sábado, 29 de junio de 2013

NI UNA PALABRA..

Pido perdón, a quien considere que me repito, por volver a tocar el tema de la juventud; pero es que oyendo a algunas personas se me alborota y subleva la sangre llegándome a la cabeza y al corazón a una temperatura que me hace bufar como el Cancerbero a la puerta del Hades. Me escuece en lo más profundo de mi humanidad que la gente diga, porque es políticamente correcto, que tenemos los mayores la obligación de dejar la parva trillada y el grano bien aventado para que los jóvenes, que es lo mejor de cuanto tenemos, se encuentren la labor hecha: la paja en el pajar y el grano en el granero, para que sin el peligro de quebrarse, solamente tenga que hacer el esfuerzo de llegar y disfrutar de la herencia, a costa de nuestras encorvadas espaldas.

Me jode en profundidad, como ya he dicho, porque no entiendo que a los jóvenes no se les haga partícipes de su futuro; y aún me jode más que ellos se avengan a este presente, fotografía a todo color de lo que será su futuro. Como cualquier hijo de vecino, yo también fui joven. Desde los once años aprendí a ganarme la comida dignamente con mi trabajo. Ahora, con la libreta cerca del final, mi dignidad no me permitiría sentirme plenamente satisfecho como ser humano, si mi situación económica, en el caso de que fuera holgada, se debiera al cobro de la herencia de una tía narcotraficante, que para mayor inri, ni siquiera conocí en vida. Sin intentar colgarme una medalla, nunca a lo muy largo de mi vida he pedido que me regalaran un pescado para poder comer, y si he rogado que me enseñaran a pescarlo.

Los españoles estamos asistiendo a una pugna entre el ministro de Educación señor Wert, los sindicatos (las lombrices necrófagas) y la gran mayoría de los políticos actuales, más cerca del analfabetismo que del parvulario, porque el ministro, viendo cómo andan nuestros universitarios, ha entendido, con muy buen criterio, que la nota para alcanzar una beca, sea del 6´5. ¡Hasta desde su mismísimo partido le han echado los perros! Normal; a esta jauría no le interesa la excelencia. A esta jauría lo que le interesa y busca con ahínco, es crear una sociedad dócil y sumisa que admita ser llevada y traída a capricho, sin capacidad de respuesta inteligente.

Solamente una sociedad en paupérrima situación intelectual (resultado de las casi cuatro últimas décadas) puede aceptar sin rechistar que personajes punto más que iletrados, hayan llegado a presidir el gobierno de España. Gobiernos donde triunfaron personajes sonrojantes de la incapacidad intelectual de José Blanco, María Teresa Fernández de la Vega, José Montilla, Leire Pajín, la señorita Bibiana Aído y un largo etc., que por aburrido obvio con gusto seguir enumerando.

Cuentan que alguien hablando con José Montilla le dijo:

- Chico, me he pasado toda la mañana con el pinganillo hablando y hablando…

A lo que Montilla contesto:

- Pues, yo he intentado muchas veces hablar con el pinganillo, pero no me da conversación; si acaso algunas veces, parece que quiere estirarse; pero ni una palabra.

miércoles, 26 de junio de 2013

LO MEJOR QUE TENEMOS.

No existe en el mundo una especie más imbécil que el imbécil ilustrado. Este axioma que muy pocos conocemos -la imbecilidad está muy extendida, aunque resulte desconocida para sus portadores- a poco que prestemos atención a las cosas que dicen algunos/as en las tertulias televisivas; escuchemos las emisoras de radio o leamos los periódicos, podemos comprobar su existencia.

Hoy, por poner un ejemplo reciente, en las “Mañanas de la Uno” alguien -no desvelaré el nombre-, me ha hecho el favor, con su imbecilidad ilustrada, de hacer una buena exposición de sus “méritos”, al decir que lo mejor que tenemos, refiriéndose a la sociedad en su totalidad, son los jóvenes, al hilo de lo que se trataba en ese momento: el asunto de las becas universitarias. Una persona, solamente ilustrada sebe perfectamente que en una sociedad -la española en este caso-, no existe nadie mejor ni más importante porque, absolutamente todos, formamos un todo imprescindible. La aseveración del teletertuliano (es genérico) es una imbecilidad igual que si se dijera que la manzana es lo más importante del manzano, despreciando las raíces que busca los nutrientes en la tierra; el tronco que soporta el frio del invierno; y las ramas en donde nacen y de quien se alimenta la manzana, hasta llegar a su madurez. Después, la manzana, seguirá el proceso de perpetuar la especie, entregando la simiente.

No es una revelación decir que los jóvenes, no estos que tenemos a mano, sino todos los jóvenes, desde que alguien pasó su experiencia a su discípulo y, de una manera absoluta, desde que se imprimió y divulgó la ciencia, siempre empiezan a subir la escalera del conocimiento, desde el peldaño en que les pone las anteriores generaciones. Así es en lo que se circunscribe al movimiento intelectual; al muy importante movimiento académico de la sociedad. Pero son igual de importantes los trabajos artesanales, donde los jóvenes también empiezan desde el peldaño donde les sitúa las anteriores generaciones; e igualmente ocurre con los jóvenes que llegan a todos esos servicios que, a pesar de también ser importantes, no valoramos, hasta el momento en que se nos hacen imprescindibles, sin ir muy lejos a buscar el ejemplo, los empleados de las Pompas Fúnebres.

La juventud, desde el nacimiento a la total mayoría de edad (adulto/a con responsabilidades), es, como el jarrón de Biscuit de la abuela; hay que cuidarlo con el mayor esmero, aunque no produzca ningún beneficio, sino el estético, y no en todos los casos (¡anda que hay cada caso!). La juventud, que es solamente un proyecto incierto, adquiere valor cuando empieza a dejar de serlo, y el proyecto se realiza, sin que importe la tasación que los imbéciles ilustrados hayan hecho de la realización: ingeniero, o barrendero. Somos imprescindibles todos, hasta el más viejo, aunque nada más sea en su rol de consumidor. Pocos le agradecen haber contribuido con su trabajo durante sus muchos años de vida laboral.

Es importante el ingeniero que ha creado la torre de extracción de petróleo que trabaja en el Mar del Norte ¿Y los buzos que cuidan de la parte que está sumergida? Es importante el arquitecto que idea y planifica un edificio ¿y el albañil que pasa frio en invierno, a la intemperie, colocando ladillos con sus manos ateridas? Son importantes el médico, el cura y el enterrador; pero más importante es el difunto y, para ser difunto, no se necesitan estudios.

lunes, 24 de junio de 2013

INVENTADO POR LOS MEDIOCRES.

Después de treinta y ocho años ya iba siendo hora de que saliese alguien diciendo que el edificio (que viene a ser la Democracia) construido por gentes sin cultura unos y sin escrúpulos otros, con retales de sus bastardas ideologías; ensamblados en beneficio de sus propios intereses (así como el doctor Frankenstein hizo con su monstruosa criatura), no tenía más remedio que ser de infame calidad, desde los cimientos a la fachada. Dicen los lumbreras de nuevo cuño que se tambalea agrietado por todas sus partes y que empieza a resquebrajarse, estando en estos momentos a punto de estallar por sus mal cosidas costuras; señal inequívoca del deterioro que lo encamina a pasos agigantados a su deseable total destrucción (Amen); como si alguna vez hubiera tenido algún merito arquitectónico.

¿Qué se va a venir abajo el edificio (la Democracia)? ¡Falso como un duro de plomo! Los que ahora vaticinan su caída, están sumergidos en un tremendo error. Los intereses de la clase política asentada cómodamente en el primer mundo jamás lo consentiría, porque hacerlo sería reconocer que la Democracia Inorgánica, sancta sanctórum del “buen hacer de la política” con que se gobierna, es un bluf inventado por los mediocres de medio pelo para hacerse ver importantes, lo que no consiguen por mucho que se empeñen.

Hacía falta estar ciego como los vendedores de los cupones de la ONCE, para no haber visto en tanto tiempo que el edificio que proclamaban Palacio, es un simple burdel de mala catadura (lleno de piojos y pulgas que pican, que joden), que amenaza ruina desde la postura del primer ladrillo.

No me queda más remedio que reconocer, por mucho que me duela, la buenísima voluntad de quienes tildan de edificio lo que apenas es una simple y destartalada chabola. Una chabola mierdosa, maloliente y podrida de miseria, habitada por miserables -de los tres sexos- de la peor especie. Una chabola edificada con mierda, como las infraviviendas que los aborígenes sudafricanos edifican con el estiércol de los animales que pastorean.

Pero, serénense vuestras Mercedes, señores políticos españoles de toda laya, que en Europa tienen poderosos padrinos; los nervios no son buenos compañeros de viaje. La opinión de unos pocos que ahora ven los que otros vimos desde el principio, por muy respetable que sea, no la admitan vuestras Mercedes como un diagnostico indiscutible; hagan como hicieron con la famosa crisis: tapen, tapen y vuelvan a tapar. Piensen, y díganlo alto, fuerte y claro para que les sigan creyendo los imbéciles que de ordinario pastorean hasta llevarles como ovejotes a que introduzcan sumisamente la papela en las urnas. Háganles ver que los edificios pueden venirse abajo por infinitos motivos (por estar mal planificados y peor realizados; o por una gran avenida de agua llegada desde las montañas; o por un terremoto; o por un maremoto; o por un bombardeo y hasta por el choque criminal de un avión); pero el que ustedes construyeron, al estar incapacitados para hacer algo mejor, por ser una mierda (perdón por el escatologismo empleado), aunque se den todas las desgracias enumeradas, estará por siempre ahí; perenne e inhiesto por los siglos de los siglos, porque el único daño que esta sufriendo es el que le infligen las moscas con sus asquerosos lametones.

Lo que salió del aquelarre político con la denominación de origen “La transición a la Democracia”, como la Torre de Pisa, por mucho que se incline…

Hoy daré descanso a las señoras, señoritas y señoritos prostitutas/os.

viernes, 21 de junio de 2013

A VER QUÉ NOS QUITAN ESTA VEZ.

Enhorabuena a nuestro Real Madrid de baloncesto, por haber ganado la liga ACB, y también mi más sincera enhorabuena al Barcelona, por haber perdido solamente por un tres a dos, que, para la historia del Baloncesto Español, parecerá que fue, el campeonato de 2013, uno de los más reñidos. Bromas aparte lo cierto es que en estos cinco partidos hemos visto los españoles aficionados a este bello deporte, a dos de los mejores, si no es que lo son, equipos de Europa. Este título, en años de sequía, a los madridistas nos ha sabido a gloria.

En cuanto al tema que últimamente me he marcado he de decir que la lista de CONTACTOS, va siendo más larga que “La Lista de Schindler” –seguro que Pedro J. Ramírez se estará frotando las manos de placer, como el judío de los chistes, viendo el dinero que le produce la prostitución-. Por cierto, ha vuelto a la hoja 69, que parece ser que le va de maravilla al tema.
Repasando la lista te das cuenta de lo preparadas que están estas profesionales del amor hipotecado. Por un menguado estipendio dan un servicio completo, no como los políticos que cobrando como fieras corrupias, con ansia y hambre de lustros, no dan una mierda de servicio y, además, tenemos que aguantar el que vayan diciendo que se dejan la vida por servir a la sociedad. ¡Qué cachondos! Pues no dicen que en la empresa privada cobrarían más. Así es la vida.

Ellas, hasta saben idiomas, no como la mayoría de nuestra tropa de delincuentes agazapados. Por ejemplo aquí tengo a María, dice que es preciosa y que hace francés a muerte, en cambio Mariano Rajoy se está gastando un dineral en tratar de aprender el inglés, y el muy… apenas sabe decir yes. Pero, también encuentras, en la lista, mujeres maduras sin experiencia que con la mayor sencillez pide ser enseñada; algo así, en la clase política es imposible, a pesar de que la mayoría de ellos y ellas parece que acaban de llegar de un pueblo perdido en cualquiera de nuestras serranías, donde se han pasado la vida arando con su padre y otro buey. Gente que aterrizan en la Villa y Corte, aun con el pelo de la dehesa, y ni aceptan ser corregidos; como yo, que también soy de pueblo y durante muchos años llevé sobre la frente la marca de la boina, ni viendo lo fácil que les resulta el colocarse el carrusel, hacen el menor esfuerzo, ahí tenemos a Alfonso Guerra, el que oía a Gustav Mahler, por desasnarse. Si no fuera por la desazón que les produce las picaduras, aun, después de varios años, seguirían portando en el cuerpo pulgas y garrapatas porque, coger, lo cogen todo pero soltar (¡ay, no!), no sueltan nada. No es el caso de estas meretrices que se anuncian en la hoja 69 del diario El Mundo, que desde sus pequeños recuadros, y desde infinidad de ciudades, incluyendo Madrid, te ofrecen cariño. Son, como caso excepcional, como algunos políticos y jueces con los asesinos de ETA. El cariño mostrado por la policía de Rubalcaba con los asesinos y extorsionadores del bar “El Faisán”; con de la Fuente Chaos; con el asesino Bolinaga…

También hay algunas jovencitas que se reconocen juguetonas y traviesillas como... sí, eso es, como José María Aznar en el club siglo XXI, pero sin buscar el cabreo de nadie, sino todo lo contrario; ellas, según reza -no, según reza, no-, según pone en su anuncio, en vez de enfado, lo que hacen es llevar al pagano a un éxtasis rotundo.

Últimamente, estos días pasados, estoy viendo y leyendo a los señores Rajoy y Rubalcaba y me da que estos señores, en el trato de uno para el otro, se están comportando cariñosos como las putas japonesas dicen ellas que son. Pare que están viviendo sus particulares días de vino y rosas. ¡Malo! Reunión de rabadanes oveja muerta. A ver que nos quita esta vez el dúo Sacamuelas.

lunes, 17 de junio de 2013

“PIVONES”.

Realizando el cambio de actitud que prometí, hoy he abierto el periódico por la página de CONTACTOS, la de este número es la 58, mucho menos sugerente que la 69 de la del otro día.

Vamos a ver… si, aquí aparece una puta que se hace llamar Cleopatra que con enorme amabilidad, no como el insufrible señor Montoro, nos invita a descubrir los muchos secretos que tiene aún por descubrir. Muy bien; a mí me parece de perlas que esta señorita, cortesana de profesión, sea más transparente en sus actuaciones profesionales de lo que fue el señor X, jefe supremo de la partida de asesinos que cometieron sus crímenes a la vera del ministerio del interior que encabezaba el ex falangista señor Barrionuevo y del que era su mano izquierda, el señor Vera, otro ex falangista. La meretriz Cleopatra se muestra tal como es, desnudita; sin trampa ni cartón, no como el cobarde que desde el cargo máximo de responsabilidad en los asesinatos, no tuvo la gallardía de declararse primer responsable. Ahora, chupando “pasta” del riquísimo mexicano, se las va dando por todo el perro mundo, de Gran Hombre de Estado. Al macho de la cabra, según el diccionario oficial de nuestro maravilloso idioma, se le llama CABRÓN.

Señalo a esos dos asesinos como ex falangistas, de la misma manera que diría ex decente al Papa Francisco, en el caso, yo diría que imposible, de que un día entrase a robar en un banco. No es un baldón para Falange, sino un excesivo e inmerecido honor para esos asquerosos delincuentes.

Siguiendo la nutrida lista –el señor Pedro J. Ramírez, como los clásicos “protectores”, también saca beneficio de las prostitutas-, ya en la página 59 (este numerito no viene en el Kamasutra) nos encontramos con un recuadro en el que se nos dice que allí, hay “pivones”. No sé si a vosotros, pero a mí este anuncio tan provocativo me recuerda la foto que se hicieron, todas tan bien vestidas, las ministras del primer gobierno del inútil de Zapatero. No es exageración, todas, incluyendo a la señora María Teresa Fernández de la Vega, daban el caché de “pivones”. Todas tan peripuestas, en pose, parecía que estuvieran esperado el clásico aviso o llamada de la Madame: “Niñas, al Salón.

Esta otra proposición sí que nos viene que ni pintada: “Hoy te espero en lencería”. Es lo que en estos momentos hace juego con la mayoría de los españoles, ya que entre unos, otros y todos los demás, nos han dejado en bragas. “El lugar de tus fantasías”. La Fantasía es el único lugar que nos queda; el único espacio libre que nos queda, donde no debemos dejar entrar a los políticos.

Las putas en la antigüedad eran tan necesarias como los arcos y las flechas, las escalas, las lanzas, los físicos o los cocineros. ¿De qué otra manera podría ser que duraran tantos años las guerras? La castidad duradera en seres normales, sin ningún tipo de vocación, me aseguró un viejo filósofo amigo, les enfría el ardor bélico de la misma forma que les reaviva el sexual. Los legionarios dicen que se muere de mejor talante después de un buen polvo –pido perdón por la grosería pero, es que me parece menos rotundo y hasta un tanto cursi decir, una magnifica eyaculación o un magnifico orgasmo-. Un guerrero satisfecho sexualmente el día anterior y esperanzado en encontrar a una buena puta en su yacija el día siguiente, en el campo de batalla como enemigo, es para tenerle muchísimo respeto.

Alejandro, el grande, a sus numerosas batallas siempre se llevaba sus putas y a sus putos -el hombre hacia a pelo y a lana- pero jamás se llevó a un solo político. Existe una enjundiosa máxima que dice: “Más vale tener diez hijas putas, que un hijo canónigo”. Conclusión final: es mejor ser honrado por diez hijas putas, que deshonrado por un hijo político.

jueves, 13 de junio de 2013

CONTACTOS.

Lo llevaba pensando desde hace unos cuantos meses y hoy, viendo y escuchando las noticias que dan los medios de comunicación, he decidido cambiar de estilo y de temas. La acumulación de trapacerías y hechos deleznables cometidos por toda la gente “importante”, desde la más alta magistratura del Estado, y familiares; pasando por la clase política en su totalidad, y familiares; los componentes del sector financiero, sin excepción; la Justicia en su plenitud; los eclesiásticos; los componentes de las fuerzas y cuerpos de la Seguridad Nacional; las centrales sindicales; las directivas de la COE y de las PYMES, llegando, como hoy ha saltado a los medios, hasta los mismísimos clubs de fútbol y a sus grandes estrellas.

Releyendo lo que he escrito en los últimos dos años, que mi apreciado camarada Rafael Estremera me ha regalado, muy bien encuadernado, me he dado cuenta que, con pequeñas novedades, muy escasitas y casi imperceptibles por cierto, me ha parecido, de no saber que soy yo el “autor”, que estaban realizadas con estampilla; simplemente sacadas de una de aquellas famosas “coreanas”. Me han recordado que, como en el juego de los dados, por mucho que se agite el cubilete, al volcarlo, siempre salen los mismos cuatro dados con sus clásicas seis caras, con independencia del número de agujeritos que presenten en cada tirada. Eso mismo he llegado a pensar releyendo mi blog; es como si hubiera encerrado bajo las teclillas del teclado de mi ordenador unos cuantos sintagmas; algunos tacos y hasta algún que otro improperio y como con el cubilete de los dados, todo eso agitado y por su propio impulso, se van colocando hasta formar una cosa muy repetitiva, apenas legible.

Sinceramente, no es eso lo que a mí me atrae con la fuerza de un enorme imán, obligándome a estar hasta altas horas de la madrugada sentado ante la pantalla del ordenador, proyectando caracteres. Escribir es algo tan hermoso, que el hacer de ello mal uso, debería ser penado por la Justicia Divina, espero que conmigo sea indulgente. “El hombre ha recibido de Dios un alma espiritual, dotada de la facultad de sentir, pensar y querer, y el poder admirable de expresar por medio de signos todos sus sentimientos, pensamientos y voliciones”.

Sí, mis muy queridos camaradas y amigos; desde este preciso momento, aunque al abrir el periódico me caigan sobre mis partes pudendas -suelo leerlo sentado-, los cientos de delitos que diariamente vienen reflejados en sus páginas, los nombres de los delincuentes de alta, media y baja graduación y, aunque el ministro Gallardón vuelva a poner en la calle a etarras y a kamikazes asesinos, en las páginas de este vuestro blog, no volveréis a tener que leer otra crítica descarnada e insultante, como las de casi siempre.

Prometo firmemente, puesto respetuosamente en pie y con la mano derecha sobre el pecho, a la altura del corazón, que desde mañana -hoy ya no es posible-, solamente reseñaré el número de anuncios de señoras putas, que el periódico que diariamente leo, El Mundo, publicita en su sección “CONTACTOS”, en la página 69 (muy propio). Trocaré mi interés y mi estilo en esa dirección, sencillamente, porque esas señoras putas, nacionales y llegadas de otros países más o menos exóticos, me parecen infinitamente más decentes, honestas y nobles, que la panda de golfos desahogados que se nos ha venido encima, y que no paran de hacernos putadas. Y además, como decían de la Dolores, son amigas de hacer favores.

martes, 11 de junio de 2013

ARDUA LABOR.

La señora vicesecretaria del PSOE, doña Soraya (la mala) Rodríguez pide ser apoyada para defender a los necesitados. A eso en mi pueblo, después de como los socialistas nos han dejado, lo llaman mala conciencia. Mala conciencia que debiera ser compartida por todos los grupos que conforman el arco parlamentario (esto último que he escrito es una auténtica cursilada pero ¿qué le vamos a hacer si así es la democracia?) Ardua labor les esperaría si fuera verdad pero, conociendo el paño… la dama vallisoletana pide la apoyadura (esta palabra va junta) de los demás partidos, dice, que para defendernos; no se me ocurre de que peligros se nos quiere defender, digo yo que si será de ellos mismos, que a primera vista, es lo que más de cerca nos acecha y nos martiriza a los buenos y a los regulares españoles.

Ya quisiéramos que alguien nos separara de los focos de alta peligrosidad que forman junto a los políticos de cualquiera de las raleas existentes, los siete “Niños de Écija” de la Banca, nuevos ricos de los sindicatos (los de los caros relojes y los cruceros por el Nilo), la Patronal española, la peor representación del Capitalismo, los altos, medios y bajos tribunales de justicia, los médicos y maestros desatendiendo a enfermos y alumnos con sus constantes huelgas y, si me apuran un tantico así, hasta la monarquía por sus malísimos ejemplos.

La ciudadana Soraya Rodríguez teme que, si nos recortan o no nos mandan la limosnita desde el Parlamento Europeo, pudiera ser que a algún “illuminato”, se le ocurriera, para cubrir la escasez de “pasta”, acabar con las prebendas, canonjías, sinecuras y momios de los anteriormente citados, de los que ella forma parte. Y, claro está que ante la tardanza de los demás partidos en entregarle su apoyadura, está nerviosa como una novia virginal, en la habitación de un hotel, tendida en el tálamo, sin tules en los pechos y flojo el cinturón, sin orden el cabello, al aire el muslo bello (¡Qué gozo! ¡Qué ilusión! qué dijo en su día el difunto Espronceda) y esperando que salga por la puerta del cuarto de baño el reciente marido, mugiendo como un miura por el portón de los chiqueros de Las Ventas.

No es el caso de la señora Rodríguez, ya que la relación del caso que la ocupa no es física, sino que se desarrolla epistolarmente, por lo que no hay peligro de que nadie se le acerque mugiendo, lo que no sería raro, teniendo en cuenta el ganao. Ella quiere unirse con los demás inútiles de la Cámara Baja, con la pretensión de hacernos más feliz nuestra vida de caracol, como Alejandro Magno ofreció a Diógenes. Nosotros, como el filósofo, también seriamos más felices si, al menos ahora, que ya se llevaron nuestras viviendas y nos están obligando a vivir en un barril, hubiera menos gilipollas quitándonos el Sol.

Según el PSOE de la señora Rodríguez, gracias al programa de limosnas que nos viene del Parlamento Europeo, se han distribuido a través de los “bancos de alimentos” más de 60 millones de toneladas de alimentos durante el pasado año. Ya veis, mis muy queridos camaradas; no se les cae el careto de vergüenza habiendo puesto a nuestra España en este trance. Por ello pide a los demás cómplices en la tropelía, que entre todos manden una señal inequívoca a Europa.

¡Socorro! Nada; ni puto caso. A ver si alargando la mano...

sábado, 8 de junio de 2013

EL GOBIERNO DESTINA 30 MILLONES DE EUROS PARA FINANCIAR EL COMERCIO MINORISTA.

A buenas horas mangas verdes. Ahora, después de haber hundido en la miseria al comercio minorista, permitiendo la proliferación de las grandes superficies; de haber permitido la apertura del comercio los trescientos sesenta y cinco días del año, sus veinticuatro horas, algo que solamente es posible a los grandes comercios y los chinos, se les ocurre destinar 30 millones de euros, a promocionarnos. Señores políticos, no tengo más remedio de mandarles a todos ustedes a la mierda, de donde nunca debieron salir.

¿A quién van ustedes a subvenciona? ¿A Pedro? Pedro, lo primero a que se vio obligado cuando las grandes superficies, con sus peculiares formas de proveerse (seudo mafioso) aterrizaron dentro del casco urbano (que aquí, en Madrid, ustedes, con la señora Esperanza Aguirre en cabeza permitieron), de las ciudades, fue hipotecar su vivienda, intentando que con más inversión, tendría mayores posibilidades de mantener su negocio. Vivienda que más tarde se quedó el banco; después, con más pagos y menos ingresos por la feroz competencia de los gigantes del comercio, no pudo seguir pagando a sus dependientes, a los que uno a uno, no tuvo más remedio que desprenderse de ellos; para al final, hundido moral y económicamente, cerrar su comercio, después de más de cuarenta y cinco años.

Señores del gobierno democrático de este arruinado país, los euros que hipotéticamente pudieran tocarme de esos millones destinados, que de momento no son más que “parole, parole”, que diría la cantante italiana Mina, se los pueden ir metiendo en el lugar donde los hombres, por tener ahí su hombría no les cabría, a ustedes sí. Son ustedes tan necios o perversos, quizá… No; seguro que son las dos cosas que, usando canallescamente la más asquerosa propaganda, dicen que van a operar al paciente, escondiendo que hace varios años que ha muerto.

Solamente en la comunidad de Madrid se han cerrado el 22,2% del pequeño comercio. Ya no hay lechería, carnicerías, tiendas de ultramarinos, mercerías, sastrerías, camiserías, peleterías, tiendas de menaje de la casa, tiendas de telas… el empeño de la señora Aguirre, se las ha llevado al olvido y lo peor es que, si creía que las grandes superficies, algún director amigo y correligionario de partido, el tiempo ha demostrado que estaba muy equivocada. ¡O no!

Admitamos que es verdad, y que esos hermosos milloncejos están ahí; para disponer adecuadamente el mecanismo de, digamos de reparto, habrá que nombrar a un presidente del ente necesario; presidente, vicepresidente, varios subsecretarios, medio centenar de asesores, unas cuantas secretarias de libre contratación, varios vehículos para traslado de las personalidades, otros tantos choferes, material de oficina, mesas de noble madera, cómodos sillones giratorios, ordenadores, IPad, escáneres, copiadoras, portátiles de telefonía, todo ello saliendo de los 30 millones destinados, además de las dietas, desayunos, comidas y cenas de trabajo… como la cantidad que ha de sacarse para cubrir el gasto de administración es muy superior y, siendo por y para el bien del comercio minorista. El comercio minorista será quien vía impuestos especiales, se verá obligado a cargar con ello.

Hace unos pocos días dije que hasta que se les ocurriera otra cabronada. Pues, hela ahí.


* * * * *
Apreciado camarada Marcos, desde que recibí la cortita oda, no he vuelto a saber de ti. Espero y deseo que todo, salud, dinero y amor, te vaya de maravilla. Desde aquí, tu segunda patria, junto a un fuerte abrazo te mando el deseo que compartimos todo los españoles bien nacidos y los que, como tú, por otro países, sentís en vuestro interior la doble nacionalidad.

¡¡¡ARRIBA ESPAÑA!!!

viernes, 7 de junio de 2013

LOS IMBÉCILES LOS PONE LA DEMOCRACIA.


En noticia recogida por el diario El Mundo, el pasado día 30 de mayo, sobre la participación de la “artista”, no sé si escultora, Lara Almarcegui, en la 55ª edición de la Bienal de Venecia, representando a España con una gran obra de fuerte impacto plástico, que demuestra su gran valor artístico.
De las virtudes de la señorita Lara Almarcegui estaba hablándonos a mi camarada Francisco Hernando y a mí, un “arrimao” que decía ser crítico de arte de un de los más importantes periódicos de Madrid, mostrándonos las fotografías de la obra de doña Lara (entre esas fotos llevaba unas, conté dos, de los papeles de Bárcenas), expuesta, como ya he dicho en la quincuagésimo quinta bienal celebrada en la celebérrima y singular ciudad que es Venecia.

Mi amigo Francisco –Paco para los camaradas- es tan buena persona como a veces es brutote y extemporáneo. Miró las fotos que le mostraba el crítico de arte del Pa… (¡Cuidado Eloy, que casi se te escapa!) Con detenimiento, levantó la mirada y con la misma intensidad, volvió a mirar las fotos y, como mostrando un interés preguntó al crítico “¿Eso lo hizo ella sola, sin pilas Energicer, piedrecita a piedrecita hasta hacer los montones? Pues ¡Tiene arte la jodía! Óyeme ¿Le pagan por hacer esas… cosas?” “Claro; tu si fueras un artista ¿trabajarías gratis?” “¡Nunca! eso no lo haría jamás; el trabajo es cosa muy seria a la que hay que tratar con el máximo respeto, y la mejor manera de mostrar ese respeto es pagando a tocateja.”

Cuando quedamos solos, al marcharse el enteradillo, mi amigo paco, también se fue usando una excusa de más peregrino: “chico, lo siento pero, es que viendo esos montones de escombros, puestos ahí, sin más arte que el que un simple volquete puede haber creado al vaciar su carga en el puñetero suelo y, sabiendo que nos ha costado 800.000 eurazos, me ha entrado una descomposición de vientre que hasta dudo que pueda llegar “limpio” al próximo retrete que me encuentre”. Y es que Paco es muy sensible.

Después de varios días ayer le volví a encontrar en el pequeño bar donde solemos tomar el aperitivo y, lo primero que hizo, antes de dame los buenos días, fue darme una fotografías. ¿Por qué me das estas fotos? ¿Qué es? Le pregunté, no sabiendo lo que era el motivo central de la foto. “¿Es posible que no reconozcas lo que hay en esas fotos? ¡No me lo puedo creer!” fue la contestación un tanto airada de Paco. Pues… ¿qué quieres que te diga, chico? Pero no soy capaz de llegar a saber que son esas cosas de color marrón que hay en esas fotografías. “Te lo voy a decir, ya que eres tan torpe. Son deposiciones mías, artísticamente puestas en mitad de un campo. No te creas que salieron así, de manera natural, como viene siendo la normalidad ¡Quía! Mucho tuve que contorsionar el cuerpo en el transcurso, para lograr las formas que puedes contemplar”. Nunca había visto a Paco, y le trato desde la infancia, explicar con tanto orgullo algo que hubiera hecho él, como le vi ayer. Paco, perdona, ¿para qué quieres guardar esa porquería? “No, querido amigo, las fotos que te he enseñado son el testimonio de mi arte que he mandado a la directiva da la Bienal de Venecia, las deposiciones las tengo ya secas en casa –prepararé alguna más por si acaso-, para cuando me den el permiso, o lo que sea, para dentro de dos años poderlas exponer en esa preciosa ciudad ¡Va a ser un bombazo! Ya lo veras; los escombros de Lara Almarcegui…”. Paco ¿Te lo has hecho mirar? No se me ocurrió decir otra cosa. “No te equivoques, Eloy; la dificultad es encontrar unos pocos capitalistas que me subvencionen con 800.000 euros, más o menos, que es lo que viene a costar la cosa. Los imbéciles los pone la Democracia”.

lunes, 3 de junio de 2013

PARA LOS QUE NUNCA HAN CREÍDO.

Para los que nunca han creído; para los que han dejado de creer y para los que están planteándose la estúpida posibilidad de dejar de creer en los milagros, ahí les presento una prueba irrefutable de su existencia; mejor dicho, ahí, en ese hueco en mitad de la sencilla hoja de mi blog, está la prueba casi palpable de que existen los milagros y que, solamente Dios (o los santos y santas del Cielo, con la ayuda de Él), es capaz de realizarlos, por muy difíciles que pudieran parecer, como era el caso que nos ocupa.

Fijándose en la fotografía, a pesar de su trasnochado look, y del impresentable atuendo a lo
Pipi Calzas Largas, se puede observar como milagrosamente la mona Chita, se nos ha convertido en Jane en un pis pas. Habrá -¡cómo no!- quienes crean, por maldad o por ignorancia, que la deslumbrante transformación o reciclaje de la señora Fernández de la Vega, es simplemente un buenísimo trabajo muy meritorio, eso sí, minucioso e infatigable de uno, o varios cirujanos plásticos y de un equipo bien nutrido de excelsos restauradores de antigüedades.

Imposible de todo punto; no hay al día de hoy, ni jamás ha existido mano humana -ni egipcios; ni romanos ni árabes; ni el gran Leonardo da Vinci, ni Miquel Ángelo Buonarotti; ni siquiera la bruja Lola- capaz de realizar tan notabilísima obra de arte o de súper brujería avanzada. Solamente la mano del Dios infinitamente bueno, sabio y poderoso está la posibilidad de realizar tan exagerado prodigio.

No podría ser de otra manera pero, en la improbable hipótesis de qué ciertamente hubiera sido obra del buen oficio de unos seres humanos a imagen y semejanza del Sumo Hacedor Celestial (el doctor don Enrique Monereo y su equipo. Pero no se lo digáis a nadie), los españoles deberíamos estar contentos y orgullosos viendo, en doña María Teresa Fernández de la Vega, a donde van a parar una gran parte de nuestro muy trabajados dineritos.

¡Alégrese mi muy querida señora pensionista! No se enfade ni ofenda porque este año le hayan congelado la pensión, o se la hayan aumentado la sabrosa cantidad de dos euros. Alégrese porque todo su sacrificio sirve para que la señora de la Vega pueda alcanzar, como se puede ver en la foto, una estética menos ofensiva para quienes la vean, que la natural que trajo de origen.

Esta clase de gentuza, con nuestro dinero, puede cambiarse su caraculo, por una careta de Liz Taylor, Ava Gardner o Marilyn Monroe. Pero ustedes, señoras pensionistas de viudedad, y ustedes, parados de larga duración, sin ningún tipo de subsidio, si en boca no les queda un solo piño, olvídese de como sabe un filete; olvídese de roer unas chuletas y olvídese del turrón de guirlache.



sábado, 1 de junio de 2013

MUÑEGOTES.

No hay nada que lastre más a un país, para que pueda salir de una profunda crisis negativa, que el que sus habitantes pierdan la fe en sus clases dirigentes y caigan en un estado de abúlica melancolía. No sé si este acertado pensamiento se ha dicho, quizá por Confucio, Winston Churchill, José Ortega y Gasset, Leire Pajín o José Blanco (como soy un niño muy timidín, no diré que se me ha ocurrido a mí).

El gobierno de una nación, para que se pueda decir que cumple con el mandato recibido de las urnas, que al fin y al cabo son sus propias propuestas admitidas por los votantes, no puede escoger, de entre todas las obligaciones del cargo, las que mejor le caigan; las más agradables; las más cómodas; las que mayor gloria le acarreen o las que al ser cumplidas cosechen mayores adhesiones populares. Todo lo que cae en la responsabilidad del gobierno, por nimio que parezca, es absolutamente trancendente.

Así debería ser y no lo es porque, este sistema, como ya se ha dicho millones de veces, se ve mediatizado por el peor de los males; la falta de patriotismo, que sustituye por la necesidad de llenar las urnas; la imperiosa necesidad de que el nombre de alguien, sea quien sea; sabio o necio; honrado o más ladrón que “El Pernales”, sea quien más repetido salga en el recuento. Después, como con los melones y las sandias, hasta que no los rajas (mira tú que pena) no sabes lo que te vas a encontrar.

Sí, es cierto que últimamente nos ha salido una mala cosecha, que mejor sería tirársela como comida a los cerdos aunque, como en Rebelión en la Granja, un día pudieran ser esos cerdos quienes llegaran a gobernarnos; seguro que no lo harían peor. Este sistema, la democracia, es un sistema verborreico, simplicio y embustero, refugio de perjuro traidores -me refiero a todos aquellos que se pasaron media vida jurando los Principios del Movimiento Nacional- cobardes que, ratas como son, vivieron solapados -algunos deshonrando la camisa azul mahón- cobardemente, entonces, baladronean ahora de su participación en una lucha –prácticamente inexistente- contra lo que llaman el franquismo. Desde su implantación en España, no hay nada bueno y honorable que haya echado raíces. No hay emisora de radio y televisión en donde durante el tiempo de emisión no se den tres o cuatro espacios de tertulias, en las que la mayor parte de los tertulianos, sin convicción, como buenos democritos, simplemente para crear polémica (fingida) con otros tertulianos (democritos) con su mismo grado de convicción, discuten de la misma cosa, usando el mismo arma para defender su argumentación: la mentira. Y, aunque parecen muy enconadas sus “justas caballerescas” defendiendo algo que nos atañe a todos, es falso; pura falsificación; ficción que esconde los verdaderos motivos de su presencia en platós y estudios radiofónicos; pillar unos cuantos euros por su representación teatral. Esas gentes son los “muñegotes” que el sistema usa para entretener, a los muchos que entretienen, como en el parque del Retiro de Madrid, el Guiñol entretenía a los niños, mientras que a las muchachas de servicio que les cuidaban, las entretenían los “sorchis” (soldaditos de aquel glorioso ejército español).