Presidente marioneta.

Llámenlo como quieran que llamen a la nominación del Pérez Rubalcaba como aspirante a encabezar la lista del PSOE para las próximas elecciones generales, la realidad es que es un “dedazo” en toda regla. Este fin de semana, en los periódicos, emisoras de radios y televisión, los articulistas, los presentadores y tertulianos aseguraban que el José Luis, había utilizado el dedo que normalmente usa para hurgarse la nariz, para señalar al Pérez como sucesor, mientras él se queda con la Secretaría General. Falso de la mayor falsedad. Lo cierto; lo indiscutiblemente cierto, es que el Pérez ha extendido su dedo índice de la mano derecha y poniéndola sobre su pecho, se ha autonombrado dueño y señor del partido, dejando al José Luis, como un “ninot” listo para ser quemado en el momento que se estime propicio. Entre tanto, seguirá siendo el presidente marioneta.
Es patético ver como las ratas (Fernández Varas, Barreda, Griñán, el charnego Montilla, Patxi López, “Bruto” Pepiño y un largo etcétera), han ido saltando de la “chalupa” carcomida y a punto de zozobra, y se han pasado sin rubor a las filas del “indiscutible incombustible” Pérez. El que fue portavoz del gobierno del GAL, y el que hasta el día de hoy, es el portavoz del peor gobierno que jamás tuvo España. Toda esa tropilla de inútiles, que con su inutilidad cooperaron a la ruina actual, económica y moral. Ya nadie sale a apoyar la tesis de las primarias; ya nadie habla de lo democrático del evento, y si de que eligiendo a Alfredo “espidi González” Rubalcaba, se cohesiona el partido; se comprende que entre otras gilipolleces, el señor Zapatero tiene al partido totalmente descohesionado. “Tie tela el tío”.
El sábado pasado tuve la enorme fortuna y el privilegio de asistir a la entrega de la licenciatura en el Aula Magna de la facultad de derecho de la Universidad Complutense. Para mí, tan alejado del mundo universitario, fue como un “chute” de inteligencia en vena. Aquellos profesores del Derecho hablándoles a los chicos y chicas a punto de alcanzar la licenciatura, ellas todas guapísimas, ellos… es lo mismo, todos bien arreglados, y a sus familiares. No se me podrá olvidar jamás, aunque viva más años que el genocida de Paracuellos. Allí estaba, no me cabe la menor duda, la verdadera juventud, los que no esperan acampados en la “Puerca del Sol” a que alguien les vaya a solucionar su consumo de bebidas, su consumo de “maría” y su lugar de residencia. Cómo me habría gustado ser uno de aquellos jóvenes, bajando ilusionados a recoger de la mano del rector el diploma de mi licenciatura, y al terminar el acto académico, unir mi voz con los demás, para cantar el Gaudeamus Igitur.
Queridos camaradas que me honráis leyendo estas cosas que os cuento, quiero deciros, a los que estéis intentando hacer una carrera universitaria, que pongáis todo vuestro esfuerzo en lograrlo. A los que sois mayores, si tenéis estudiantes en casa, hacerles ver que hoy, más que nunca, la inteligencia junto con el conocimiento, puestas al servicio de España, son las herramientas que nos sacarán de esta desastrosa situación.
Y la Tuna cantó: “hace tiempo que empecé la carrera de derecho y desde que la empecé, no he hecho nada de provecho…”

Navajas cabriteras.

Como decíamos ayer (que diría un cursi), los socialistas ya han sacado las navajas cabriteras y las blanden los unos/as, contra los otros/as, mientras los “listillos” están esperando a ver quién cae, para unirse al vencedor. De esta no va a quedar en la Sede de Ferraz, ni el cuadro con la foto de Marcelino Iglesias, que como sabéis, no es el padre de Julio (Me va, me va, me va...). Y, como los españoles, tenemos esta manera de ser tan peculiar, tirado a memos, los dejaremos ir, sin regalarles unos fuertes aplausos en sus rostros, que les hagan mover los ojos, como las figuritas que salen en las ventanillas de las máquinas tragaperras.
Bromas aparte ¿es qué se les va a permitir a gentes que han sido tan dañinas para los españoles irse así, de rositas? Que no me pidan opinión, porque con el cabreo que he ido almacenando, igual que un día desde una tribuna en plena plaza de Chamberí (yo soy así de castizo), pedí la pena de muerte para los asesinos de ETA, para algunos de estos mangantes, creo… sí; creo que la volvería a pedir.
Algún día, quizá no muy lejano, cuando de verdad se conozca a los verdaderos culpables de la masacre del 11 de marzo, y a ello se sume lo que van a dejar, eso que ahora digo, no parecerá una barbaridad, salida de la mente de un bárbaro extremista.
Hoy he tenido el cuajo de escuchar durante unos pocos minutos (no me deis por ello una medalla), en el programa de Carlos Herrera, en Onda Cero, al ¡Invictus! Tomás Gómez decir las mismas idioteces y las mismas mentiras, corregidas y aumentadas que soltó durante la campaña electoral.
Ahora ya no hay excusa. Este hombre es un imbécil y además, le encanta serlo. Bueno, ya lo sé; no es un caso único entre aquel “ganao”, pero es a quien esos momentos, cortos momentos, estaba escuchando. “Usted pidió en los mítines que no se debía votar a la señora Aguirre y al PP, porque eso era votar a la derecha de la derecha”, le dijo Carlos Herrera. “si” contestó. “Entonces para usted ¿toda España es fascista?”. “No, no era ese el fondo que yo quería dar a ese mensaje”. Y además de imbécil, es tan inculto que ni siquiera sabe el significado de las palabras.
Hubo hace muchos años en Madrid un albañil, que se compró un diccionario de la Lengua Española y el hombre, en el descanso de su trabajo, y al llegar a su casa, sacaba el diccionario, buscaba las palabras más largas y más difíciles de pronunciar, se las aprendía, y en cualquier momento, y ante cualquier circunstancia, soltaba unas cuantas, que nunca hilaban con la conversación, mirando al auditorio con suficiencia; la misma suficiencia y la misma ciencia que este pobre producto de la cuadra de Ferraz.
Los que vivimos “aquella época” sabíamos que cuando se nombraba a un ministro, aquel hombre, por lo general, salía de la Universidad o era un Universitario número uno de su promoción. Es una buena faceta del jefe rodearse de gente inteligente, y usar sus virtudes en favor de la causa. También para eso hace falta ser inteligente.
El Zombi Zapatero, también buscaba lo mejor, pero se equivocó. Él había leído en la Biblia que las flores más hermosas brotan de entre la mierda y, mire usted por donde, se debió ir a lugar tan oloroso, y rebuscando, rebuscando, ¡zas! Fueron saliendo hasta formar el “grupo de cardos borriqueros” que nos han estado jooorobando durante los últimos siete años, cuatro meses y unos pocos días.

Los rebuznos de burro no crean Cátedra.

Ayer estaba, como ahora, tratando de escribir algo sobre las elecciones, cuando oí, desde la televisión, que el zombi político, Pepelu Zapatero, se iba a dirigir al pueblo soberano; como podréis comprender, acto tan extraordinario, no me lo podía perder. Me senté ante la pantalla y… ¡Plas! Llenando la pantalla: Alonso; la Pajín; la Salgado; el Pepiño; el Zapatero; la Valenciano. Por sus caras más parecían los miembros de una rueda de reconocimiento, al otro lado del cristal de una comisaría, que la plana mayor, casi completa, del gobierno de este territorio que, hace treinta y seis años, se conocía y reconocía con el hermoso nombre de España.
Desde ayer, la sede del PSOE, de la calle Ferraz, es el territorio de los indios “caras largas pichas cortas”. Andan todos/as los miembros de la tribu como almas en pena llorando por los rincones, como si se la estuvieran buscando y no se la encontraran, mientras van murmurando por lo bajinis: “la culpa es de la crisis; la culpa es del ladrillo; la culpa es de los mercados; la culpa es de Aznar; la culpa es de Franco; la culpa fue de aquel maldito tango”.
Hoy, lunes negro, poco se oye a los voceros de “la ceja” cantar las excelencias de su querubín en sus emisoras de radio. Parece que todos ellos anduvieran de puntillas, como queriendo pasar desapercibidos. Radio Soviética “La SER”, habla del triunfo del PP, como si fuera algo separado del fracaso del PSOE. Desde que el Mundo es Mundo, siempre que uno gana es porque hay otro que pierde; se puede perder por uno a cero, como el Barcelona en la Final de la Copa de España; o por ocho a uno, como el Almería; así ha perdido el PSOE estas elecciones, por ocho a uno (sin penaltis); sin moral y hundido, por su falta de calidad humana; por su falta de calidad intelectual; por su falta de respeto a España y a los españoles, usando para cargos de alta responsabilidad a “seres” totalmente discapacitados, no solo para esos cargos, sino para cualquier empleo en el que se utilice mínimamente el cerebro, verbigracia, Campanero.
Por desgracia, no solo para los demócratas; yo también me siento desgraciado, la felicidad no ha sido completa, por culpa de toda la clase política en general y del zapaterismo en particular. La política es culpable porque entre los partidos políticos se han repartido los nombramientos de las cúpulas de la justicia, para asegurarse que la justicia hará lo que a ellos, los políticos, les convenga en cada caso. El socialismo zapateril, une a su culpa colectiva, el querer a toda costa pasar a la Historia como el presidente que acabó con la ETA. Cuando este “iluminado” salga por la puerta de La Moncloa, veremos alejarse al pelanas que por estar ahí, un mal día, llegó a ser presidente de uno de los países más importantes del Mundo (para mí el más). Así, de forma tan desairada, en los libros de historia que se de en España, este menguado será el mal ejemplo del que se deberá huir, si es que se quiere ser un ciudadano respetado y respetable.
Se dice que la defensa que el Coronel Moscardó mantuvo en el Alcázar de Toledo, ante el ataque de los rojos, se estudia como un buen ejemplo en varias academias militares del Mundo; las dos legislaturas del “clan” Zapatero, serán el ejemplo para todo el mundo, de cómo no se deben hacer las cosas, si quieres que las cosas salgan bien.
Pepiño Blanco: los rebuznos de burro no crean Cátedra.

¡¡¡ LLEGÓ LA GRAN DERROTA. !!!

Como adelantábamos hace unos días, la derrota se ha consumado, a pesar de los acampados de Rubalcabra en la “Puerca” del Sol, de Madrid, y en las plazas de casi todas las capitales de provincia, y de muchos pueblos de nuestra patria. No me hizo caso el vicepresidente cuando le avisé, desinteresadamente, que la segunda romería del “pásalo” le estallaría en plena jeta (por cierto ¿habéis probado la jeta de cerdo al horno?), sin sacar ningún rendimiento. Don Alfredo: su alquimia está pasada de fecha. Usted ya es un producto caducado; obsoleto. Ha metido en la “Puerca” de Sol, toda una tribu “manducas”, y lo único que ha conseguido es enfadar a todos los comerciantes del lugar, que les fueron tapados sus vidrieras con cartelones, en los que se podía leer cantidad de gilipolleces, suponiéndoles su gracieta, durante los días que llevan acampados, un setenta por ciento menos de venta. Seguro que los comerciantes y los “manducas”, habrán ido hoy corriendo a votarles… ¿No?
A partir de mañana, 23 de mayo, muchos sinvergüenzas que se han estado forrando a base de vender licencias de construcción, hasta en parques ajardinados de uso público; sinvergüenzas que, por ser alcalde del lugar, firmaban “peonás” a los parados, con los que compartían sus beneficios; sinvergüenzas que exigían, desde sus altos cargos en cualquiera de las tres administraciones, a sus proveedores, colocaciones importantes y bien remuneradas para sus hijos, a cambio de seguir comprándoles sus productos; sinvergüenzas que financiaban ERES, de los que sacaban pingües beneficios… a partir de mañana, muchos golfos, empezara a sentir el frío que hace fuera; separados de la teta.
Vosotros, mis estimados camaradas ¿tenéis esperanza? Yo, aparte del cambio de cromos que se realizará en los distintos despachos, ninguna. No creo que a estas alturas de la película, después de lo del GAL; nadie de los que lleguen, vayan a hincar el diente a los anteriores presidentes de Castilla la Nueva (ya, ya; ya sé que me he equivocado), Castilla la Mancha, Andalucía, Aragón, Asturias. Y en los grandes, medianos y pequeños municipios ¿creéis que se harán auditorías? y en hipotético caso de que se hagan, con la mano en el pecho ¿creéis que alguien irá a la cárcel? Yo tampoco.
En fin; a pesar de que los "mios" no han logrado nada, como de costumbre, yo me alegro de los resultados que se han dado en la zona inteligente de este País. Ver el mapa, y ver casi toda la superficie de color azul, es una gozada, la lastima es que como la liga de fútbol, que cuando se acaba la temporada, comienza la siguiente.
Lo que más satisfacción me ha producido, es el revolcón que se han pegado Tomás Gómez, el “Bocasapo” de Parla y Pedro Castro, “El Tonto de los Cojones”.

Los mediocres son los más elocuentes.

“Frente a una muchedumbre, los mediocres son los más elocuentes”
Este es un certero pensamiento, que me ha pasado -no sé si es suyo-, mi buen amigo, “el confidente”. Me cuenta que este pensamiento se le vino como un flash cuando asistió a un mitin de Tomás Gómez que, como penitencia, le impuso su director espiritual, después de confesarse de los insultos tan soeces que dedica a todos los socialistas en general, sin distinción de clase o sexo.
Mi reacción, como es fácil imaginar, fue aconsejarle que cambiara de director espiritual, porque una penitencia tan fuerte, tiene que ser la consecuencia “no de tus pecados”, le dije, sino de la adscripción política de él, seguramente cercana al PSOE.
“¡No!,” me corrigió con presteza y determinación mi confidente. “El, lo que desea es que yo sea un alma pura y limpia para cuando me presente ante El Creador”. De todas formas, insistí, parece que ese sacerdote se toma las cosa con mucho tiempo ¿no te parece?
Y me siguió contando las estupideces que al tal Gómez le salen a borbotones por esa boca de sapo, con la que la madre naturaleza le ha castigado, y que encima, no sabe usarla ni siquiera para “croar” decentemente.
Volviendo al certero pensamiento, y dejando para otro día los “chismes” de mi coleguilla, es cierto que los mediocres, si no son los más elocuentes, si son los más vociferantes. Por poner un ejemplo que a todos nos es cercano: José Luis Rodríguez. Esta pobre criaturita, carente de inteligencia, en los mítines de estos días, su única actividad política, grito va y grito viene, no diciendo más que vaciedades, parecía el Oráculo de Delfos, lanzando a los cuatro vientos su sabiduría y sus profecías: “vamos a ganar estas elecciones, como les hemos ganado las anteriores”. Esto, dicho con la fuerza que lo decía, oye, acojonaba. Y más, cuando a continuación, con los ojos saliéndosele de las órbitas remachaba: “no vamos a permitir que gane la derecha de la derecha”. Y ya, en el colmo de su escasa profundidad intelectual, y su enorme desvergüenza, va y proclama: “el que diga que he hecho recortes sociales, miente como un bellaco”. En ese momento me acorde de “El Jabato”: ¡Voto a bríos, bellacos!
En fin, ya se acabó el carrusel. Hoy, sábado 21, y mañana domingo 22 de mayo, no oiremos de esta gente las cosas que nos van a arreglar: el paro; las hipotecas a la americana; la mejoría de los transportes urbanos; la Sanidad; la enseñanza; los créditos en las mejores condiciones; gigolós y gigolas, según sean las aficiones… vamos a estar en ascuas; porque como todos ofrecen tanto, gane quien gane... ¡¡¡Chupi!!!
Ante el problema de la Puerta del Sol, aceptando (que es mucho aceptar) que el ministro Rubalcaba no sea el muñidor, ha tenido que dejar la campaña, para hacerse cargo del ministerio. Claro, para que lo iba a hacer el José Luis; el que ejerce de Presidente en la sombra, al menos, estará en Madrid ¡Pásalo!

La segunda romería.

La segunda romería de “pásalo” le va a estallar en plena cara al señor Rubalcabra; esta vez lo ha medido fatal para sus intereses. A la llamada, además de los tontos útiles que siempre se descuelgan, solamente han acudido, los “señoritos ácratas”, los “ocupas” y los “ni nis”. La tropa que vive del presupuesto paterno, en la casa familiar, y los que se lo montan vendiendo toda clase de “mercancías”. ¿Qué es lo que buscaban don Alfredo y sus palmeros montando este circo? Apalear el charco para que el reflejo del agua fuera movido y turbio, y ya se sabe: a río revuelto ganancia de pescadores. Pero esta vez no hay peces que pescar, ni aunque use cartuchos de dinamita o de titadine. Los españoles, esta vez, no están sensibilizados por más desgracia que la de tenerles que seguir aguantando, si Dios no nos echa una mano antes, un año más y, para quienes hemos aguantado siete, uno más… se nos hará corto porque, entre tanto, durante esos 365 días, nos estaremos partiendo el pecho, por la risa que nos habrá provocado el estrepitoso fracaso de estas elecciones del 22 de mayo.
En la emisora de radio, rescoldo soviético, la SER, estos dos últimos días, en contra de mi voluntad, he estado escuchando lo que de alguna manera ellos parece que están ¿Pidiendo? ¿Proponiendo? ¿Exigiendo? Haciendo un pequeño puzle he llegado a la conclusión de que esta gente, los cabecillas, han cogido todas las peticiones tópicas que el ser humano ha sido capaz de exigir desde que el Mundo es Mundo; y a falta de mejor discurso, esta vez don Alfredo no se lo ha mandado, las suelta como si fueran fruto de sus desarrolladísimos cerebro.
“Todos los españoles tiene derecho a una vivienda digna”: yo me la compré con mi dinero, el que ganaba trabajando, y empecé a hacerlo a los 11 años. A mí, como a muchos millones de españoles, ningún gobierno vino a regalarnos una vivienda.
“Queremos un puesto de trabajo digno”. Para muchos millones de españoles, con el paréntesis de las dos “posturas” socialistas, el trabajo lo hacían digno porque nosotros le dábamos dignidad, con nuestra dignidad. ¿Con que derecho exige un trabajo, una juventud que con su absentismo ha permitido que vinieran cerca de cinco millones de inmigrantes, con la excusa de que era trabajos subhumanos? Hoy podemos ver taxistas venidos de Hispanoamérica; árabes despachando en carnicerías; rumanos con pequeñas empresas de la construcción; encontramos conductores de autobuses urbanos, celadores en hospitales de la Seguridad Social y en sanatorios y clínicas privadas; en los servicios de limpieza urbana; en las cocinas de hoteles, de restaurantes; en el Ejercito… en cualquier profesión donde quisiéramos mirar, y nos dejaran, encontraríamos personas de otros países que han encontrado trabajo aquí, porque los “ácratas”, los “ni nis” y los “ocupas” no han nacido para trabajar. Y nos quedan como postre, los exquisitos; los niños y niñas que acuden a las universidades porque los viernes hay botellón y lo pasan pipa. Y alargan, y alargan la carrera, y cuando al fin la concluyen, con más mataduras que el burro de un gitano, ni hay empresa que les coloque, ni ellos quieren colocarse en cualquier empresa.
También piden a las autoridades, mira tú por donde, la nacionalización de la banca. No saben para qué, pero lo piden. Y lo que ya me ha llegado hasta la punta de los calcetines es la exigencia estrella; la madre de todas las exigencias; tachin, tachin tatachin: LA DEMOCRACIA REAL. Si fueran inteligentes estos pobres cabritillos (ya crecerán), sabrían que pedir “eso”, es como pedir que se abra la “Caja de Pandora”. Todos los males de esta democracia, más los de la real, no hay cristiano que lo pueda aguantar; ni mahometano; ni budista; ni hindú, ni siquiera maoísta.

Otra medalla para su asqueroso currículo.

Desgraciadamente, apenas me siento en el sofá de mi casa, frente al televisor encendido, van apareciendo los reportajes y los espacios propagandísticos de los distintos partidos. Entonces, me pongo el disfraz de mártir, y como un padre franciscano, me dispongo a escuchar con atención extrema e infinita paciencia, el fondo de los discursos de los distintos líderes, sus voceros y sus palmeros. A quien les escribe el panfleto, que más tarde vocean los marionetos y las marioneta hasta que desgañitados/adas echan babas por la boca, debería de colgarles, de esas cosas que algunos hombres tenemos entre los muslos, y que son tan delicadas, por mentirosos e incultos profundos.
Cuando por fin acaban los espacios promocionales, me voy al cuarto de baño, y ante el espejo me miro detenidamente de frente y los dos costados de la cara; con la ayuda de un espejo de mano, llego a verme de la trasera de la cabeza, ya un poco descapotada. Una vez terminado el escrutinio vuelvo al sofá, convencido de que, por mucho que insistan los políticos, ni soy idiota, ni tengo cara de idiota. Así que he llegado a la conclusión inteligente, de pensar que los que son, en su inmensa mayoría, idiotas, son ellos; nosotros, la gente decente, solamente sufrimos en nuestras carnes sus idioteces en las campañas electorales, y una vez establecidos en sus puestos... pasemos a otro tema, que este no merece la pena.
Una encuesta realizada por la Fundación Ortega y Gasset-Gregorio Marañón, el 70 por ciento de los votantes del PP ven cosas positivas y negativas en la época franquista. Siempre he sabido que en ese partido hay muy buena gente, muchos de ellos, aun sin saberlo, están esperando un auténtico líder que les lleve de nuevo a la buena senda: la del trabajo; la del respeto; la de la tranquilidad. También hay, no entiendo la ecuación, un 38 por ciento que piensa que el franquismo (les da miedo deir el nombre de la persona que lideró los destinos de España, ¡Francisco Franco!), fue negativo para el país. Estos deben ser los de las últimas hornadas; los nacidos poco antes de la muerte del Generalísimo, y lo que saben de aquella época se lo habrá contado algún cernícalo. En la banda socialista y en los “rojetes revueltos” los tantos por ciento son del 39 los primeros y 24 los otros. Y llegan a la “rara” conclusión de que los españoles, después de 36 años, aseguran, en un 51 por ciento que durante aquellos cuarenta años en España, se hicieron cosas positivas, y cosas negativas; como en cualquier país, y en cualquier época. Lo importante es que el saldo fue a favor, lo que no pasa ahora.
El domingo pasado, día en honor de san Isidro, en un pueblo de nuestra provincia, Navalcarnero, estuvo a punto de no celebrarse la romería del santo, porque unos bestias, unos hijos de señoras putas, amparándose cobardemente en las sombras de la noche, entraron en la iglesia parroquial, y a martillazos, rompieron la imagen de san Isidro, y algunas imágenes más. Este es el resultado del odio sembrado por el señor Rodríguez, hacia la religión que mayoritariamente practicamos los españoles. Esta, es otra medalla para su asqueroso currículo.
Por cierto; la romería se celebró, con el santo restaurado. Peor fue lo de Roma, y no pudieron con los cristianos.

VERDUGO DE MALA MADRE (por Felipe Sevilla Albarracín).

VERDUGO DE MALA MADRE

Hiena por el día,
por la noche cuervo.
El día de luto,
la noche de miedo,
el día y la noche
son de un solo dueño.
Para acompañarle
el sol ha cubierto
sus rayos de sombra,
del color del duelo,
del color del plomo
que rompe los huesos.
La Luna, si sale,
con rojizo velo
refleja la sangre
de inocentes muertos:
Hombres y mujeres
y niños y viejos
que los poseídos
por hiel y veneno
-chusma maleante
de asesinos sueltos-
sacan de las camas,
arrancan del sueño,
por rezar algunos,
otros porque fueron
a Misa el domingo,
con ello ofendieron
a los comunistas
masones y ateos.
Tal provocativa
falta de respeto
a los bolcheviques
merece escarmiento.
Para esa ignominia
la vida es el precio.
El republicano
y electo gobierno
ha votado en Cortes
que Dios ya se ha muerto.
Fosas preparadas
en los cementerios
reclaman racimos
de difuntos nuevos.
Y los milicianos
castigan con celo,
sin que nadie acuse,
sin un juicio previo,
por sentir el goce
y el placer supremo
de mirar, convulsos,
en medio del suelo
los acribillados
(leva de repuesto
en cada jornada)
de gemidos lentos,
penosa agonía:
penoso festejo,
con risa y disfrute
de los fusileros.
Hiena por el día
por la noche cuervo
¡mala era la entraña
que albergó tu cuerpo!
Carrillo maldito,
horror y reflejo
de cuantos en siglos
maldades hicieron.
Tu saña cobarde
de servil rastrero,
bebiendo en la copa
del furor más fiero,
conjugando “muerte”
en todos los verbos
es memoria amarga
recuerdo siniestro.
Ahora que la farsa
de tu vida en cueros
declina, enfermiza,
hacia los infiernos,
has de ver las caras
de cuantos se fueron
del mundo empujados
por ti, pozo negro
de las malas artes,
de malos deseos.
Tu poder de antaño
cayó por el cieno.
Aún queda una cosa
antes de tu entierro:
los reptiles vivos
de nuestro gobierno
contarán mentiras
sobre tu esqueleto,
y en ese minuto
del fausto suceso
campanas de gloria
a los cuatro vientos
darán el anuncio
de que Dios es bueno.
Cuatro mil, la cifra
no se ajusta el censo.
Los ejecutados
rebasan por cientos.
Sucio matarife,
en ti todo es feo:
el cuerpo y el alma,
los macabros hechos.
Tú también mereces
otro Paracuellos,
en tiempo, infinito,
en dolor, eterno.

Al genocida Santiago Carrillo.
Por Felipe Sevilla Albarracín.

Como el tonto y la tiza.

Así es la Democracia, y así es el sistema político que la desarrolla: promoción, salvo en raras y escasas ocasiones, de los peores individuos de cada casa; de cada pueblo; de cada ciudad; de cada provincia y de la sociedad, en este caso, la sociedad española. Solamente de esta manera se puede comprender que “seres” tan inútiles en la vida social decente, la que está por fuera de la política, puedan prosperar en esta, hasta llegar a puestos tan influyentes como presidentes de Gobierno, ministros, diputados, senadores, alcaldes y ediles, amen de tantos cargos en instituciones y empresas en los aledaños de la política, como cajas de ahorro, fundaciones etc.…
Siempre, desde que empecé a tener interés por lo político, he creído que este sistema, de una persona un voto, era muy injusto pues igualaba mi voto, con el voto del mejor economista; con el del mejor matemático; con el mejor abogado… en suma, con las mejores cabezas pensantes del país; pero por otro lado, también la igualaba con quienes por su ubicación, en alguna zona desértica y poco informada, tuvieran menos conocimiento de los problemas reales de la Nación que yo. A mí siempre me ha parecido mejor el sistema que, a través de la decantación, municipio; profesión y familia, los votos llegan a tener el mismo valor, y todos los votantes adquieren la misma dignidad, y son verdaderamente representados en todos los foros.
Si, metafóricamente, nos introdujéramos en los entresijos del sistema, rara vez nos tropezaríamos con alguien que fuera uno de los numero uno de sus carreras universitarias. ¿Alguien podría entender que el profesor don Severo Ochoa, estuviera a las órdenes de Leire Pajín? Conclusión, el sistema es una mierda y solamente las asquerosas moscas se encuentran felices en ella, y se satisfacen comiendo de ella.
El 22 de mayo está ahí; las elecciones nos traerán nuevas caras, y es de desear que traigan mejores perspectivas. Bueno, si es que se celebran estas elecciones. Porque ahora que no nos vigila nadie debo advertir a quienes no les haya llegado la información por “Radio Macuto”, de la especie que está circulando por todo el territorio nacional, que pone en duda la celebración de los comicios, por la desigualdad de los valores intelectuales entre los candidatos del PP, y los del PSOE. Dicen, no sé si será verdad, que ante tanto imbécil descerebrado con que se rellenaron las papeletas de los partidos de izquierda en general, y las del partido socialista en particular, la Junta Electoral Central, está sopesando la posibilidad de suspender, sine díe, dicho evento por inferioridad manifiesta. Políticamente me da lo mismo quien gane, “mi reino no es de este mundo” pero como individuo que vive en este país, del que estoy profundamente enamorado, prefiero ver en las instituciones gubernamentales a personas competentes, que nos hagan olvidar a los zapateros, pepinos, pajínes, cháves, aidos y, tantos y tantas inútiles que nos han estado arruinando durante estos últimos siete años. De los anteriores socialistas, incluyendo a Pérez Rubalcaba, como agua pasada, mejor es que la Historia, les juzgue con la severidad que se merecen.
Como de costumbre, mi buen confidente me dice que siempre habrá algunos millones de imbéciles que, a pesar de que en este fatídico periodo socialista, les hayan dejado en el paro, le hayan quitado el piso, y hasta sus mujeres les hayan puesto los cuernos con algún “compañero”, ellos, como el tonto y la tiza, seguirán votando al sinvergüenza socialista de turno.
“Mamá ¿Por qué somos socialistas? Le preguntó el niño. “Pues… no lo sé. Pregúntaselo al gilipollas de tu padre; que se pasa todo el día con el dedo índice sobre la ceja, como los “artistas y los intelectuales” que apoyaron a Zapatero”

¿Nadie pierde?

No sé yo que haya en este momento palabras más eficaces ni oradores tan elocuentes como las lágrimas.
Estamos en tiempos de ofertas, promesas y sonrisas. Una manada de compradores de votos se han lanzado al camino rodeados de una corte de “plumíferos”, cámaras recoge imágenes, asesores de decires y haceres y asistentes de todo tipo. En este país se ha acabado la pasta dental que blanquea los dientes; los políticos/ticas, han arramplado con toda la producción, para poder ofrecer una brillante sonrisa.
Ofertas; de todo tipo. Los que se presentan como oposición al que en estos momentos ostenta el cargo, abre el saco de las dádivas y ofrece aquello, que como en el caso de Madrid, sabe de su derrota sin paliativos, y que por eso es imposible dar, y sin importarle lo doloroso que puede resultar, ofrece crear un alto número de puestos de trabajo, abriendo un resquicio de esperanza a personas con mil necesidades que cubrir. Esta sabandija, Tomás Gómez, que lleva esculpidas en la nalga las siglas socialistas, sinónimo de sinvergüenza, amenaza a los madrileños con crear un banco autonómico. ¿Os imagináis mis apreciados camaradas, los fondos de un banco en manos de estos filibusteros? En fin, no es el ataque a este perdedor ni la loa a la señora Aguirre de lo que quiero hablar, sino de la elocuencia de las lágrimas de cinco millones de parados que, como nos ocurre a muchos el día 23 de diciembre, les habrá visto pasar sonrientes ofreciendo, si les votan, solución a todos sus males y, el día 23 de mayo, decepcionados, se levantaran con el estómago tan vacío, como se acostaron la noche anterior.
El gran circo electoral lleva cuatro días mitineando, la diestra, la siniestra y los comparsas, por toda la piel de toro (me cuesta mucho gastar en “eso” el nombre de mi patria); los saltimbanquis de los partidos, como el baúl de la Piquer, botan y rebotan de ciudad en ciudad; de pueblo en pueblo, repitiendo los mismos mentirosos discursos tratando, con engaños, de llevar las manzanas a sus cestos. Y al final de cada mitin, siempre hay quien le dice al orador: “que elocuente has estado”. No sé yo que haya en este mundo palabras más eficaces ni oradores tan elocuentes como las lágrimas de un parado; de un desahuciado de su casa, de su pequeño negocio; de unos viejos que deben recoger a sus hijos, a sus nueras o yernos y a sus nietos, y compartir con ellos sus escasas y bien sudadas pensiones.
Aún quedan diez días de “charibari”; aún nos quedan diez días y la traca final. Los ganadores exultantes en todas las pantallas de nuestros televisores; sus votantes en sus casas o en la calle, locos de contentos creyéndose ganadores, tan ganadores como los que están brindando con champán en las sedes de sus partidos. Y los perdedores... perdón, en las elecciones, al menos en este país, nadie pierde, por malos que sean los resultados. ¿Nadie pierde? Sí, claro que sí; tú, que el día 24 de mayo de 2011, una entidad de crédito (banco o caja, que habrá sido salvada en parte con el dinero de tus impuestos) se quedará con tu vivienda por no haber podido pagar la hipoteca; tú, que perderás tu pequeño negocio por no haber podido satisfacer el pequeño crédito que te dieron; tu, autónomo, que con la llegada de los nuevos “capos” en las autonomías y en los ayuntamientos, verás cómo se dilatan, aún más, tus posibilidades de cobrar tus servicios.
No sé yo que haya en este país palabras más eficaces ni oradores tan elocuentes como las lágrimas de un padre y una madre, por no poder darle de comer a su hijo.
Queridos camaradas: esto, es la Democracia.

Todos parecían necesitar unas buenas transfusiones de filetes de vaca.

Democritos: los democritos son unos seres subhumanos, que florecieron en España con la llegada de la democracia en 1977, y que por desgracia, se siguen reproduciendo contumazmente. Su aspecto no podía ser más desagradable: particularmente feos/eas, pálidos/as, ojerosos/osas, desarrapados/das, desgreñados/adas, ellos barbados, alguna de ellas también, ellos con bufanda al cuello, ellas con ropajes hasta los pies.
Los seres humanos, en un primer momento, viendo a aquellos especímenes llegaron a creer que eran extraterrestres desembarcados de unas naves galácticas, llegadas de sabe Dios donde. Más tarde, ya acostumbrados a verles, cuando veíamos pasar cerca de nosotros algún individuo/dua de esta subespecie, llegamos a pensar de una manera casi general, que si eran tan raros era porque posiblemente acababan de salir de las catacumbas. Craso error también generalizado, del que nos sacó un licenciado: “esta subespecie no puede haber salido de las catacumbas, ya que dichas catacumbas se encuentran en Italia, concretamente en Roma”. Entonces ¿de dónde han salido? Le fue a preguntar un curioso. “Pues, de donde ha de ser; de las cloacas, con perdón, que es los más parecido que tenemos por estos lares”.
Yo recuerdo –que viejo ya es uno- a Felipe González “alias Isidoro” hoy míster X, por poner un ejemplo, vestido de “Saldos Arias”; a Alfonso Guerra, el lector de Maler, mientras escuchaba “música de Fedor M. Dostoievski y Alexei Nikolaievich Tolstoi”, con su chaqueta de pana raída, sus gafas de “San Gabino”, ni siquiera de “Cottet”. Todos parecían necesitar unas buenas transfusiones de filetes de vaca. Y, lo que son las cosas: todos aquellos deslucidos seres, se fueron introduciendo en el nuevo sistema político, llegando, como se presume que ocurrirá cuando lleguen los alienígenas, a dirigir la Política; la Economía y la Justicia. Han dado paso a otra generación de “democritos” tan extravagantes; tan zafios; tan mal educados; tan falsos; tan desvergonzados; tan prevaricadores; tan corruptos; tan traidores; tan ladrones; tan vengativos. Estas diez “virtudes”, como los Mandamientos de la ley de Dios, se resumen en dos: robaras todo lo que puedas, mientras puedas, y colocaras a familiares y amigos en la Administración antes de marcharte.
Pero no hay que confundirse; los democritos –producto natural de la democracia, como la defecación lo es de los humanos- no son solamente los venidos de las izquierdas; también llegaron de la derecha, y hasta hubo unos cuantos que estuvieron enchufados en la Secretaría Nacional del Movimiento. Si, con su camisa Azul Mahón y su Chaqueta Blanca cuajada de condecoraciones. El “socio capitalista” del GAL, el exministro Barrionuevo, desde que se montó por primera vez en un coche del PMM (Parque Móvil Ministerios), no dejó de usarlo en toda su carrera; ni siquiera se privó del coche oficial el día que le llevaron a la cárcel.

"Corrupzolandia"

Es urgente cambiar el nombre a este país. Tenía mucha razón aquel sinvergüenza que dijo que a este país no le iba a conocer ni la madre que le parió. Si; acertó de plano, Alfonso Guerra, el “lector de Wilherg Maler”. Y, puesto que, a la vista está, que este país ya no es lo que era, y que sus habitantes no merecen llamarse, ni ser llamados, españoles, insisto, es urgente cambiarle el nombre.
¡Ya lo sé! Ya sé que aun -yo soy uno de ellos-, quedan españoles con el merecimiento y el orgullo de ser y sentirse españoles. Los que pertenecemos a ese grupo, pequeño grupo, llevamos a España en nuestros corazones, y allí donde nos encontremos, dentro de las fronteras de este país, o fuera de ellas, estará ESPAÑA. La que se siente orgullosa de haber alumbrado lo que se llamó Nuevo Mundo; la de los Reyes Católicos; la que se levantó un día 2 de mayo, contra las tropas de Napoleón, prácticamente con las manos, y las humilló, las venció y las expulsó al otro lado de los montes Pirineos; la del siglo de oro de la literatura; la de los grandiosos pintores… y para abreviar, la que se levantó después de una guerra terrible, que la arruinó, y se transformó en una de las primeras diez naciones más industrializadas.
No cuadrándole el nombre de España a este territorio, ¿cuál es el nombre que mejor le iría? Pregunta facil de responder si somos lectores de periódicos, espectadores de las distintas televisiones y atentos radioescuchas. En cualesquiera de las tres maneras de ser informados, se nos da las claves: el “caso Bono”; el “caso de la familia Chaves”; el “caso Gürtel”; el “caso Malaya”; el “caso María Antonia Munar”; los “eres” en Andalucía; el famoso “tres por ciento” en Cataluña; ¿Sigo…? El “caso Liceo, el expolio del Gran Tibidabo, las embajadas de Cataluña; los aeropuertos de Ciudad Real y Castellón; el asunto de las Cajas de Ahorros… podría llenar un rollo de papel higiénico “El Elefante”, con miles de casos, y aun me faltaría espacio para seguir escribiendo sobre corrupción, choriceo, latrocinio, prevaricación, nepotismo, etc. etc. etc.
Llegados a este punto, la cosa está clara, más que clara, yo diría cristalina: el nombre por el que esta ex buena tierra debería ser conocida en el interior y en el extranjero debería ser escogido entre estas tres posibilidades, cualquiera de ellas le viene como anillo al dedo: “Chorizolandia”; “Ladrolandia”; “Corrupzolandia”. De esa manera sus habitantes, los "democritos", serian llamados Chorizos, ladrones o corruptos; o los tres apelativos juntos, uniendo de propina la de abúlicos, que les cae tan bien como un traje del Corte Inglés, hecho a sus medidas.
La última de la ministra de Defensa. Según mi fiel confidente, la ministra fue de visita a un aeródromo del ejército y ante los aviones preguntó. “¿Qué son esas cosas tan raras?” “Aviones”, contesto el oficial, posiblemente un comandante, que la acompañaba en la visita. “¿para qué sirven los aviones?”, volvió a preguntar la ministra. “Para volar”, respondió de nuevo el comandante. “¿Para volar?”. “Si, señora ministra, para volar; por eso tienen alas” remachó el comandante, ya un poco jodido. “¡Qué gracia! tienen alas como las compresas que yo uso”.

HABILIDOSOS.

Los políticos españoles llaman habilidad a lo que las personas decentes llamamos desvergüenza. Así, hay quien dice que la ministra Salgado manipula los números macroeconómicos con gran habilidad, cuando se están pensando que la tal ministra es una desvergonzada, al menos, con los números.
Hay otros, seguidores de Carmen Chacón, que loan la habilidad de la ministra de Defensa (ya le vale a nuestros ejércitos), porque en el mitin de Getafe, en apoyo del “habilidoso” Pedro Castro, para denominar como desgaste (tres veces) de el expresidente Rodríguez, en vez de decir que el tal presidente, es un muerto viviente político, que se mueve, en su condición de zombi, al capricho de la nueva cúpula del PSOE, que es quien lleva el desbarajustado caminar de este gobierno que Dios nos ha mandado como penitencia por nuestros pecados. (¡Señor, los míos no son tan graves!). Pues, como iba diciendo: a la “habilidosa” ministra Chacón, la podemos conceder el mismo apelativo que a su compañera Salgado.
Y, qué decir de la enorme habilidad de Tomás Gómez para salir por piernas del ayuntamiento de Parla, dejándole a su sucesor un “buen regalo” mientras él, se apresta afanosamente para hacer el ridículo, pretendiendo calzarse unos zapatos (Autonomía de Madrid) demasiado elegantes (él caminará más cómodo con abarcas, para acarrear su “habilidad”), para su facha de destripaterrones venido a más.
Un prototipo de habilidoso, más fino que un lord inglés, por delante y por detrás, es el ministro de Industria, señor Sebastián. Este “habilidoso” caballero, buen amigo del zombi, ha mostrado su “habilidad”, importando de China, varios millones de bombillas de bajo consumo, que la mayoría duerme el sueño de los justos en algún almacén perdido. También fue muy “habilidoso” con las subidas de la tarifa de la luz, “será -dijo de la subida-, como el coste de un café”, la bombona de butano, los derivados del petróleo… Sí; lo que estáis pensando; eso es lo que es, además de ser un desvergonzado, ¡perdón!, un habilidoso político.
El súper de los súper habilidosos mundiales (si será habilidoso que no ha trabajado en su vida) el actual ministro de Trabajo e inmigración, Valeriano Gómez. Su currículo laboral es una habilidosa joya: miembro del Gabinete Técnico de la Comisión Ejecutiva Confederal de UGT; asesor del Ministerio de trabajo y Seguridad Social de 1988 a 1994. Era Consejero Económico y Social de España. De estas “habilidosas mamandurrias” el buen hombre ha ido viviendo sin dar un palo al agua, hasta el día 21 de octubre de 2010 que, al no haber otro más inútil, fue nombrado por el “habilidoso” Rodríguez, Ministro de Trabajo e Inmigración. Pero el ser tan “habilidoso”, no le salva de andar por los suelos, de tropezón en tropezón.
Para rematar esta pequeña serie de habilidosos/osas, entra tantas opciones, he escogido a la ministra de Asuntos Exteriores, Trinidad Jiménez, también conocida como “la Trini”. Esta, en su profunda “habilidad”, digna de una socialista “pata negra”, nos ha venido a convencer de que el presidente venezolano, el chimpancé Chavez, nos está ayudando a los españoles en nuestra lucha contra el terrorismo etarra. Será que al tenerles a los asesinos allí, en cargos de su administración, con la andorga bien llena, no sienten deseos de regresar a su “coto” de caza.
Estos seis “habilidosos” no son unas pocas excepciones, extraídas de profundos estudios y de laboriosas indagaciones. No, queridos camaradas y amigos, estos son seis casos cogidos del montón; del voluminoso montón de frutos (democritos) que da esta Democracia. Y, digo esta Democracia, porque no tengo el disgusto de conocer otra.

Y paso a ofreceros el último, por el momento, poema, que nos regala nuestro camarada Felipe Sevilla Albarracín. Creo que os gustará tanto como a mí.

BENEMERITA
*****

Guardia Civil defensora
De las riquezas de España;
De sus gentes, de sus pueblos,
De sus tierras y sus aguas.

Guardia Civil perseguida
Por los ingleses, piratas,
Aves, siempre de rapiña,
Ladrones de pura raza.

Guardia Civil sin amparo
De quien debiera ampararla
Pues renuncia a defenderla
Desde sus regias instancias.

Y humillan ante el insulto,
Sus cabezas coronadas.

Guardia Civil agredida
Justo a las costas de España,
Y los Borbones viajeros
Que un tal Guillermo se casa
Y hay que besarle las manos
-y las nalgas si hace falta-
Que un príncipe, si es inglés,
Puede agredir nuestra Armada
Sin la menor consecuencia,
Sin que haya protestas airadas
Del masónico gobierno,
De los hispanos monarcas,
Ni de este pueblo castrado
En paro y sin esperanzas
Que ponga el grito en el Cielo
Ni cierren esa embajada
De corsarios insolentes
Con un terminante ¡Basta!

La reina nacida en Grecia,
El rey nacido en Italia
Testimonian con sus actos
El desprecio absoluto a España.

Ese desprecio es menor
Que la indignación sagrada
Del español bien nacido
Ante tanta canallada.

¡VIVA ESPAÑA Y LA GUARDIA CIVIL!

Por Felipe Sevilla Albarracín

Extranjeros en nuestra propia Patria.

¿Queda algo por vender?
España se ha convertido en una almoneda que vende barato sus existencias. Ahora le toca a las cajas de ahorro que, esquilmadas por los políticos para su bien particular y para el partido que les puso en el cargo, se encuentran en estado comatoso. Y ¿quiénes son los compradores? ¡Los moros! Si, los descendientes de aquellos moros que el día 2 de enero de 1492, con la conquista de Granada, los reyes de España, doña Isabel y don Fernando (Reyes Católicos), mandaron al otro lado del Estrecho de Gibraltar. Lo que son las cosas, habrán pensado el Jeque qatarí, los que nos echaron hace más de seiscientos años, ahora nos abren las puertas de su casa y, además, me regalan la Gran Cruz de Isabel la Católica ¿será en cachondeo lo del regalito?
Pero no queda ahí la cosa; los equipos de fútbol también son parte de las mercaderías de la almoneda: el Club de Fútbol Getafe, ha sido vendido a un grupo (Royal Emirates Group) inversionista de Dubai. Y el Racing de Santander, lo vendieron a un egipcio, que les ha salido rana. Esperaremos a ver cuántos clubes se venden en próximas fechas. Esto no ha hecho más que empezar.
Y no queda ahí la cosa, porque una empresa, líder en España de las energías, también se encuentra tratando con otro grupo inversor de la misma procedencia, y si no, seguro que será vecino. Todos los países que componen la Península Arábiga han roto la "Hucha", y están prontos a comprarnos hasta las fábricas de papel higiénico. Yo, de momento me he comprado unas babuchas, un turbante y una chilaba y me iré a Alicante, a las fiestas de "Moros y Cristianos" para irme ambientando, por si acaso.
¡Ay aquellos tiempos del INI...! ¿Acaso queda algo de aquello? Lo han vendido todo, los demócratas de mierda, y nos dejaran con el culo al aire, y extranjeros en nuestra propia Patria.
¿No os parece raro, mis queridos camaradas, que ningún grupo europeo o norteamericano haga acto de presencia para interesarse por alguna de las escurriduras que aún no se han vendido? Según me ha contado mi amigo de siempre, el que de vez en cuando me cotillea, los europeos y norteamericanos no vienen a comprar, por barato que esté la cosa, porque no se fían de esta corte de trileros que tenemos en el gobierno, con el Rodríguez a la cabeza.
A ver si paren pronto a un nuevo don Pelayo, que nos libre de esta segunda conquista árabe, porque de lo nacido... ni se le ve, ni se le espera.
Este es el escudo de los Reyes Católicos, que muchos gilipollas tildan de "Franquista". Cundo un escudo similar a este se arranca de una fachada, además de ser una bestialidad, con ello están demostrando su incultura pero ¿qué se puede esperar de las "pagines", de los "Pepiños" de las "Aídos" etc. etc. etc... por no pasar lista a todo el PSOE.

* * * *

No podrás hacer mofa en Tierra Santa,
Ni en corona de espinas retratarte
Con ROVIRA -sonrisa vomitiva-
Unidos en incesto los infames.

Bandidos que gangrenan lo que tocan,
Convirtiendo lo rico en miserable,
Con obras, con ejemplos, con palabras
De acentos corrosivos e insultantes.

Sumido en las cloacas del Partido
Repta PEPIÑO BLANCO, él bien sabe
La acertada elección de ser gusano:
Babas para comer no han de faltarle.

Suman burlas y escarnios a porfía
Sobre el pueblo creyente, al que deshacen,
Sustituyen lo bueno y verdadero
Por corruptas ideas demenciales.

ZAPATERO, tú, con tu desgobierno
Semejas el infierno, que al formarse
No permite resquicio ni fisura
De amor y de honradez, de paz estable.

Hay tiempo de sembrar, dice la Biblia,
Hay tiempo de allegar y de alegrarse,
La iniquidad tiene muros y fronteras.
¡La maldad del malvado ha de quebrarse!

* * *

Aquí termina esta magnífica poesía, salida de la pluma de nuestro camarada Felipe Sevilla Albarracín; próximamente, volveremos a poder leer otra de sus obras.

¡Qué envidia me da!.

¡Qué envidia me da Bélgica! Ahí la tenéis tan feliz; ocho meses sin gobierno, y no ha desaparecido tragada por el desorden. ¿Será que no hay desorden porque no tiene gobierno?
Bélgica ha pulverizado el record que poseía Irak, 249 días. Parece ser que la profunda crisis de gobierno que padecen los belgas es por culpa de los valones francófonos, al sur de país, y de los nacionalistas flamencos, que viven al norte. Esta crisis le ha servido a ese tiste país, por un lado, para aliviar su economía pues, al no haber gobierno, no han tenido que pagar esos sueldos, que no será baladí la cosa; y en segundo lugar, algo que parecía imposible de lograr ¡Han conseguido hacer trabajar a un rey! Si, mis queridos camaradas, los belgas son los únicos europeos, que han conseguido hacer trabajar duro a su rey, Alberto II; el pobre monarca que, como sus homónimos/as del resto de Europa, estaba acostumbrado a no pegar un palo al agua, ahora parece ser que se encuentra extenuado por ejercer como único asidero para los políticos. Y de formar junto a los mejillones y las patatas fritas, el triunvirato simbólico de la unidad de todos los belgas.
No nos caerá esa breva; estos mierdecillas no se irán por mucho que se les empuje; estos, como Rígoli, siguen y siguen, mientras quede un chavo en las harcas del Estado. ¡Ojo! Que después vendrán a cogernos de los tobillos, y cabeza abajo, nos sacudirán hasta que en nuestros bolsillos solo queden las pelusas. Solo entonces, cuando hayan terminado hasta con los palos del sombrajo, con los bolsillos bien llenos, dejará el paso libre para que venga otro memo, como José María Aznar, y se descuerne hasta conseguir la recuperación económica, la recuperación industrial y la recuperación moral. Y será entonces, haya costado lo que haya costado, cuando esos millones de imbéciles emboscados, mientras se aprovechan de la bonanza, volverán a traernos a otra generación de chorizos "progresistas", que volverán a llevárselo, y otra vez, nos dejaran en la ruina. Así, como si fuera el día de la marmota.
Estoy ilusionado esperando que llegue el día 22 de mayo. No es que espere que ganen los "míos", me conformo con ver pasar con los cuernos arrastrando por el jodido suelo a tanto cabrón/na, que durante estos últimos siete años (y el que queda), tanto nos están haciendo la puñeta. ¡Pepiño, la rueda de afilador te está esperando! ¡Pajín, la bayeta, la escoba y el plumero te reclaman! ¡Rodríguez, tu puesto de profesor sin aula, gime de gozo esperando tu regreso! Otros irán a sus pueblos a arar con su padre y otro buey; otros se irán a hacer puñetas, si es que su poco valer les da para ello, y los pocos que queden, harán lo de siempre: enredar; fornicar a la marrana, que eso ¡ya les vale!

Hoy os voy a dejar con la tercera entrega del poema: EL CONTUBERNIO DE LA INIQUIDAD, de Felipe Sevilla Albarracín.

*****

Puso al mismo nivel que a sus verdugos
A inocentes nunca jamás culpables,
Indigno escribió de él USÍA,
Yo añado por mi cuenta ¡despreciable!

¡Viva ARZALLUS!, maestro de novicio,
Jesuita sacrílego, execrable:
Sacuden ramas sus amigos mejores
Y él las nueces recoge, ya con sangre.

Hurón en su expresión y su mirada,
Poder de nuevo rico que al hallarse
En lugar que no le corresponde,
Ridículo grotesco dice y hace.

Sus circunflejas cejas ya lo anuncian,
Satánico estigma, y encontrarle
Semejanza con las de ZAPATERO
Nos da su cerebro cifra clave.

¡Que cosecha de chusma repelente
Dio la siembra de tantas falsedades!
¡Qué mezcla de aldeano y de taimado
El de ese gilipollas lendacari!

¡Loor y gloria! al malaventurado
Muy nuevo, honorable y muy mangante
De otra nación que dice Cataluña
MARAGALL, presidente ya cesante.

Si no vienes al mundo en Cataluña,
Por designio de Dios inexplicable
Nunca disfrutarás de los rebuznos
De aqueste socialista impresentable.

*****

Después de estas lluvias, volverá a sonreír la primavera; ya lo veréis.

Lo que deben hacer es irse a hacer puñetas.

El pasado miércoles, día 20 de abril, en los prolegómenos del partido que enfrentó al Real Madrid y al Barcelona por la final de la copa de España (copa del Rey), unos imbéciles ataviados con la camiseta azul y grana, mientras sonaba el Himno Nacional, se bajaron los pantalones mostrando, públicamente, la parte de su organismo con el seguramente más habrán pecado. Después se dieron la vuelta, y entonces pudimos verles la testuz. Desgraciadamente las cámaras de televisión que capturaron las primeras imágenes, no mostraron a estos dos cabrones una vez terminado el partido. Tal vez se habrían marchado a dar alegría a sus traseros, ya que no pudieron, ellos, alegrarse con el resultado final. En principio, cabreado por aquella falta de respeto hacia lo que yo tanto respeto, pensé que la exhibición en público de algo tan horrible (porque cuidado que eran feos aquellos culos), debería ser un delito penado con años de cárcel. Pero, al venirme el recuerdo de la cara de Rubalcaba, me di cuenta que esos culos pecadores, no eran tan feos.
Cataluña, ese trozo de terreno ibérico que formó parte del antiguo Reino de Aragón; del Reino de España con la unificación, y que hasta 1932 no tuvo entidad política autónoma; la que perdió con el triunfo de Franco, en la guerra civil (de Liberación), en abril de 1939. Con los "estaputos" de 1979-2006, sobre todo este último, ha logrado un estatus, que jamás ha tenido.
Yo, en mi pequeñez, reclamo la españolidad de Cataluña, y si algunos de los que allí viven no se sienten españoles lo que deben hacer es irse a hacer puñetas lo más lejos posible de nuestra "piel de toro"; no les queremos. Y reclamo su españolidad, porque para que fuera la avanzadilla económico-industrial que fue, (ahora es Madrid), el Estado surgido del Movimiento Nacional, además de invertir muchos millones de pesetas en infraestructuras, también invirtió el hambre (mi hambre) del resto de los españoles, exceptuando las provincias vascongadas. Que no lo olviden.
Ahora, queridos camaradas y amigos, voy dar paso al segundo folio del poema: "El Contubernio de la Iniquidad", de nuestro camarada Felipe Sevilla Albarracín.

* * *

Esos nacidos en España,
Que en España se cagan, y en su madre
Si por milagro la hubiesen conocido,
Antes que España prefieren el desastre,

Y se juntan unidos y se mezclan
-excrementos que funden voluntades-
Bajo el fétido aliento del demonio
A destruir España en mil mitades,

En mil trozos de todos contra todos,
Cien mil tribus sin forma ni ensamblaje,
Con un Dios y una fe que solo sirven
Para ser blasfemos sin ambages,

¡Ahora mismo, que no admite demora!
Mañana ya es ayer, mañana es tarde,
Proclamemos los nuevos santos laicos:
Al Cabrón de TERNERA y a su padre.

Sublime Rubalcaba, más sublime
Cuanto más emponzoñe al paisanaje,
Pues revueltas las aguas en el río,
Fortunas ganará del oleaje.

Invadid de oropeles calles, plazas,
Exaltemos a OTEGUI, él es quien vale
Mucho más que cualquier asesinado.
Su pistola ¡de paz! Siempre garante.

Se ayuntaron los curas, diligentes,
Con los siete pecados capitales
Por lograr -tiros previos en la nuca-
Un país sin España, siempre aparte.

De cumbre eclesial por tratamiento,
Es todo compasión y dialogante
SETIEN con la eta y los etarras,
¡Al juicio del Dios Santo se prepare!

Como mi buen camarada Rafael Estremera, yo también felicito a los que sois madridistas por el triunfo en la Copa, y por los triunfos que estás por llegar, y si alguno hay que no es VIKINGO ¡Paciencia!

Ya está bien de aguantar ofensas.

Andrés Serrano (nacido el día 15 de agosto de 1950, en la ciudad norteamericana de Nueva York. Fotógrafo y "artista", que para expresar su arte utiliza sus heces y demás fluidos corporales. Hasta ahí, aunque guarro, no deja de ser un espécimen del momento. La cosa se complica cuando al muy cabrón, no se le ocurre otra cosa que meter un crucifijo en un recipiente de vidrio, y cubrirle totalmente con su orina, hacerle una foto donde predomina el "rojo", y exponer la foto en una galería de Aviñón.

El día 16 de abril de 2011, las calles de aquella ciudad francesa, fueron testigo de las protestas de varios miles de católicos, ante el escándalo de exhibir semejante barbaridad. El día 17, se pasó de la protesta, sin más, a las medidas de fuerza: rompieron la irreverente fotografía. Como muestra de contraprotesta, el director de la Galería planeó montar el sow abriendo el Museo, mostrando la "obra" dañada "así las personas pueden ver lo que son capaces de hacer los bárbaros" (Le dijo la sartén al cazo: apártate que me tizno).

A mí, de entrada, no me gusta la violencia. Pero me acerco más a san Pedro blandiendo la espada, que a cualquiera de los santos que mansamente entregaron sus vidas. En este caso concreto, yo a san Pedro no se la pediría, sino que arrancándola de su santísima mano, no a la foto, al fin y al cabo es un trozo de papel, si no en la cara de gilipollas que tiene el seudoartista, le regalaría un par de mandobles, para que cuando se le volviera a ocurrir algo semejante, el recuerdo de mi espada, le descabalgara de la idea.

Dios detesta la violencia, pero Dios Hijo, cuando los mercaderes profanaron el Templo Sagrado, no dudó en sacarlos a cintarazos. ¡Ya está bien de aguantar ofensas! ¿Es que vamos a tener que esperar más para dar la respuesta adecuada?

EL CONTUBERNIO DE LA INIQUIDAD

Hoy nos visita un buen amigo, y mejor camarada: Felipe Sevilla Albarracín. Felipe nos viene a regalar una poesía, que además de ser buena, está escrita con el corazón. Y para que comprobéis que son ciertas mis palabras, ahí la tenéis:

Copulan los perjuros abrazados
Con traidores de aspecto respetable
En lascivas orgías de vilezas,
E inmundas reuniones de aquelarre.

Pretenden, al parir, y lo consiguen,
Sumar a ese festín de muerte y sangre
Cuantos más y mejores enemigos
Se junten, venenosos, al pillaje.

La consigna es feroz y hay que cumplirla:
Destruyamos España cuanto antes,
Que no quede región, pueblo, espacio
Sin arrasar valores y raigambres.

Que se cubran los rostros de vergüenza
Cuando se nombre España en nuestros lares.
Marcaremos con hierro al rojo vivo
Al osado que sienta y se declare.

Ser español en alma, cuerpo y vida,
A ese tal es preciso delatarle,
Arruinando su vida con calumnias,
Negándole la sal, el pan y el aire.

Si no bastan la afrenta y la mentira,
Se buscan sinuosos y cobardes,
Los métodos precisos, destructores
De personas, haciendas y linajes.

Y en las logias, masones pervertidos
-quintaesencia del Mal- en un brebaje
Compuesto de soflamas, donde el odio
Marca pautas, hostigan al enjambre

De renegados mendigos, mal nacidos,
Marionetas ruines con pelaje

De cambiar de chaqueta tantas veces
Cual provecho tuvieran al mudarse.

Para quien quiera coleccionarlos, este es el primer de los cuatro folios que componen el poema.

DEFENDER A LOS COMPAÑEROS.

El destituido secretamente por el PSOE, presidente Rodríguez, desempeñando el papel que desde la nueva cúpula del gobierno le ha sido impuesta: telonero de los candidatos que el próximo 22 de mayo harán el ridículo por Comunidades Autónomas y municipios, en el acto que celebraron en Durango (Vascongadas), con su estúpido tono mitinero, prometió defender "a todos los compañeros, Jesús (dirigiéndose a Eguiguren), a todos los compañeros" mientras componía su clásica sonrisa bobalicona.
¿De qué peligro prometió defender Rodríguez, a sus compañeros? ¿De Hacienda? ¿Del PP? ¿De la Justicia? ¿De ETA? No, ni de Hacienda, por ser parte de las propiedades del Gobierno, ni de ETA, con quienes suele tomarse los "chiquitos" (de vino de rioja, ya que el Chacolí no hay quien lo beba), además de servir de mamporrero de ambos. De esos peligros está al pairo.
Así que solo nos quedan dos frentes de donde al amigo de los etarras, le pueden llegar los tiros: la Justicia y el PP. De la Justicia, mientras al Rubalcaba se le mantenga lejos, entretenido con su posible ascenso, al pastoreo de la Vaca, de la que sueña con poder mamar de su ubre, es de quien al "protegido" Eguiguren, le podría acarrear algún quebradero de cabeza; aun por esos juzgados, se pueden encontrar jueces decentes, dispuestos a trabajar por "La Justicia", y no por el PSOE. Del PP, ni flores, son todos unos "pichas frías", incapaces de elevar sus voces, acompañadas del paquete testicular, con los decibelios suficientes como para que se les respete adecuadamente. Claro que como son demócratas... Pero también es demócrata doña Esperanza Aguirre, y ella si se hace respetar.
Tomás Gómez, "INVICTUS", todo es posible; "Próximamente en el Gobierno de Madrid": esta es la estupidez (me estoy reformando ayer habría dicho ¡GILIPOLLEZ!) del aspirante a tonto del año, al presentarse como candidato a la presidencia de la Autonomía de Madrid, teniendo como contrincante a doña Esperanza Aguirre. Es como si sobre un cuadrilátero boxearan por el campeonato del Mundo, un peso pesado y un peso mosca, y además, sin alas para poder escapar. Este Invictus, Tomás Gómez, debería cambiar la leyenda exagerada de Invictus, por una de estas posibilidades que le ofrezco: Exsguus Cerebrum, Parcus Cerebrum o Estupidum Supinum.
Yo, sigo en mis trece; este sistema no me gusta ni un pelo, que le voy a hacer; y no me gusta, porque junto a personas muy cualificadas, (algunas hay, aunque pocas), se pueden presentar mastuerzos como el tal "Bobicius Tamasius Gomézsus". Más le valdría a este peculiar personaje arreglar los desconchones que ha dejado en el ayuntamiento de Parla. Si ha montado lo que tiene montado en aquel Ayuntamiento, de qué sería capaz en una administración tan grande como es la Autonomía de Madrid. Mejor sería que se dedicara allá, en su pueblo, a contar escarabajos cebolleros, que es una buena ocupación para sus méritos intelectuales.
El Gobierno de Francia, ha prohibido la entrada en territorio francés a un tren italiano que transportaba inmigrantes. A mí, me parece correcto. ¡¡¡Ay si lo hubiera hecho Jean Marie Le Pen!!!

¿Por dónde empezar?

Hoy estoy sentado ante el teclado de mi ordenador, y no sé por dónde empezar, ni que decir. En principio, esta mañana pensé que por ser 14 de abril, debería escribir sobre la II República, porque refrescar la memoria de lo que aquello significó para la vida nacional, es un buen ejercicio; y más, si con ello ayudamos a derribar la sarta de mentiras que se han urdido y se siguen urdiendo, sobre el "beneficio" que aquel periodo significó para España, y especialmente para la clase obrera.

En ello estaba, cuando he escuchado por la radio (Esradio) que el asesino de eta, Antonio Troitiño Arranz, participante, al menos, en 22 cobardes asesinatos, había sido excarcelado, después de haber cumplido solamente 24 años de cárcel, de los 2.500 a que fue condenado, este hijoputa. Tan hijoputa, como quien tenga la culpa de que haya sido excarcelado, influyendo desde la política oficial.

Mi cabreo estaba, en ese momento del día a unos niveles insospechados; sinceramente he de deciros que no me reconocía. Rumiando la asquerosa noticia estaba, cuando me entero que la Generalidad de Cataluña, avisa que va a recortar gastos en la sanidad, 1.000 millones de euros, que obligará a cerrar plantas, reducir operaciones y prescindir de personal eventual. Como si estas tres fueran las razones culpables del colapso de la sanidad catalana, y no la mala gestión política, por un lado, y la corrupción por todos los lados.

Y, ¡Pas! Cae en mis manos un periódico (el Mundo) y me doy de bruces con una foto de una señorita, o cosa así, con los pechos silicónicos al aire, mostrando a modo de delantal un trapo de colores -que más tarde alguien me ha aclarado que es una bandera separatista, mira tú por donde-, mientras que los hombres próximos le están mostrando la espalda. Tal vez es que los "militones" del partido de Laporta, van perdiendo aceite a todo trapo por las calles barcelonesas.

Y aún hay más motivos que van haciendo que mi cabreo vaya subiendo de forma desbocada: a toda página, entre la 7 y la 8, propaganda de la Generalidad, del Más, incitándonos, en este caso a los castellanos, a que compremos "Bonos Patrióticos". Además de apátrida, este tío, es gilipollas.

Que no; que no termina ahí mi calvario, pues la cosa se complica aún más, cuando me entero que, el supuesto hijo del genocida Carrillo, el que no se muere porque ni en el Infierno lo admiten, ha sido elegido Rector de la Complutense, y lo primero que se le ocurre, como fiel reflejo del asesino de su padre, es decir: "ellos me conocen a mí, y yo les conozco a ellos"; sería bueno que a este sujeto alguien le recordase que, al menos en Madrid, no existen "Checas".

Al cabreo soberano se me une la vergüenza al ver que el transatlántico de Rodríguez, está zozobrando en las aguas del mar chino. Ni hecho de encargo en la fábrica de imbéciles, podría llegar a ser este ciudadano más imbécil. Mira tú, que embarcarse de grumete, porque no da para más, en una barquilla del parque del Retiro, con unos pocos soplagaitas, rumbo a la China comunista, con la mano extendida a ejercer de menesterosos, y a la primera de cambio, sin cortarse un colín, filtra, muy lejos de la realidad, que los chinos van a meter en las cajas españolas 9.000 millones de euros. Y lo suelta así, como ellos no hablan como nosotros, que lo hacen raro... pues, menos mal que es otra de sus mentiras gilipollescas ¿os imagináis, mis queridos camaradas, lo que podría suponer el que los ahorros de los españoles cayeran en manos del gobierno chino? Un dinero que debería servir para ayudar a financiar empresas y a crear otras nuevas, con esa misión nacieron las cajas en España, quedaría al albedrío de un país que no respeta los derechos humanos.

Pero hasta en los peores momentos ocurren cosas chuscas: en Mallorca, los maricones, han pintado con los colores que les caracterizan, al único toro de Osborne que hay en la isla; detalle: le faltan los testículos. Y yo pregunto ¿se los habrán desgastado de tanto tocárselos?

Estas noticias, y mi superlativo cabreo, me obligan a dejar para otro día el tema de la República.

Una máquina equivocada.

El cinismo, el engaño, el oscurantismo, la ocultación, el malabarismo, la compra-venta de voluntades, el chalaneo, la traición; son parte de la mezcla que conforma el combustible que sirve al motor que mueve a la Democracia. Este sistema político, que se dice que es el que quiere el pueblo soberano, es un "ricino" asqueroso, que si lo aguantamos, es porque los que se alimentan con los "democritos" (frutos muy nutritivos que da la democracia) han cogido la sartén por el mango (Ejercito, Justicia, Policía), y, por el momento, no nos queda otra que aguantar como "pu... esas" por rastrojo, mientras los "otros" van en cuatro por cuatro, a la velocidad que les viene en gana, y además, les pagamos la gasolina y a la fulana/ano, que suelen llevar al lado.

La Democracia es una máquina equivocada. El ingeniero que la pergeñó, confundió los planos y en vez de crear algo perfecto, le salió una mierda como el gorro de un leñador. Y, claro, el producto, por la fuerza de la más pura lógica, no podía mejorar al "ingenio" que lo parió. Mucho de nosotros hemos estado en fábricas y hemos visto el funcionamiento de sus maquinarias. El producto que brotaba de sus entresijos, normalmente salen perfectos, y cuando muy de tarde en tarde sale uno defectuoso, lo tiran a un cesto, por inservible.

La gran máquina que es la Democracia -eso hay que reconocerlo-, por culpa del gilipollas que la invento, el producto que va defecando, tuertos y legañosos, son los que valen, y cuando muy raramente sale alguien perfecto, siempre hay quien al comprobar que ni miente, ni roba, ni prevarica, ni se vende ni intenta comprar a nadie, que vive su sexualidad discretamente, que respeta y desea ser respetado, no tarda una "mica" en deshacerse de él, arrojándole al cesto de lo inservible.

Un producto, arquetipo, es el ministro de Interior, señor Pérez Rubalcaba. Feo de cara, ruina de cuerpo, cerebralmente malo, y retorcido sentimiento. Este prototipo ha salido tan maravillosamente mal, que a pesar de haber estado en la primera fila de todos los entuertos que ha provocado el PSOE (yo lo llamo cabronadas), él flota como un corcho. Hay quien le tilda de mentiroso. Crasa equivocación; él es ¡la Mentira!; calva y con mala percha, pero la mentira. Cuentan que cuando su madre le alumbró pregunto a la comadrona si era niño o niña, y la comadrona la dijo que lo que había traído al mundo era una horrible mentira.