlo), y claro está que, ante suceso tan terrible, viendo y conociendo por la prensa la personalidad de “la fiera”, la legión de imbéciles de turno, ya ha salido tratando de involucrar a este espécimen iluminado, con todo aquel –yo mismo- que tiene un pensamiento político en desacuerdo con la política oficial: la puta democracia.

Ninguna ideología política, por si sola, es capaz de obligar a nadie a cometer tan execrable crimen; para ello es necesario gentes como los que urdieron las voladuras de los trenes de cercanías el 11-M en Madrid; Ben Laden; Anders Brevisk; Vladimir Ilich Lenin; Joseph Stalin; Santiago Carrillo; Nicolae Ceaucescu; Adolf Hitler; Harry S. Truman, por ejemplo.

El cerebro de Anders Brevisk, debería ser estudiado por la ciencia, con sumo cuidado y gran dedicación, y no dejar que sea la política, con su escasa inteligencia, la que ponga su etiqueta preconcebida, y lo largue a un presidio, a que vegete durante 21 años, para después soltarle, a su libre albedrío, le lleve a donde le lleve, y tenga las consecuencias que tenga.

No estoy abogando desde esta página de mi blog porque a este asesino múltiple se le interne en un centro psiquiátrico, se le administren unas pastillitas y a los tres días, como aquel que dice, se le reconozca restablecido de su esquizofrenia, y se le mande a su casa, para que pueda vivir con toda tranquilidad, o para que vaya pensando una nueva masacre. No; yo, lo que creo que debería hacerse con él, es encerrarle en una jaula donde no pudiera hacer el ademán de rascarse, por falta de espacio; enchufado su cerebro a una máquina, que pueda estudiar su evolución, a distancia, para que ni siquiera pudiera tener trato con humanos, durante toda la vida que le quede por vivir.

Hay un refrán que dice: “quien se pica, ajos come”. A mí no me ofende ni me “pica” que a Brevisk se le tilde como de extrema derecha, a pesar de que más de un idiota me haya puesto esa etiqueta; nosotros, mis camaradas y yo, si tenemos una idea clara de quienes son la auténtica Extrema Derecha, al menos en España: los dueños de los bancos que, poco a poco, nos van robando lo que tantos esfuerzos nos costó reunir; los políticos que se dan así mismos prebendas, cargos muy bien remunerados, y varias jubilaciones de por vida; los grandes empresarios que fuerzan a los gobiernos a concederles exenciones, subvenciones y créditos, que les ponen en preferencia respecto a la pequeña y mediana empresa.

Nosotros, los que hemos vestido con orgullo y respeto la camisa Azul Mahón, siempre seremos nacional-sindicalistas. Es como los toreros; aunque se mueran a los cien años, mueren siendo toreros. Pues… eso.

El Pernales y los Siete Niños de Écija.

Hoy, 18 de julio, alguien como yo, que aspira a ser un buen español, no puede dejar pasar el día sin hacer una mención especial a quienes hace 75 años pusieron sus vidas a disposición de España, para salvarla de la revolución larvada en la que se veía envuelta; encrucijada a la que había llegado empujada por una clase política infame, que la llevaba hacia la sovietización.
Hoy, rindo homenaje a todos los españoles que murieron en los campos de batalla, con la esperanza de que su sacrificio fuera la semilla que alumbrara una Patria mejor; a todos los españoles que fueron asesinados por sus creencias religiosas y, también rindo homenaje a quienes fueron vilmente asesinados, simplemente, porque a unos desalmados les salió de sus genitales. Va por los primeros mi agradecimiento de bien nacido, y por los demás, mi oración más fervorosa.
Hay quienes se atreven a decir, mostrando su ignorancia o mala fe, que el 18 de julio de 1936, fue el chispazo que dividió a los españoles en dos facciones irreconciliables. Es falso; los españoles se fueron radicalizando por culpa de los políticos del momento, que una vez que se instauró la República (de manera ilegal), no supieron usarla adecuadamente, y lo que sí hicieron fue pegarse los unos a los otros con ella en la cabeza, y cuando se cansaron de golpearse, se la dejaron, hecha jirones, a los recién nacidos grupos revolucionarios de la más extrema izquierda, empeñados en introducir a España en el conglomerado soviético, como una hija más de la “Madre Rusia”. Y, como en Rusia, aquellos facinerosos, dijeron que la mejor manera de convencer a los que no pensaban como ellos, era matándolos, ocupación que llevaron a cabo con gran generosidad, diligencia y fruición, en las ciudades de la retaguardia de sus frentes.
Esto que estoy escribiendo, después de más de 70 años, no lo debería hacer; y no lo estaría haciendo, si los perdedores de aquella guerra, por más que sean jóvenes, no nos estuvieran dando la barrila constantemente, con el coñazo de la Memoria Histórica; la que han apañado a su gusto, dándole “tres patás” a la verdad.
Hace unos pocos días escuché a lo más granado de los ancianos de PSOE: Felipe “X” González, Alfonso Guerra, José Bono, Joaquín Almunia y algún etcétera más que por su menor relevancia se me ha olvidado, cantar las excelencias del recientemente nombrado candidato (y líder) de PSOE a las próximas elecciones generales, cuando se celebren, Alfredo P. Rubalcaba “El Cuervo Negro”. Pues bien, me he enterado que estos distinguidos personajillos, ha creado la ONG, Gilipollas sin Fronteras, como escuderos del “Cuervo Negro”; algo así como “El Pernales y los Siete Niños de Écija”, en versión política.
Las personas decentes vamos a dar las gracias a Dios a la Iglesia cuando nos ocurre algún suceso  positivo, sin necesidad de que sea algo extraordinario. Los socialistas lo celebran en un local “sauna”, donde hay señoritas del amor hipotecado, y en donde pierden la poca vergüenza que de normal tienen, junto a la poca dignidad que de normal tienen.
Señor Casimiro Curbelo, es usted, según el parte policial, un impresentable socialista borracho y pendenciero.

De mal en peor.

“Otra vez, como tantas en los últimos tiempos, vuelve a ponerse en azar los destinos de España. Se dijera que pesa sobre nuestra Patria la maldición de no llegar a ser una realidad perfilada y establecida, sino un perpetuo proyecto de realidad, siempre en periodo de borrador inseguro”.
“Cada vez que ha parecido entreverse el resurgimiento de una común aspiración nacional, pronto lo han frustrado la pugna de unos partidos contra otros.” 
“Ha sido inútil repetir que el destino y el interés patrios son siempre los mismos y no pueden mirarse desde la derecha ni desde la izquierda, sino en toda su integridad. Pese a tales predicciones, los partidos de izquierdas se han esforzado en calumniarnos, presentándonos, a sabiendas de que mentían, como defensores de un sistema capitalista que consideramos detestable, y las gentes de la derecha han preferido agruparse alrededor de los jefes que presentaban programas más cómodos, aunque sacrificasen a la comodidad de tales programas toda emoción juvenil, española y profunda”.

José Antonio Primo de Rivera 12- 4- 34.

***

La Historia de España, en lo político, es como el día de la marmota. A época mala le sucede época buena que, enseguida, deja paso a otra época mala, y así será, por los siglos de los siglos, si Dios no pone remedio. Los políticos españoles (no hace falta ser un lince para verlo) no son capaces de desprenderse de lo malo y quedarse con lo bueno, y mejorarlo si fuera posible. Si alguien ha conseguido algo con un funcionamiento aceptablemente bueno, como si en la etiqueta estuviera la fecha de su caducidad, se aparca en el rincón de lo obsoleto, para embarcarse en un albur más que incierto, que irremediablemente nos hundirá en la miseria, a los españolitos de a pie.
Desde hace 36 años, la degeneración de la clase política española, salvo muy escasas y raras excepciones, está llevando a esta sociedad a un estado de depauperación -en lo económico, en lo moral, en lo ético y en lo intelectual-, al que jamás se habían llegado, en la larga historia de esta Nación, si exceptuamos los tres años de nuestra Guerra de Liberación (nuestra Cruzada, 1936-39), en la zona “roja”.
Desde el advenimiento de la democracia, salvo cortos periodos, todo ha ido da mal en peor, yendo a desembocar en estos momentos a un estado casi fallido, que nos tiene a las personas decentes, entre los que no se encuentran los políticos y aquellos a los que han comprado –sea judicatura, policía, sindicatos, patronal o banqueros, absolutamente angustiados, temiendo ser los próximos que tengamos que cerrar nuestro pequeño negocio; los próximos que nos pongan en la lista del paro; los próximos que nos desahucie el banco con quien firmamos la hipoteca…
Por cierto ¿Hay alguien que conozca algún político, de cualquiera de las cuatro instituciones del Estado que no esté a corriente del cobro de su salario?  ¡¡¡PUES QUE LO DIGA, COÑO!!! Seguro que quedará reflejado en el Libro Guinness.

¡Para qué pensar!.

Hoy, sorprendentemente, he decidido por primera vez después de casi una vida, y saltándome a la torera el consejo de mi médico, ponerme, durante un ratito corto, a pensar, con lo dañino que puede ser para mi salud mental, ya suficientemente dañada por haber vivido bajo la que parece ser que fue la peor, según cuentas algunas personas, de las dictaduras habidas en este pecador mundo a lo largo y ancho de su historia: la dictadura que salió del Alzamiento militar, habido el 18 de julio de 1936.
Os tengo que confesar, que aunque he pensado solamente unos minutos, tengo las pocas neuronas que me quedan, atacaditas, las pobrecillas, por las agujetas. Esto es muy duro; creo que no volveré a hacerlo en lo que me reste de vida, si es que esto que estamos viviendo en España se le puede llamar vida, que hay que joderse lo dificil que se pone.
Mi trasgresión al consejo del galeno -siempre hay un motivo, para el mal-, surgió la noche del día 12 (hace dos días), mientras veía el programa “Madrid Opina”, en el que se pasaba un espacio producido por Telemadrid y el Instituto CEU, Estudios Históricos, que describe el asesinato de don José Calvo Sotelo; al que siguió un coloquio en el que participaron, Don Alfonso Bullón de Mendoza, y don Luis Togores, catedrático y secretario de estudios, respectivamente, del CEU, como autores del reportaje, y don Antonio Elorza, catedrático de Ciencias Políticas UCM; don Julio Arótegui, Catedrático de Historia Contemporánea UCM; don Gabriel Albiac, Catedrático de Filosofía UCM; y Justino Sinova, catedrático de Periodismo CEU.
El reportaje mostró con respeto, pero con crudeza, paso a paso, como unos asesinos, militantes del PSOE, secuestraban y asesinaban a un político en funciones, solamente por el delito de defender una postura política contraria a la del partido socialista. El reportaje, como seguramente veríais vosotros, mis queridos camaradas, y muchos miles de madrileños, no dejaba lugar a dudas, los asesinos eran miembros del PSOE, como fueron miembros del PSOE y UGT, los jefes y muñidores (Largo Caballero e Indalecio Prieto) de la Revolución de 1934 en Asturias;  como fue del PSOE Agapito García Atadell, jefe de “la Brigada del Amanecer”, tropa de asesinos que entraban en las casas, violaban a las mujeres y se llevaban a los hombres, a darles “el paseo”; como eran y son miembros del PSOE, los jefes muñidores del GAL, y como son Miembros del PSOE los jefes y muñidores del “faisán”, y como serán miembros del PSOE, los activistas del próximo “acto”, que Dios quiera que tarde muchos años en llegar. Porque llegar, llegará; lo llevan en los genes. La historia del PSOE (el color rojo que predomina en sus carteles, es el color de la sangre de las personas que los socialistas han asesinado), está jalonada de hechos criminales y robos a gran escala.
De ahora en adelante, seré prudente, y seguiré los consejos del médico: no pensaré. No pensaré que tengo que convivir con rufianes, chorizos, prevaricadores, malversadores, asesinos, raptores, terroristas, salidos del P… ¡Para qué pensar!

El peor Gobierno y la peor oposición.

Hago acuse de recibo del comentario sobre el último de mis artículos, “Estoy Nerviosito” de quien pienso que es un camarada, Ramiro Samper. Estoy contigo, Ramiro; es cierto que en estos momentos España sufre el peor de los gobiernos que jamás haya tenido, y que en esta contrariedad, lo acompaña la peor oposición, desde que la democracia se instaló, fraudulentamente, en la casa de los leones de la Carrera de san Jerónimo. Si, fraudulentamente, como fraudulentamente se sancionó la Constitución, que no obtuvo ni el cincuenta por ciento de los votos posibles, a pesar, como dijo el abogado vasco Bandrés (ya fallecido), de haberse recogido votos hasta de gente fallecida. Un sistema político que se instala con fraude, abre las puertas a todo tipo de tropelías contra el Estado, sus bienes y los bienes de sus súbditos.
Así fue, y así nos va, apreciado camarada. El día 20 de noviembre de 1975 se abrió la caja de Pandora, y en contra de lo que cabría esperarse, en vez de brotar de ella la luz de la Esperanza, que dijeron algunos gilipollas, lo que brotó fue toda esta mierda que nos rodea –la “casta política”- que amenaza con ahogarnos.
Mientras tanto, los españoles de bien, vamos, como la botella borracha, trastabillando de derecha a izquierda, y de izquierda a derecha, sin protestar, como van las ovejas al degolladero.
Hoy, en la prensa escrita viene un caso que me ha conmovido todas las fibras de mi hombría; todas las neuronas de mi cerebro; mientras la sangre se me alborotaba enrabietada, ante la injusticia que estaba leyendo: una señora de sesenta y ocho años, en la plaza de Benavente de Madrid, estaba ejerciendo la prostitución (por ocho euros) para poder pagar el alquiler del piso donde vive.
Ejercer la prostitución ha de ser muy duro  -lo deben saber algunos políticos, ya que algunas madres, esposas, hermanas e hijas la practican, al menos lo parece- pero hacerlo tan mayor, sin haberlo hecho de joven, debe ser terrible. Y a eso ha llegado esa pobre mujer, por avalar a su hijo, para la compra de una vivienda. El paro les ha dejado a los dos (madre e hijo) en la calle, y el banco ya tiene dos viviendas más.
Señor Rodríguez, estas son las medallas que llevará usted prendidas en su piel, mientras Dios le permita seguir viviendo. Señor Rodríguez, me voy a permitir recomendarle, pues le veo triste y ojeroso, a la vez que cansado y mustio, un viaje, del que le podrá dar consejo el ministro Sebastián: váyase usted ya a tomar por…  el lugar en donde el pepino tiene su desagradable amargor. Pero, hágalo ya de una puñetera vez ¡coño! Ah, y llévese de paso a toda esa carroña.
Y, terminaré por hoy, con la gilipollez del día: “Italia saldrá adelante por sus propias fuerzas, con la ayuda de todos”. La ministra Salgado.

Nerviosito perdido.

Creo que no voy a descubrir ningún secreto de Estado, si digo que España está pasando por el peor momento de su historia. El estado de su economía anda por los suelos de los mercados internacionales, cada día más arrastrado. Las instituciones, sin excepción, desacreditadas en el interior y exterior, por su comportamiento fraudulento, por su corrupción, por su ineficacia, y por su escasez intelectual. Y como resultado de todo ello, la sociedad española se encuentra en total descomposición: la industria, en estado preagónico; el comercio, camino del cementerio, y los que no son ni una cosa ni la otra, con los fondillos de sus bolsillos totalmente vacíos, y los ojos suplicantes mirando a “Santa Cáritas”. 
No hay nada en este Solar Patrio que funcione como la seda; da la sensación de que vamos montados en un carro con las ruedas unas veces ovaladas y otras cuadradas. De pronto sale un ministro  y nos dice que hemos salido de la crisis y que ya estamos creando empleo, y a los cinco minutos sale otro ministro y nos dice que la economía estará estancada durante unos cuantos años. Pero no es solamente la economía lo que está estancado; también está estancado el pudor, la decencia, la honestidad y el decoro de estos políticos de cloaca, que han permitido que esas virtudes se les hayan podrido sin usarlas.
Pero no debemos desesperar; la solución está al caer. Como la hermosa flor que crece entre el estiércol (mierda en castellano), ha surgido el héroe que hace muy poco tiempo pedía yo. No, no es Superman;  no es Spirdeman; no es Batman; ni siquiera es Águila Roja. El súper de los superhéroe es: ¡Tata chin tata chin! “El Cuervo negro” (en la intimidad, Alfredo P. Rubalcaba).

Él, con sus recetas secretas, transformará los Polígonos abandonados en puntos industriales de alto rendimiento; los cientos de miles de locales de comercio que se encuentran cerrados, en puntos de atención constante al aluvión de clientes que les ha de llegar; conseguirá que los cinco millones de parados, puedan elegir, cada uno, entre varios empleos,  aquel que más les guste y mayor rendimiento económico les proporcione; tambien convertirá a los políticos nacionales, en personas decentes y respetables. Como alquimista de leyenda, convertirá el plomo en oro, y al precio que está el noble metal, nos hará millonarios a todos los españoles, sin distinción, porque él quiere ser el presidente del gobierno, de todos, y para todos los españoles.

Estoy de acuerdo con vosotros, mis queridos camaradas y amigos, y amigas, que también hay, que no tiene la apostura de los héroes al uso, ni siquiera tiene el aspecto del “Súper agente 86”, el del zapatófono; más bien, creo yo, que se parece a “Mortadelo”, la pareja de hecho de Filemón, en el físico, y en lo “profesional”, por su facilidad para el camuflaje, y su capacidad para idear descabelladas estrategias que sirvan para resolver problemas (ETA y Faisán).

Estoy nerviosito perdido; nos vamos a divertir ¡Ya lo veréis!

RUINA TOTAL.

A estos cabrones les huele la cabeza a pólvora; este gobierno socialista está declarado en ruina total. Ya ni siquiera les queda los titirimemos del gilipollesco gesto de la ceja en ángulo, asustados alguno de ellos porque están viendo con toda claridad el “caminito de Jerez” por el caso de la SGAE, les hacen mimos.
El rojazo Víctor Manuel, el del abuelo picador; usa como excusa que, como hubo las recientes elecciones a la presidencia del “filón” (SGAE), una mano negra está tratando de desacreditar a la directiva saliente. Este gilipollas se confunde en el color de la mano; es roja, porque es la suya, por lo que dice la prensa, la metía con descaro y profusión en la caja. Estos rojos no cambian: “el sistema bolchevique es el que más me gusta a mí, que lo mío sea mío y lo tuyo para mí” 
España está de moda en el Mundo; somos el “asombro de Damasco”. Hemos ganado los últimos campeonatos de Europa y del Mundo, en Futbol; hemos ganado en los últimos años unos cuantos campeonatos de Europa y mundo, en baloncesto femenino y masculino; somos los mejores en motos; tenemos a Alonso y a Nadal; y, para cerrar el círculo, somos los campeones del paro, y hemos alcanzado la máxima puntuación en política “choricera”. Estos sinvergüenzas ya no se cortan ná cuando sacan laminitas del jamón con el peligroso cuchillo jamonero.
En una película sobre la droga, las mujeres que hacen esa sustancia, la única prenda de vestir que llevan es una especie de boina de plástico transparente sobre sus cabezas. De esa forma es imposible que puedan robar una sola micra. Algo así se debería hacer con los políticos. En el momento que traspasaran las puertas de sus despachos, se les debería quitar la ropa y así, en pelota picada, durante todo el día, sería imposible que se lo llevaran crudo, como se lo están llevando ahora.
Ahora que lo pienso… ¡Joder, que espectáculo! La de la Vega, la Pajín, la Rosa Aguilar… mejor es que se vistan, pero que no nos choriceen; y si lo hacen ¡coño! que no se les note, que nos da mucha rabia.

Un ejemplo fácil.

El ministerio de Industria entregó a los directivos de la SGAE hasta 2007, la nada despreciable cantidad de 3,6 millones de euros, un millón en crudo y 2,6 en créditos “blandos”, tan blandos que nadie del ministerio de la "señorita Pepis" les pidió, y que ellos no pensaban pagar.
Los señores Rodrigo Rato (presidente) José Luis Olivas (vicepresidente) Francisco Verdú (consejero delegado) de Bankia, se reparten 10,15 millones de euros, anuales.
Antonio Pulido y Enrique Goñi (copresidentes) Banca Cívica, se reparten 7,5 millones de Euros, anuales.
Francisco González (presidente) BBVA, se reparte consigo mismo 5,31 millones de euros, anuales.
Emilio Botín y Ana P. Botín (Amos y señores) se reparten entre los dos, 7,04 millones de euros anuales.
Mientras los creditos no llegan a la pequeña y mediana empresa.
La presidenta del FMI, Christine Lagarde, sueldo: 321.963 euros; sin necesidad de justificación, para gastos de representación (rímel, salva tangas, peluquería, y cosas así): 56.626, sin necesidad de justificación.
Alberto Oliart, presidente de RTNE, dimite por adjudicar el contrato de un programa a una empresa de su hijo.
Las empresas que contrataron a los hijos del vicepresidente tercero ¿señor? Chaves, recibieron subvenciones millonarias de la Junta de Andalucía (el Sésamo de Alí Babá y los cuarenta ladrones).
Y un etcétera que me niego a reproducir, por inagotable y tedioso. Ahora, que alguien me pregunte por que no soy demócrata.
Empiezo a pensar si no seré un alienígena que, por provenir del espacio, veo las cosas deformadas; desenfocadas y absolutamente diferentes al resto del mundo. ¿Por qué?, os preguntareis. Pues porque, por poner un ejemplo fácil de ser explicado, yo, sobre el vicepresidente Pérez Rubalcaba, tengo una opinión distinta de la que suelo escuchar a gentes de mucho tronío en la política, en la banca, en los medios escritos y audiovisuales, y en gran cantidad de ciudadanos de a pie. Todos ellos vienen a confluir en que el ciudadano Rubalcaba, aunque maligno, es un ser inteligente en grado superlativo; frío calculador; sastre que no da una puntada sin hilo; discípulo aventajado de Maquiavelo; muñidor de lo oculto; ojo que todo lo ve; quinto jinete del Apocalipsis; el “Coco” al que, como si fuéramos parvulines, debemos temer.
Pues, no. Yo no creo que este personaje sea digno de que se le tenga ninguna clase de respeto, ni el positivo, ni el negativo. No hay más que ponerle la vista encima, y enseguida te das cuenta que estás viendo a un ser feo, escurrido de carnes, calvo, resentido, frustrado y acomplejado. Como atleta, no llegó a la élite; durante el “régimen” de X González y Guerra, fue el papel higiénico con el que se limpiaron el trasero, sucio por el GAL, aunque no lo consiguiera del todo. Y, por último, durante el zapaterismo, además de ver cono un imbécil llegaba a la Presidencia del Gobierno de España,  también hubo de soportar que una manada de necios incultos verborreantes llegaran a ocupar ministerios, mientras a él, se le tenía, hasta el 11-4-06, que fue nombrado ministro de Interior, en una especie de Limbo, que jamás perdonará, a pesar de alcanzar la vicepresidencia primera, desde donde perpetró el” golpe” que apartó al imbécil, como estamos viendo en estos momentos.
Insisto; para mí, este ciudadano es solamente un mierda, con muy mala leche –seguro que no la mamó de las vacas pasiegas-. Y ahora viene diciendo que tiene la clave para crear puestos de trabajo:

-Yo soy Afredito, el Ruba.
-y, yo, Diógenes, el Can.
-Vengo a hacerte más feliz tu vida de caracol, dime ¿qué quieres de mí?
-que no me quites el Sol.
-mi poder a cuantos gimen, va corriendo a socorrer.
-el Poder, capa del crimen; crimen sin capa, el Poder

Respeto natural.

En estos días se está celebrando en Madrid  la Fiesta del “Orgullo Gay”. Eso es algo que me deja un tanto turulato ¿El Orgullo Gay? ¿Alguno de vosotros ha celebrado alguna vez el día del “Orgullo Hetéro”? ¡Pues claro que esas cosas no son para sentirse orgulloso! Se viven y se disfrutan con normalidad, sin tener que dar de “ello” un cuarto al pregonero. Los humanos somos seres sexuados y,  como cualquiera otra criatura, usamos la sexualidad para  reproducirnos, como acción principal. Circunscribiéndonos a la especie humana, pienso que todos tenemos derecho al goce sexual, sin más freno que el respeto a los demás (no violaciones; no al abuso de menores; no zoofilia). La moralidad ha creado unas normas que nos comprometen; quienes no las siguen, o las vulneran, son personas amorales, por propia iniciativa.
Quisiera decir, no sé si he sido capaz de dejarlo meridianamente claro, que yo siento respeto de manera natural, por todas aquellas parejas (¿cómo?  me es igual), que su comportamiento sea suficientemente discreto; sin espectáculo.
Hay muy pocas cosa de las que yo me pueda sentir orgulloso, me imagino que como el común de los mortales. Son pocas, pero muy importantes, al menos, para mí: haber construido junto a mi mujer (tenemos dos hijos),  una familia en la que el mayor bien, es el amor; estoy orgulloso de tener, pocos, pero muy buenos amigos y camaradas; estoy orgulloso de mi caminar hasta el día de hoy, porque no he hecho a conciencia mal a nadie; estoy orgulloso de haber alcanzado el nivel profesional que he alcanzado, aunque se los hay mejores; estoy muy orgulloso de escribir en este blog –gracias Rafa-, porque sé que ahí, al otro lado de la pantalla, hay unas personas que me dejáis estar un rato con vosotros y deciros estas cosas que se me ocurren.
Si tuviera los ojos verdes esmeralda y la tez aceitunada; si tuviera un cuerpo diez, de 1,90 de estatura; si tuviera el cabello rubio y ensortijado; si tuviera un rostro de bellas facciones, no estaría de ello orgulloso, porque todo eso, no me lo habría sido obra mía, sino de la naturaleza. Pues bien; si la “masa” amariconada que se reúne en el llamado barrio de Chueca, piensa que lo que son, es algo perfectamente natural, huelga el sentirse orgullosos, ya que ellos y ellas no han hecho nada especialmente extraordinario para llegar a ser lo que son; en la gran mayoría de los casos: maricones y tortilleras; una chusma exhibicionista y mal educada, que hace gala de su peculiaridad, al tiempo que hace mofa y befa de personas e instituciones totalmente respetables, porque se lo han ganado.
Me contó un amigo que fue “legía” en las ultimas escaramuzas de Sidi Ifni, que en su compañía había un legionario que era homosexual, sin esconderse; un día, otro legionario le preguntó: “como siendo maricón, te has hecho legionario” y respondió: “si, yo soy maricón, pero en la trinchera, frente al moro, soy más hombre que tú, cabrón”. Este si se podría sentir orgulloso.
¡Pues… eso!

ESTADO DE LA NACION.

La Democracia Inorgánica es el sistema político ideado por los mediocres para dominar a los necios y  humillar a los sabios. ¿Confucio? No, Eloy R. Mirayo.
Perdonad la broma; pero bromas aparte, si habéis seguido el debate del “Estado de la Nación” (que hay que joderse como anda), habréis podido comprobar la mediocridad de los intervinientes. En mi comunidad de vecinos (la de la casa donde vivo) hay más inteligencia y se debate mejor, por eso siempre llegamos a acuerdos, y terminamos tan amigos como habíamos comenzado.
Zapatero, en su nuevo estatus de espantapájaros o muñeco de paja, a quien lo traen y lo llevan –las hordas del Revolcanianas solamente le usan para que le recuerde a Rajoy que, ante él, ha perdido dos elecciones- ha vuelto a demostrarnos lo escasito de intelecto que anda el pobrecillo; ni una nueva idea –fijaos que no digo buena-; solamente se dedicó, durante su primera intervención, a leer el discurso que los escribas del partido, remendando otros discursos usados en similares circunstancias, le habían entregado a su llegada al edificio de las Cortes Generales. Tras la suave intervención del líder de la oposición, usando el tono de “andar Sobrao” que le caracteriza, además de recordarle, lo de las pérdidas de elecciones, le inundó, además, de insultos, de datos y cifras falseadas, a las que el señor Rajoy respondió que, como los insultos se los habían pasado los escribas en los papeles que le dieron al entrar, no se los tomaría en cuenta. Señor Rajoy; lo que le dijo ese mequetrefe, no hace muchos años, era motivo para para batirse en duelo a primera sangre; y usted, en quien una gran mayoría de habitantes de esta país han puesto sus esperanzas de salvación, le replica blandamente: “pues, si como su señoría dice, todo esta tan bien, ¿porque España esta tan mal?” ¡Habiendo en el idioma castellano (español) tanta variedad de tacos e insultos unipersonales y familiares! Lo que usted dio como respuesta, hasta a mí se me ocurre, y no lidero ni la oposición en mi casa, donde el gobierno es mi mujer.
La mediocridad en la cabecera de la política nacional: Gobierno y Oposición. Y, después; el Diluvio, hasta que las nubes dejaron pasar un rayito, corto, pero un rayito de luz: Rosa Diez. Hubo de ser una mujer quien pronunciara las frases más duras, recordándole su felonía respecto a forzar al Tribunal Constitucional a dar su beneplácito para que Bildu (ETA) pudiera integrarse en las instituciones del Estado. Y, en un arranque puramente de gracia femenina, le afeó que después de despedirse, no hiciera lo que todos hacemos: marcharnos. Esto, y poquito más, es “enorme caudal de sabiduría, del que disfrutamos los valientes que hemos seguido, más despiertos que Pepiño Blanco y Jáuregui,  el tedioso maratón de tonterías y banalidades, como bellotas caen de los belloteros (encinas), haciendo ruido al caer, pero sin ningún provecho. Si el edificio de las Cortes, se prendiera con todos ellos dentro, solo se perdería el valor de la cerilla con la que se prendiera.
Este país, para que vuelva a ser España, necesitaría a alguien (hombre o mujer) que los tenga bien puestos; grandes y duros. Alguien que ponga pie en pared, y obligue a cada cual a cumplir con la obligación que le exija su empleo en la sociedad: los distintos gobiernos; la justicia; la banca; la empresa y los trabajadores. Sin descuidar el buen uso de los “Caudales Públicos” puestos en sus manos, vía impuestos.
¿Habrá que buscar a SUPERMAN? Pues, hagámoslo deprisa.