AMBOS PARTIDOS CANTAN LA MISMA CANCIÓN.

En las últimas elecciones generales, el PP: 31,3%, escaños, 8.091.840 votantes. El PSOE: 28,4%, escaños. 7.760.970 votantes. Sumando  ambos nos da -chorizo más, chorizo menos-, el 60% del total del Hemiciclo. Lo que formaría una imbatible mayoría, que, además no caería mal al exterior (EEUU, UE), al haber sido elegida democráticamente por la nada desdeñable cifra de 15.852.820 personas, todos ellos, presumiblemente fieles creyentes del bipartidismo; seres humanos, como otros cualquiera; mujeres y hombres; criaturas guapas y feas; altas y bajas; flacas y “pasaditas de peso”, 

únicamente, quizás los del PP, por mandato divino, mal interpretado, no sienten cabreo, es lo que parece, cuando los “montoros” de su partido le meten a la “remanguillé” la mano al bolsillo y se les lleva la tan sudada “tela”. 

Y es que igualito, igualito les ocurre a los casi ocho millones de votantes, sin posibilidad de la excusadora intervención divina, tampoco se cabrean, tal vez porque siendo tan sencillo llegar a ministro con el Sánchez, todas y todos piensen que perderían puntos ante el “puto amo” para sustituir la “manguta”. Lo cierto es que hay quienes no se cabrean, aunque estén distrayendo el hambre con pan y buenos recuerdos.

Son muchas la cosas y causas que de manera más o menos “vistosas”, ambos partidos, ¡mia tu po donde! cantan la misma canción. Es ahorita mismo y da la sensación de que si uno de ellos dos, Sánchez o Feijoo se arrancara… No elecciones, el sistema pudiera ser falseado haciendo “pucherazo” 

metiendo papeletas de “matute” o trampeando con los votos por correo (teniendo sabandijas, de presidente para abajo, del propio partido chungo en el vigilante Correos), sino haciendo cambio concertado, de cuatro años alternativos, aunque haya que hacer la mudanza de casa a la Moncloa, y de Moncloa a casa…

sería más sencillo y exacto el día del cambio, que las formas anticuadas que todavía se vienen practicando. Así el saliente entregaría todos los documentos bajo su altísima responsabilidad, y sus “koldos” particulares efectuarían la entrega del “mapa” de las empresas ya mordisqueadas, junto con el “mapa” de las empresas en espera de que el nuevo culo gubernativo, limpio o sucio –dependiendo de derechas o izquierdas- clásico o colonizado, terminase de calentar la piel primorosamente curtida del sillón correspondiente a su dignidad, para que sus cuellos reciba en la pose más cómoda posible los muerdos, que resulten el mayor de los éxitos.

… Y Carbajal ¿de mirandas...? ¡anda ya, titi!

Posdata:

Para que no nos ocurran cosas aún peores, no es bueno que en vez de echar una mano a VOX, caminemos tristes cual zombis 

tocándonos a dos manos los cojones.

Eloy R. Mirayo.

VÁYANSE USTEDES A SUS CASAS.

No insistan; váyanse ustedes a sus casas den un beso a su mujer, a los niños, ponga a hacer pipí a su perro, acuéstense y mañana dimitan ustedes. 

No deberían seguir jode que jode, estando, con “el fijo discontinuo” al hombro, tan sobrepasados por su indecencia laboral. Por y para sus propios intereses han declinado ser la herramienta defensiva de los trabajadores, aceptando a gusto -con pasta a la buchanga-, ser el papel higiénico de este gobierno y … ¡es que hay que joderse! Siendo también el rollo “del elefante” de la Patronal (estos culos, lógicamente, digo yo, irán más higiénicos. Es lo normal ¿no?). 

Y no les importa (para importarles deberían tener vergüenza… y ¿qué queréis que os diga?) estar continuamente haciendo el más patético de los ridículos como lo hicieron ayer en Málaga celebrando el día del obrero con todos los asistentes dentro de una freiduría, y sobraba espacio, de pescaíto frito- sintiéndose excesivamente pagados para la mierda de “labor” que son ustedes capaces de generar, y no me refiero a la que ustedes evacuen después de “pegarse” una de sus clásicas mariscadas que suelen meterse, según la prensa, entre pecho y espalda, lo que le hace más ácido el ridículo. Les prevengo, no teman, yo estoy en la reserva inactiva, de lo peligroso que es asomarse al balcón de un decimoquinto piso, sin barandilla, con todo un “Miura” en la habitación, y sufriendo el mal de altura.

Lo cierto es que el día 1 de mayo es la festividad de San José. Desde el fin de nuestra guerra, hasta 1978 que se añadió lo de Obrero, la gran diferencia es que mientras la fiesta era solo por San José (fiesta religiosa de precepto a propuesta del Papa Pío XII) los trabajadores cobraban como otro de los días trabajados. Con anterioridad al triunfo de Franco, los trabajadores solamente cobraban los días trabajados. Una diferencia ¿no? 

Lo que parece, por cómo se está viendo que ocurre cada año desde 1978, es que la bajada del número de trabajadores que se concentran cada año es tan exagerada, que pronto llegará el día que al último se le recordará, al menos en España, por sus hazañas como se recuerda a Cristóbal Colón, al Cid Campeador, a Di Stéfano, 

a Manolete, a… 

Pues, mira por dónde, yo creo que para entonces al día 1 de mayo en agradecimiento a estos sindicalistos, si es que continúan, debería llamársele por falta de obreros, por falta de trabajadores, “el día de San José subsidiado”.

…VOX en Extremadura… VOX en Castilla y León… VOX en Aragón… VOX en… pues no es menos peligroso que el Miura. 

Eloy R. Mirayo.

A QUIEN QUE NOS QUIERA ESCUCHAR.

Lo que fuimos viendo, sintiendo y sufriendo desde noviembre de 1975 hasta la “okupación” de la Moncloa por Pedro Sánchez en junio de 2017, es lo que nos ha valido a los españoles para, como si fuera una carrera universitaria, ir viviendo, asimilando sus consecuencias de las ocurrencias que los políticos en el poder de ¡de las tres chunguideológicas… si ¡coño! de las tres! -la primera la de los traidores al Régimen del Glorioso Movimiento, honor por el que lucharon, y muchos de aquellos padres murieron con la esperanza, no defraudada, de una España mejor para sus hijos. La segunda fue la de los del GAL de Felipe X, y la tercera, hay que joderse la desgracia que nos empapó, la de Rajoy con su cuadrilla- de las ideologías habidas hasta la fecha, a diario hasta alcanzar, que no creo que haya quien me lo discuta, el doctorado en “Impértirricia”. Y es que no ha existido otro estado de ánimo mejor que el aprendido entre aquellas dos fechas (1975-2017) para aguantar los últimos, más o menos nueve años, siendo español, y viviendo en España –sin olvidar a los extranjeros prácticamente naturalizados e igual de sufridores, aguantando los tan duros sufrimiento con los que a diario se nos riega-, que aguantar esta  podredumbre “sanchicida”, impertérritos en la mayor medida que pudiera ser medible.

¿De verdad? ¿de verdad esa es la actitud? ¿impertérritos? No; por muy fría y obscura que se nos presente la noche no dudéis que… “Volverá a reír la primavera, que por cielo, tierra y mar se espera. Arriba escuadras a vencer que en España empieza a amanecer”. Y es así, porque así ocurrió con el Generalísimo Franco, y demostrando su inteligencia, echando mano de todos -azules y rojos-, de nuestra capacidad de rendimiento cuando bien se nos dirige y bien se nos equivale. Y eso, una España Grande y Libre -sin paro, sin deuda y con muchas toneladas de oro puro, sustituto de El oro de Moscú -¿el mayor robo de la historia llevado a cabo por la Izquierda?-, y plata de igual pureza en los sótanos del Banco de España-, fue lo que conseguimos, sin ayuda externa, y él agarrado con fuerza al timón, eligiendo con total acierto la ruta…

¿Será posible después de tanto destrozo encontrar la senda y volverla a utilizar? Digo yo -aquí, ahora mismo no hay otro- lo primero sería encontrar a alguien que quisiera, por encima de todo lo demás, a España, y a todos los españoles y a los extranjeros que de verdad se han españolizado. ¿Conocemos a alguien así? Pues si es que conocemos a alguien que sí, de entre los que en unas Elecciones Generales se presentan, no solo es que pensemos en votar a su favor, sino que también hemos de aconsejar hacerlo -sin remordimiento por representar una buena nación- a cualquiera que nos quiera escuchar.

Eloy R. Mirayo.

SI HICIÉRAMOS UNA CUESTACIÓN...

No pretendo, de verdad que no pretendo entrar en discusión sobre la capacidad intelectual de ambos, pues de entrada admito sin avergonzarme que es absolutamente inmedible e impasable, por estar escandalosamente a su favor. A esa percepción, sin duda, habrán llegado todos cuantos hayan escuchado y leído a don Federico Jiménez Losantos, y me haya leído a mí. Ese no es el problema. El problema que a mi me tiene muy pendiente, como al resto decente de los españoles, es Sánchez -porque como español me afecta de lleno- y su parte, como periodista, como protagonista dentro del problema, la continua ácida y malintencionada crítica política a VOX, por el “daño” que pudiera hacer al PP en las próximas elecciones. Malintencionadas críticas que le ha llevado, en varias ocasiones, hasta insultos personales e imputación de delitos a Santiago Abascal.

Solo soy votante de VOX, con ochenta y ocho años encima de mi muy trabajado costillar… si, solamente soy votante de VOX porque no existe en el ruedo otro partido al que no se les vea el culo; salvando a Cayetana Álvarez de Toledo y tres o cuatro más del PP, a todos se les ve la etiqueta con el precio, y de lo que son capaces de hacer con el dinero de los españoles… que no es de nadie ¡joder!

No conozco al señor Abascal, solo se de él por Youtube y lo cierto es que el único que está empeñado con tesón patriótico, no en relevar a Pedro Sánchez en la Moncloa, si eso cayera, sino de meterlo en la cárcel más siniestra de cuantas haya en España, y fundir la llave del cerrojo. Lo que yo entiendo que quiere VOX, no es ponerle un retal a la ajada túnica del PP, para mantenerle en mejores condiciones dentro del “intocable bipartidismo político” que nos regaló doña Democracia. Eso es al parecer, lo que don Federico Jiménez Losantos desde su emisora de radio “esRadio”, utiliza -en ficción- a Santiago Abascal y a sus compañeras y compañeros como “saco” en donde “puñear” a lo Mohamed Ali… lo mismo, si hiciéramos una cuestación y los beneficios -si nos acercásemos a lo que da el PP- como votantes de VOX se los donáramos a don Federico… igual en “La Mañana de Federico”, hablaría mejor de Abascal y quien sabe,  quizás hasta cantaría las bonanzas de VOX.

Eloy R. Mirayo.

¡LO HA CONSEGUIDO!

Si, señoras y caballeros ¡lo ha conseguido! Este espécimen humano que encabeza el gobierno de España en esta triste circunstancia; en esta muy jodida situación, ha conseguido algo absolutamente único; un algo  espectacu… no, espectacular, por menor, no puede ser la palabra que defina semejante… semejante… ¡semejante descubrimiento! Oigan, y lo ha hecho él solito; sin esforzarse una mica… Vale si, vale, vale, le han ido echando una mano los prostitutos/as -politos/as ¿capisci?- comprados con buenos cargos -en “ADIF, con más de doscientos mil euros al año- en el “Sésamo de Ferraz”. 

Ah, no, no y no; en todo caso quizás parecido: “que viene el Coco”; que te coge el Sacamantecas; te daré una patada en las pelotillas; como te coja Hacienda… Todo eso y las demás cosas que con cierto parecido circulan en España, y en el resto del mundo, se pueden parecer, pero quiá, lo  conseguido por el marido de Begoña… ¡jolines! Como se eleva, se eleva y se eleva hasta adquirir la INDIVIDUALIDAD ¡esta vez ha alcanzado la punta de la pirámide absoluta! sin siquiera poder ser atacado y proliferado su logro desde la robótica asistida por la Inteligencia sintética o artificial ¿Qué más da? Al fin, joerrr, titi.

La conocidísima reacción del ser humano, mujer u hombre, en primera posición después de haber sufrido un empujón en plena calle paseando por la acera sin que el empujador se disculpe es: “donde va so imbécil” -o tonto, idiota, merluzo-. Si en el coche, parado en el semáforo viene otro, se choca, haciendo un gran chirlo en la chapa con rotura de uno de los cristales, aunque se disculpe: “¿Qué me has hecho, gilipollas” -o cabrón, maricón?-. Si en el partido de la final de la Champions League el árbitro le anula un gol legal a un equipo e inmediatamente le pita penalti en una falta tres metros fuera de la línea: ¡hijo de puta! – o mafioso vendido, comprado por el Barcelona-. Sintetizando, lo que ha conseguido Pedro Sánchez es que su nombre y apellido, usado así: pero ¡Que Pedro Sánchez eres! Claro que ese insulto es el más atroz de los que se utiliza; contra el peor de los  pecados; el peor de los divorcios -el que se lleva el perro y hasta al canario en su jaula- el que emplea con razón la víctima de la más sucia de las traiciones que le tienen impotente, indefenso y empobrecido, tal cual como estamos los españoles. No existe peor insulto que: ¡eres peor que Pedro Sánchez! ¿Verdad Doña Susana Díaz?

Eloy R. Mirayo.

DE VUELTA.

Aquí estoy. Ni he fenecido ni he ido de parranda con Blanco Herrera, ese amigo de Peret que le dieron por muerto y el tío, de una sentada, se bebió el jornal, y dejó algo por pagar. ¡Él no estaba muerto, que estaba tomando cañas. Traca trá, traca trá, ¡traca trá! 

Mi silencio obedeció simplemente a que mi viejo ordenador me dijo: ahí te quedas ¡so plasta! Y quedó en silencioso y totalmente oscurecido.

“Pero eso es problema fácil de resolver -seguro que hay quien lo piense- se va al comercio y se compra uno totalmente nuevo”.

¡Que jodido! Pero eso no es sencillo para un jubilado -ese soy yo- que percibe una pensión algo escuálida, no culpo al Estado, es la pensión por la que pagué estando en activo, lo difícil es conseguir expresar verbal y eurospeditamente los nombres –y apellidos: 2100 euros- de esos pequeños monstruitos. Claro que la cosa pierde su gravedad cuando uno -ese soy yo- tiene a dos hijos… de la vieja usanza celebrando, regalándome este, por mi cumplemuchos años (11 de abril, por lo que caiga).

¡Arriba España! Con cariño a los camaradas que me seguís, y con el mayor respeto, no exento de cariño, e igual tamaño, mi agradecimiento a quienes me leéis, ¡que ya es mérito por vuestra parte! Si, de ambos.

De alguna manera en Extremadura van a ser gobernados no solo políticamente (que hay que joderse los “malabares” de los políticos ¡de ambas tendencias del “dúo marranico”!) hasta el día de hoy, que también lo serán con fraternal reconocimiento a sus derechos, entre ellos, el de trabajar, para prosperar personalmente al tiempo que se ayuda a prosperar ese cacho tan bonito de nuestra Patria, y tan importante en su historia, y también en la nuestra.

VOX no entra en el equipo, cuchara en ristre con “aceite de hígado de bacalao” para hacérsela beber cada mañana a la señora Guardiola, sino con la intención de ayudarla a conseguir algo tan sencillo y natural como que en Extremadura sean los extremeños y el resto de los españoles -no todos al tiempo, coño-, sean quienes ocupen los primeros puestos en las listas de ayudas institucionales que la actual situación demanda a voz en grito. No puede haber discusión; no se va a discutir la atención médica, no se va a discutir la escolarización, no se va a discutir el acceso, compra o alquiler,

de una vivienda; no se va a discutir el disfrute de ayudas a la atención de ancianos. En fin, no se va a discutir ninguna de las muchas cosas que todos los españoles sabemos que son indiscutibles; al menos, existiendo españoles que las precisan… Pero ¿Qué coño? Han venido como… hayan venido, y desde entonces, este maldito gobierno, formado por lo peor de cada casa les a colocado en to lo alto, como la nata de la leche en el puchero.

Un fuerte abrazo

Eloy R. Mirayo.

LA CARTA.

La carta que iba dentro del sobre que ha entregado Víctor de Aldama a las autoridades judiciales (Las muy limpias autoridades. Respetémoslas, cuidémoslas pues son lo único bueno que aún nos queda a los casi cincuenta millones de nadadores que, con mucho esfuerzo ¡y tapándonos la nariz, coño! nos mantenemos a flote en este mar de mierda en el que han convertido a España) pudiera ser para todos nosotros, como la carta ilusionada.

La muy ilusionada carta que cada día cinco de enero hemos venido mandando a los Reyes Magos, con solicitud de regalos que jamás, o casi nunca ¿vale…?, son coincidentes con el deseado pedido, pero esta vez puede -me da el pálpito- ocurrir que por fin sus majestades, aunque solo sea por esta vez, nos sorprendan positivamente trayéndonos -haciendo una irrepetible excepción, que agradeceríamos mucho por estar fuera de plazo-  en esta preprimavera -lo que les venimos pidiendo, hasta suplicando postrados de rodillas- desde hace siete años… ¡óigaseme que voy a grito pelao!, tanto los niños -¡incluso los de pecho!-, como los adultos españoles, aquello tan hermoso -¿verdad Pedro Sánchez? Claro, a usted no le gustará pero… si, seguro que cuando “llegue”, usted que tiene tan buen gusto reconocerá su hermosura- que es: ver cómo se detiene y encierra a toda esta COVID choricera en Alcalá-Meco, 

por la autoridad competente (la limpísima autoridad que aún nos protege) desde al todo poderoso individuo que se le conoce como el “número uno” -señalización mafiosa- hasta el último puto rojo enchufados en los pezones del Estado, pasando al tiempo por el “aro” a sus muy cercanos familiares, y también a sus amigachos, todos ellos convertidos en chupanganos políticos de todas las alturas gubernativas que se han dado el placer de inventar, para robarnos a mansalva, porque no tienen bastante con sus sueldos.

Sueldos a años luz de los que las personas decentes perciben trabajando, aquellos “iluminados por la diosa fortuna” de estar trabajando, el esforzado autónomo exprimido hasta conseguir que la carga impositiva a la que hacer  frente sea muy superior a sus ingresos, el pequeño industrial, el semi despreciado comerciante, que abriendo su establecimiento cada mañana deshace la duda sobre la existencia de los milagros.

Esa carta, Dios quiera que acabe hasta con el último puto rojo enchufados a los pezones del Estado, quizás sea el Patxi, el sin vergüenza que ponga fin al larguísimo infinito de delincuentes que da el comunismo y el socialismo en nuestra muy querida España.

Eloy R. Mirayo

TANTA SUCIEDAD… DESDE TANTOS SITIOS…

Nunca, ni siquiera en mi profesión durante los setenta y seis años que llevo ejerciendo, me he visto en una situación tan extraña, a la vez que negativa y casi casi insalvable. Digo casi casi, porque como cristiano tengo Fe, Esperanza y espero la Caridad como ayudita que me venga de “ahí arriba”.

Cuento que; en estos momentos tan tremendamente desquiciados a nivel nacional, ó sea, lo próximo; y también internacional, pero eso me resbala una miaja, yo me encuentro atascado cerebralmente, por buscar un símil, como el tragadero de un fregadero, al que le echan toda clase de basura y desperdicios de los platos utilizados en… por ejemplo, una de esas comilonas de los sindicatos, UGT y CCOO, o de los comunistas de Podemos y Sumar, estos festejando sus resultados en las elecciones de Castilla y León. 

El asunto es que tanta mierda: políticos corruptos que roban a velocidad, como si no hubiera un mañana; un presidente del gobierno que además de tener a su cónyuge y a su propio hermano agarraditos en sus carnes blandas por la Justicia, por sus presuntos choriceos, a él, se le mezcla con jugarretas dinerarias como la “operación Plus Ultra” y un larguísimo etc. 

Bueno; pues, que ha llegado el momento que estoy cerebralmente atascado y como el tragadero del fregadero, me pongo ante el ordenador, y es de tanto de lo que yo debería escribir, pero tanta suciedad… desde tantos sitios… Hasta el Papa, que se siente intranquilo por la existencia de VOX, un partido al que no le molesta la Iglesia, que no admite como derecho el aborto, y que, entre otro montón de bondades, pide igualdad de la justicia mujer - hombre en idéntico delito. Quizás el santo padre en ese momento, estaba más atento en si sería triunfo o fracaso el estreno de la última película de Santiago Segura “Torrente presidente”, ahora que ha salido lo de Castilla y León. 

Es que siempre se debe tratar con el vicio de tanta gente de querer continuar siendo robados “políticamente”, por los de siempre, no sea que vengan quienes les quieren combatir… con honradez.

Eloy R. Mirayo.

NUEVO EJÉRCITO DE FUNCIONARIOS.

¡Venga ya, tíos jodidos...! A estas alturas del invierno; con un sol que hace crecer, como a los caracoles, los cuernos a todo el rojerío; cuando yo ya duermo sin manta en la cama, si, siii, sin la manta “caqui” con los colores rojo y gualda y sobre ellos el escudo con el águila de san Juan, ¡joder!

 ¿A quién queréis engañar con el cuento del 23-F, jodidas sabandijas? ¡Y es que hay que joderse! Mia tú que… ¿creerán que somos necios? ¡Eso lo serán sus padres! Y los amantes de sus madres. 

Para los españoles contemporáneos al suceso que fuimos y seguimos siendo capaces de tener opinión hermanada con la lógica, está claro que “la trama del sainete”, una vez visto el final, fue un muy bien tejido libreto teatral. 

Sinceramente creo que se debió aplaudir al autor en el momento. (Pero ¡qué va! Si es que son los mismos que dicen derretirse leyendo a Shakespeare).

Yo cerré mi negocio y me fui a la antigua Sede Nacional de Fuerza Nueva, a reunirme con mis camaradas del distrito Ciudad Lineal-San Blas -había muchos más-, esperando por si llegado “el momento” fuésemos necesarios a España.

Allí, con la compañía de tele y radio todo el acontecimiento parecía de verdad. ¡Un auténtico Golpe de Estado! ¡chúpate esa mandarina, coleguilla! A mí, lo reconozco, me la dieron de a kilo, y… es que yo vi a militares entrando en Televisión Española y en Radio Nacional con las armas, las que hacen pupa, en la mano. Resultaba todo tan de manual… hasta que a las once, más o menos, al contemplar como los militares que habían tomado la televisión y la radio -cuando se tienen son goles a favor- se iban de esos puntos tan estratégicos, sin dejar el “obligado” retén de la noche, el aroma del cocido cambió a la peste del rendimiento incondicional por la casi -Antonio Tejero, no- totalidad del elenco golpista de la “obra”. ¡Ah! Sin una sola víctima. Reafirmándose con el frenazo y marcha atrás del general Milans del Bosch, guerrr, guerrr… Que lástima la ocasión perdida de acabar con la incipiente presencia de unas pocas células cancerígenas -la recién parida Democracia- convertidas en sucesivos crecimientos en este malísimo cáncer de múltiples metástasis al que se nos obliga a respetar, a soportar y a financiar sus vicios alcohol, sexo y sus drogodependencias.

¿Queee? El final… el final ¿de qué? Del 23-F… ¿del 23-F? pero si quedó claro, el asunto es que unos cuantos cobardes traicioneros, sin excusar a nadie, una vez muerto Franco, a su EJERCITO, militares forjados a vida o muerte contra el moro, lo convirtieron en el “Coco” de su escaso valor, democrático, eso sí, por lo que todos unidos, rojos de variada intensidad y ex azules decidieron su destrucción desde la más asquerosa traición. ¿no es

verdad, don J C, B y B? y había que ridiculizarlo. Y así, el nuevo ejército se formaría, no por patriotas, sino por funcionarios.

Eloy R. Mirayo.

NO LO INTENTAN DISIMULAR.

... Y no lo intentan disimular; son una maloliente piara de cerdos, cerdas y “cerdes” que, en vez de avergonzarse de estar tan sucios de cuerpo y alma, se les ve orgullosos de ser lo que son, y hasta de portar esa suciedad de conciencia comportándose como lo están haciendo, sin siquiera cubrirse sus partes pudendas durante los 1.440 minutos hozando en el sexo guarro, previos a los 525.600 de lujuria satisfecha, de cualesquiera de las maneras posibles, incluida la bestial violación, que las 24 horas diarias sumadas dan de los 365 días que resultan ser los que componen cada uno de los siete años que entre las muchas cerdúpedas canalladas, 

han conseguido convertir la sede de nuestro gobierno nacional, uno de los más antiguos de Europa en (como predijo George Orwell) 

un apestosa cochiquera incapaz de hallarse algo que “mejore el actual modelo “Sancherdino”.

Claro que para reeditar aquella rebelión se necesitaba con quien exento de decencia, escrúpulos y capacidad de mentir la encabezara -quien mejor que Sánchez- después del intento fallido de Zapatero alias “el cejas”. El traje del del “Napoleon de Orwell” a Sánchez, con su piara cuatrera, putera montada todo el tiempo en “el caballo”, le queda a la medida exacta: ni una sola arruga.

Esta heterogénea piara, desvergonzadamente, vive siguiendo los trazos del “Diccionario Delincuencial” existente para cerdos de toda clase, que además es el faro potente que ilumina a todo cerdo a hacerse chupópteros de la trampa que les hace, como todos tenemos visto, beneficiarios de cuantos delitos existentes forman el núcleo cancerígeno que poco a poco está matando a España.

Esa España por la que tanto hubo de trabajarse para vencer, no sólo a la miseria que provocó la guerra, que al tiempo hubo de hacerse con las que ya de antiguo venían de las infames manos monárquicas habidas y de las asesinas manos de la Segunda República.

Y no fue en las mejores condiciones. Las huidas ratas rojas políticas -viviendo un exilio cojonudo de lo que nos robaron y se llevaron puesto- aprovechando la estela de algunos intelectuales equivocados, malmetían contra los españoles en los fueros internacionales consiguiendo que se nos hiciera un cerco ignominioso. Pero no fueron capaces, otra vez que se impuso la razón -esta vez fuera de las trincheras- el esfuerzo bien dirigido, la decencia y el patriotismo sano, consiguieron el reconocimiento internacional pudiendo mostrar lo que toda esta gentuza no podrá hacer jamás, las manos encallecidas, pero muy limpias.

… Si hoy tuviera que hacerlo… el físico, el intelecto, los ojos y las manos… se me están volviendo entes autónomos

Eloy R. Mirayo.

OLOR A MIERDA RECIÉN PUESTA.

Nunca jamás se me había ocurrido… ¿qué queréis? Yo fui uno de esos niños “de la guerra” con poquísimo movimiento cerebral -“el Régimen nos inoculaba fascismo neuronal al nacer,” eso decían los rojos escondidos en sus sucias ratoneras- que me siguió haciendo efecto –afiliado a Fuerza Nueva, Falange y Juntas Españolas- de adolescente y que, hasta el día de hoy -votante de VOX-, lo prometo, yo no he experimentado la más mínima señal que avisase de cambio alguno en mi intelecto… bueno, algo, algo… si, pero en todo caso, muy débil -vote a Alianza Popular en las primeras elecciones-. Debe ser por culpa de estar dañado por “el pérfido Régimen”, mi Lóbulo Temporal.

Ahí, en la foto me veis cómodo, aun con las muy visibles “circunstancias”. ¡Ya lo sé yo! Y seguro que pensáis que muy poco atractivo, también lo se.

El caso; el tema es que desde hace… más o menos siete años, me acompaña constantemente un olor a mierda recién puesta, y no son mis gases, que viene haciendo su presentación ante mí, en el segundo exacto en el que yo, aun en la cama, abro el ojo a instancias del despertador, y no se separa de mi olfato hasta que el sueño me rinde.

Esto tiene que tener -se me ocurrió pensar- un seguimiento científico/sanitario, milagro de ocurrencia después de tantísimos años, unos encima de otros hasta ochenta y siete, sin habérseme ocurrido la más pequeña brizna de ocurrencia-. Pedí cita en la Seguridad Social y después de unas cuantas huelgas de sanitarios un día, cuando ya tenía olvidada mi ocurrencia, recibí un sobre de la Seguridad Social y, con mi papelico en la mano me presenté en la consulta.

-¿A usted que le pasa?- me recibió la doctora.

-Vera usted, doctora, lo que me pasa es que durante todo el tiempo en el que estoy despierto, desde que abro el ojo, independientemente de donde me encuentre y de lo que esté haciendo, continuamente estoy oliendo a mierda recién puesta.

-A mierda recién puesta… Vamos a ver. Túmbese en la camilla. Abra la boca. Diga treinta y tres, hasta que le diga que pare.

-Treinta y tres, treinta y tres, treinta y tres, treinta y tres, trein…

-Vale, vale ¡vale yaaa coñooo! Tenga usted -me entregó un par de folios con movimientos gimnásticos- Empezando por el primero de los ejercicios, hasta el último hágame cinco interpretaciones…

-¿No podría usted hacerlas sola? 

La contestación de la doctora, por si hay niños pequeños, la guardaré para mis adentros, y morirán conmigo. Claro que hice los ejercicios ¡y hasta me aplaudió! Es buena persona la doctora. El caso es que, al no encontrar anomalía orgánica, después de una extensa búsqueda, como… sin venir a cuento… me preguntó sin aparente interés que donde vivía. En Moncloa, conteste y…

-¿En la Moncloaaa? ¡Pobriño meu fillo!

-En Moncloa barrio -creí necesaria la explicación.

-¡Como no va a oler a mierda! Menos mal. A usted se le ha agarrado el olor de la parte baja, a la izquierda camino de la Puerta de Hierro.

¡Hasta a la POLICIA ESPAÑOLA la están llenando de mierda!

Eloy R. Mirayo.

POR EL MISMÍSIMO FORRO.

La discusión no es si Dictadura Militar o Democracia. De lo que se trata (eso es lo que el pueblo llano desea) es de que alguien, o varios alguienes reinventen la fórmula sencilla que aúne en convivencia la Autoridad y los Derechos Civiles, esos Derechos recogidos en 1944, en diciembre, aprobados por la Asamblea General de las Naciones Unidas, en la Declaración Universal de Derechos Humanos.

Pero ¿quiénes son los que se oponen a la existencia de la Autoridad? ¡Hombre coleguilla! ¿Qué quieres que te diga que tú no conozcas? Bueno, vale, repetiré la jugada. Los oponentes más numerosos en estos momentos y en este país son, además de los individuos e individuas con capacidad y afición por delinquir -Pedro Sánchez entre ellos y ellas-  independientemente de la estación del año que se esté, en el tórrido verano o en el mismísimo congelante invierno sin atender al olor de la floripondia primavera, ni parar una mica para ver el poético vuelo de aquella hoja seca que bailando en el aire fresco del otoño, terminará fatalmente escoñándose contra el sucio suelo (en este caso el suelo de Madrid, tan poco importante para nuestro alcalde).

¿Qué dices? ¡Ah! Si, tienes razón, pero es que se me fue el santo al cielo. Pero si de verdad te interesa saber quiénes forman el número más nutrido de anti auctoritatis te digo que lo componen, dejando a VOX al margen, la práctica totalidad de la clase política que nos gobierna para sus beneficios, que al tiempo son los mismos sinvergüenzas, la misma canalla y los mismos bandidos que pisotean los Derechos Humanos y Sociales (esos que los muy cabrones dicen que nos arropan, si ¡por los cojones!) utilizando abusivamente del Poder gobernante, y desde dentro de ese asqueroso (al menos esta que nos está afectando) saco de mierda 

que es la Democracia, se pasan esos derechos por el mismísimo forro de los… ¿de los que? Yo no digo eso. Casi nunca.

Eloy R. Mirayo.

ASÍ SON DE SUCIOS.

Hace falta ser muy cabrón; cabrón hasta hartarse; 

cabronazo de medalla de récord; uno de esos bichos que lucen sucias lanas y cuernos retorcidos, 

para ante cuarenta y siete víctimas mortales y más de un centenar de heridos, atreverse a utilizar como excusa-merito la longitud que se alcanzaría poniendo a golpe de su dura cornamenta y en fila india... “¿Así, a embestida limpia?” Claro que así se podría conseguir con todos los trozos de las vías que se tienen normalmente en uso, formar la gilipollesca línea recta, oferta que se le ocurrió al presidente de este gobierno.

El muy imbécil -este calificativo se suma y no elimina al anterior improperio que he utilizado, y que también es sumable a todos los calificativos insultantes sin obviar los más gordos ¡gordísimos! que pueden leerse si apetece en nuestro Diccionario de la Lengua Española-, debe estar  totalmente convencido después de siete años haciendo lo que le ha salido de los cojones, con escasa censura y ninguna acción de civilizada fuerza -ni siquiera los eclesiásticos- de a quienes poseyendo músculo, como son las grandes y las grandísimas empresas, se les debería exigir responsabilidades por no defender sus propios patrimonios (ya lo hará VOX con la exigencia necesaria, que nadie lo dude, cuando llegue el deseado y no muy lejano momento) apropiándose de todas las instituciones del Estado, incluyendo con el mayor de los descaros hasta la mismísima Constitución, poniendo tan alto tribunal a su propio beneficio, de su mujer, de su hermano y de todos los sinvergüenzas que tramposamente le ayudaron a escalar hasta la presidencia del gobierno… ¡Nooo joder! 

Esto no es un gobierno. Él ha ido desmontando pieza a pieza lo que en todo el mundo civilizado se entiende por gobierno, para transformar “eso” tan serio, en algo que se parece como dos gotas de agua, a los negocios de su suegro.

¿No hay jofaina, esponja y toalla? Así son de sucios.

Eloy R. Mirayo.

OCHO DESGRACIAS.

1. Don Francisco Franco Bahamonde, Caudillo de España, murió el día 20 de noviembre de 1975, de enfermedad y en uno de los grandes hospitales que ordenó construir. Entre tanto, los putos rojos en sus madrigueras, sin atreverse -valientes que son las criaturitas- a salir visitados por la derechita cobarde e hijoputiniana ofreciéndose como traidores al Movimiento Nacional, a España y a todos los españoles, no solo a los contemporáneos, que también a las generaciones habidas (que nos lo pregunten a nosotros, a los inteligentes que votamos a VOX, o se lo pregunten a los gilipollas que les encanta que les roben los del bipartidismo y su acompañantes ladillas), y a las futuras generaciones, hasta que surja otro Movi… !Joooderrr tío! no veas tú si es difícil.

2. Pedro Sánchez Pérez-Castejón, nacido en Madrid el 29 de febrero de 1972. José Luis Rodríguez Zapatero, nacido en Valladolid el día 4 de agosto de 1960.

3. La mañana del 11 de marzo de 2004. Terrible atentado en Madrid, contra dos unidades del ferrocarril de cercanías que causó la muerte de 193 personas y más de 2.000 heridos. La mayoría trabajadores camino a sus puestos de trabajo y estudiantes. Y dicen que fueron los moros, quizás vosotros, los más jóvenes, un día os dirán que “Cabeza Roja” fue quien puso en uno de los trenes el explosivo y quien hizo volar el otro tren fue uno al que le dicen “Lugar de sapos”. Y no fueron moros.

4. Grave terremoto en Lorca, 2011. Nueve víctimas mortales, y varios cientos de heridos. 

5. Dañina erupción volcánica en La Palma (Canarias), sin víctimas mortales. La huella de los ríos de lava se conserva intacta y muchos palmeños viven en las chabolas, esperando que esta pandilla de sinvergüenzas devuelvan lo robado, y lo dediquen a edificar las vivienda que fundió el volcán.

6. Lluvias torrenciales por una DANA en la provincia de Valencia, 29 oct, 2024, ocasionando 229 víctimas mortales, a las que se unen 7 víctimas mortales en Castilla-La Mancha y, por el mismo motivo, una en la Mancha y otra en Málaga.

7. Día 18 de enero de 2026. Descarrilamiento y posterior choque de dos trenes de alta velocidad en Adamuz (Córdoba), produciendo 46 víctimas mortales y más de cien heridos.

8. En estos momentos en varias de nuestras regiones, de entre ellas Andalucía la más afectada (al menos por ahora, hay una víctima mortal) están siendo castigada por la lluvia traída por la borrasca “Leonardo”, en algún punto de la provincia de Cádiz, han caído en algún momento más de 500 litros por metro cuadrado. A la partida de “Leonardo”, parece que está a punto de llegar otra borrasca, con las mismas malas intenciones.

Yo no digo que estas ocho grandes desgracias sean las mayores desgracias que se hayan visto obligados a soportar los españoles, a lo largo de la historia de nuestra queridísima, al menos para mí, Patria.

Y no lo digo porque soy amateur sin más fondo intelectual que mis escasos cuatro años de colegial. El discernir en esta cuestión, es cosa de la ciencia que sabe utilizar cada cajoncillo donde la Historia se guarda.

No se puede defender, lo comprendo, que estas 8 desgracias compongan lo peor que nos ha ocurrido, perooo ¿a qué tie coo…jines? Sobre todo, los “polvetes de donde salieron esos dos insufribles golfos.

Eloy R. Mirayo.

NO ES RACISMO, ES CABREO.

En España solamente en las Vascongadas, en Cataluña y otros pocos chalaos más, naturales de cualquiera de nuestros lugares patrios, existen quienes, desde la altura de la más florida gilipollez, quieren hacernos creer que son de “mejor leche”, que la leche de la que hemos sido hechos los demás, por tener detrás del nombre de pila ocho apellidos catalanes o vascos. Ese es el único racismo que existe en España. Ah, y no todos los vascos y catalanes de los ocho apellidos, y hasta de más, gente sana; sino que racistas solamente son los que están “invadidos” por tan estúpido gen.

Los españoles no somos racistas por muy aparente que -engañosa “evidencia”- se presente la situación escuchándosenos gritar a pleno pulmón: “me cago en la madre que parió a ese jodío negro, o moro, o chino, o paquistaní”. No es racismo, sino cabreo generado por algo malo que nos ha afectado, algo que nada tiene que ver con los colores de la piel porque, si el motivo del cabreo fuera realizado por alguien vestido de payaso, o fuera alguien vestido de bombero, o fuera un famoso deportista, o alguien bien vestido, muy arregladito él, o simplemente fuera un sobrinillo, hijo de nuestro más querido hermano, el apelativo “negro” y la “donación” de mierda a la madres, serían sustituidos por “payaso”, “bombero”, por el nombre del “figura”, o por “señorito”, o fuera el mismísimo “Rogelin”, ese es el nombre de mi muy querido sobrinito.

En estos momentos tan difíciles de vivir, totalmente preñados de dolorosas circunstancias contra quienes ni siquiera encontramos pie para poderlas discutir, con VOX, como única y última esperanza. ¡vale! ¿ya lo he dicho? Pero, es que eso es así.

No es racismo ¡joder!, es cabreo ante lo insólito. Tenemos mas de tres millones de parados y resulta que para el trabajo que se necesita hacer, hay que regular a cerca de un millón de extranjeros a los que ilegalmente se ha dejado entrar en España, tanto por el asqueroso rojerío, como por los igualmente asquerosa derechita cobarde. 

No es racismo, repito, sino temeroso cabreo viendo la cercanía de que la música española… ¡coño! Que no vamos a poder bailar las distintas jotas, la sardana, el chotis, la rumba, las sevillanas, 

y sea esto lo que Pedro Sánchez y su banda terminen por obligarnos a bailar, 

después de haberla concedido el mal oloroso honor de ser la nueva Música Nacional cuando el gobierno saque la cabeza. 

Eloy R. Mirayo.

UN SUEÑO DE LA BUENA GENTE QUE JAMÁS LLEGARÁ A SUCEDER.

No se debería estar, como vemos que se está, esperando a que esta panda de delincuentes se avergüence de su rosario de tropelías cometidas y, motu proprio, decidan que su proceder multi delictivo merece el consecuente castigo y decidan, como primera medida dimitir y, ya dimitidos, en procesión laica todos ellos, pasito a pasito hasta llegar hasta la mismísima puerta de la cárcel de Alcalá-Meco...

y al grito de ¡por fin aquí! y con la naturalidad y sencillez que salen las cosas que se hacen dentro de la buena Lógica, ir metiéndose en las celdas, una vez dentro cerrar la puerta con la llave y sin perder un minuto, hacerlas fundir en un crisol a mil grados y hechas líquido incandescente vaciarlas por el tragadero de la taza del wáter closet, para que jamás puedan “mal usarse” (no sea que algún cabrón que necesite siete escaños, se le ocurriese inventarse una amnistía. Como hizo el que estáis pensando).

Y es que eso es un sueño de la buena gente que jamás podía, conociendo el “percal”, llegar a suceder. 

Es cierto que, si entre ese montón de carne chunga que conforma esa gentuza, hubiera uno solo que pudiera llegar a dimitir irrevocablemente reconociendo sus delitos… 

No; eso no es verdad; eso es el sueño con el que soñamos todos y todas las personas decentes que aún vivimos en España (también lo sueñan quienes se han marchado buscando algo mejor que este caldo podrido que es este gobierno) o, pudiera ser que estuviéramos asistiendo a la realización de un milagro… laico… laico ¿eeeh?

Volviendo a la triste y maldita realidad, y siempre para seguir en pie muy agarrado a la familia, desconcierta que en el año 2026, en uno de los países que (misteriosamente 2,6 billones de deuda externa) forma parte del primer mundo, se vea, en la situación tan extraña como que los indecentes en continua actuación, valiéndose de haber entre ellos mismos (prostitucioneros, separatistas, terroristas, puteros, drogatas y gentes de mal vivir, en general) “mercachifleado” para la compra y la venta del Poder, en pieza o en porciones, tienen, con la mayor desvergüenza, el delito colgado del cuello, presto a cometerlo.

Así es la Democracia, capaz de cagar toda esa basura, y cuando el olor de esa mierda se hace inaguantable, y hasta se vuelve contra ella, ni siquiera es capaz por si de defenderse. ¡Jodido sistema!

¡Arriba España!

Eloy R. Mirayo.

MÁS CERCA DE RAPACES AVES QUE DE BLANCAS PALOMAS.

“En tiempos de Franco ocurrió otro choque de trenes entre El Cuervo y Lebrija, en la provincia de Sevilla, en el que ochenta personas perdieron la vida y cien resultaron heridas”.

Rancio recuerdo traído por los “medios” afines al rojerío patrio como si el reciente choque y descarrilamiento de dos trenes, esta vez en Adamuz, provincia de Córdoba, que ha ocasionado cuarenta y cinco víctimas mortales, fuera algo cotidiano; algo que sucede cada día, siguiendo la pauta del descarrilamiento “producido por Franco”. Y el asunto es que se ha de naturalizar esta gran desgracia, por los muchísimos motivos que se le ve para ser judicialmente tratado, al menos, como delito de Imprudencia Temeraria teniendo en la persona de Oscar Puente

 (está mono ¿verdad?) ministro de Transportes y Movilidad Sostenible, la máxima responsabilidad. 

Ya tenemos los españoles y españolas las entrañas encallecidas, pero los testículos a punto de estallar (si, también los testículos del feminismo auténtico que muchísimas mujeres han demostrado “tener”, como nos dice la Historia, por si hubiera alguna duda), por culpa de esos males, y algunos más, que no voy a enumerar y son los que provocan nuestros serios y profundos sentimientos, al escuchar por bocas sucias, pagadas con las “treinta monedas” (que previamente nos fueron robadas por la Hacienda roja de “la Chiqui”), vocear soflamas rojosociatapepeístas recordando rancias desgracias vividas y señalando como presunto culpable, invariablemente al Generalísimo Francisco Franco, para “blanquear” recientes responsabilidades ante sucesos gravísimos que ocurren por faltar al cuidado y a la atención debida, o por la utilización de la enseñanza, dando clases de democra-rapiña putera, drogaciera (ya sé que no existe la palabra, pero me ha gustado el sonido), choricera y corrupta, temas estudiados en las aulas de la “Demo 

cracia Univer 

sity”, insufrible mazmorra donde la peor gentuza, la totalidad del rojerío, la cobarde derechita, los terroristas, los separatistas y… sin necesidad de que me piséis el cayo del meñique del pie izquierdo, diré que también lo peor de la monarquía, ¿que no es precisamente SM el Rey? (bueno está, ya os lo diré cualquier día de estos), tuvieron y siguen teniendo falseada España, repito a pleno pulmón, ¡la gentuza! Que comenzaron de aprendices adelantados en los timoratos primeros años democráticos (y un pijo) que fueron los gubernativos años de Adolfo Suárez y los perjuros “cadetes” del Glorioso Movimiento. Los años de Felipe González, Alfonso Guerra, sus preparadísimos hermanos, también de los asesinatos del GAL y, ya viniendo pa cá, los tristísimos y vacuos años de Mariano Rajoy, su traición a España que hizo fuertes a los golpistas catalanes, de Cristóbal Montoro, del cajero Bárcenas. Los años del payaso (pido disculpas a los profesionales) de la ceja JL Rodríguez Zapatero. 

Y por último los años de sufrimiento con el memo Pedro Sánchez, ejercieron, y él en la actualidad ejerce, como doctorado, con el florido título de “Horroris Cacas”, desde hace siete años.

Ante semejante desgracia, suceso que exige para ser tratado en tertulias de radio, televisión y en el resto de medios, cerebros limpios, sentimientos auténticamente puros, exquisita dicción y delicada pluma. Pero eso es pedir

peras a una mata de tomates, conociendo la personalidad de quienes les tienen comprados, y para qué, a la gran mayoría de nuestros tertulianos y tertulianas, en noventa y ocho por ciento más cerca de formar entre las rapaces aves, que de hacerlo entre las pacificas blancas palomas. 

¡Arriba España!

Eloy R. Mirayo.

¡QUÉ VERGÜENZA!

¡Qué vergüenza! España gobernada por esta chusma ¡Que profundísima vergüenza! Esa maligna sensación, Vergüenza-repugnancia que se nos lleva el estómago y  hasta el mismísimo corazón (¡es que estamos hablando de España, que es nuestra amada Patria!) es por lo que deberíamos levantarnos todos los españoles. Los parados: los que trabajando, su sueldo no les saca de la pobreza, los grandes y pequeños empresarios, la Conferencia Episcopal en pleno y hasta quienes en nuestras cárceles están pagando la responsabilidad de sus ilícitos actos (estos sin salir a la calle, pero haciendo ruido golpeando los barrotes de sus celdas) que haría falta que fueran muy malos, para ser peores de los que desde hace cincuenta años, empeorado en los últimos seis vienen practicando el PSOE, con la incomprensible ayuda del PP, sin apenas intervenir -o haciendo pareja delictiva con el “Sanchismo”- con toda su presunta fuerza, y no al trantran, como si estuviera aguardando “vez”, para tomar el relevo, (que no nos debería sorprender, habiendo sufrido los casi siete años de Rajoy, que no fue una tontuna, precisamente) y poder “revivir” las grandes obras de Don Mariano y las no menos grandes de Cristóbal Montoro.

Pero ¿no veis que no os van a dejar ná, jodio gilipollas? ¡Si hasta Zapatero en persona, si, el imbécil de la ceja, una vez “hecha” su faena en España, le ha hecho el “toco mocho” al asesino Maduro, y ha dejado a los venezolanos y venezolana tapándose sus vergüenzas con las manos. ¡Joder! Como ya les está ocurriendo aquí a muchos, sin que estos nacidos por el ano dejen... una parte de lo que se han llevado para comprar “Dodotis” y puedan, si dura podamos, taparnos tan delicada parte de nuestro corpore. 

Santiago Abascal, cuídate, se dice que en algún lugar de esta ciudad hay una diana hecha con tu cara… ojo, ellos no van de frente. Repito, cuídate, no es que seas nuestra única y última esperanza (el ser humano se adapta a todo) es que eres, junto con tu grupo, y un poquico quienes te votamos, la única esperanza para que España vuelva a ser “Una, Grande y Libre”.

Eloy R. Mirayo

IMPULSO MENTIROSO.

Hace unos pocos días el presidente de este seudo gobierno (¡que tanto nos viene perjudicando a los españoles!, más a quienes menos tienen) -tal vez sería más identificable decirle, banda delictiva-, eufórico, quizás por impulsos etílicos (la Navidad tan cercana), u otro tipo de estimulantes, nos dijo a los españoles: “Este año tengo que decir que la economía no va como una moto. No, si me permiten el énfasis, la economía española va como un cohete”.

A Pedro Sánchez, el asesor más listillo, me cuentan, se lo escribió en grandes letras sobre el papel y las leyó en voz alta dos mil quinientas veces, de arriba, para abajo y de abajo para arriba, paseando por el pasillo de la Moncloa, hasta que fue capaz de repetir ese texto, en voz enérgica, sin la ayuda del papelico.

No te rías, tu… si, si, que te estoy viendo. Como si escuchar mentir al Sánchez fuera tan gracioso como un chiste de Leo Harlem. 

No es gracioso lo que cada día se hace más doloroso y duro, obligados, impositivamente, y tratando de vencer con nuestro propio esfuerzo en el trabajo las consecuencias de sus mentiras.

Y es que es tan poderoso el impulso mentiroso que le domina que hasta estando solateras en el palacete de la Moncloa se dice a si mismo que va a trabajar al despacho a sacar adelante tantísimos asuntos importante para sus “intransigentes” gobernados, y a donde va es al Water Closet, a meneársela ante el espejo -la corbata-, que mirándosela cree tener la puntita torcida hacia la derecha. Y, es que se miente a si mismo creyéndose merecedor de ser reflejado su paso por la Tierra valorando su huella en las paginas del libro que recoge la Historia Mundial. 

¡Que también es mentira! Si él llegara a entrar en la Historia Mundial lo haría como Aladdin volando en su falsísima alfombra del retrete, tejida con sus mentiras y los insultos de todo orden que generosamente le estamos dedicando a diario las personas decentes de este querido país que, Dios mediante, volverá pronto a decirse: España, mi patria. 

Pero a pesar de todo, los españoles, a pesar de tener que aguantar a tan despreciable ciudadano, la gracia y el buen humor aun nos adorna:

-… Y tu ¿de que trabajas? 

-Yo, trabajo de ratero.

-¡No jodas! ¿todos los días? ¿Nunca te ha pillado la policía?

-¿Por qué me va a pillar la policía?

- Jo, tío, me has dicho que eres un ratero… 

-Si, por que trabajo un rato en una empresa, otro rato en otra empresa y así… voy tirando

Eloy R. Mirayo.

CUANDO LAS BARBAS DE TU VECINO VEAS PELAR...

- Eloy, ¡La que se ha montado en Venezuela! Si, en su mismísima capital, Caracas. Parece que por fin a míster Trump se le han hinchado los co… dillos y ha lanzado unos cuantos juguetitos de esos que vuelan con capacidad de hacer mucha pupita (Dios quiera que no haya víctimas inocentes) y a continuación, con fuerzas de tierra ha pillado maduro a Maduro y ya, a estas horas, lo tienen detenido. A ti ¿Qué te parece? ¿Qué crees tú? 

- Mi abuelete, cuando alguno de mis hermanos, y yo entre ellos, hacíamos una trastada y uno era castigado, nos avisaba al resto con una sana advertencia: “Cuando las barbas de tu vecino veas pelar, pon las tuyas a remojar”.

- ¿Qué me intentas decir con semejante antigualla?

- Pues que, ojo al parche, ya que Pedro Sánchez y Nicolás Maduro se parecen mucho, son como las dos partes horizontales de unas paralelas.

Cuidado debería tener Pedro Sánchez con el día tres de enero, no sea que se le vuelva como ocurre con el once de noviembre, día de san Martín, que tanto asusta a los cerdos.

-¡¡Que grandísima y mal intencionada exageración!! Ah; claro, que ocurrencia la mía, si tu votas a VOX, ¡A ver! ¿Como se te ha ocurrido denunciar esa presunta similitud entre esos dos personajes tan diferentes, no solo en el físico, que es muy notorio, sino que también en la manera de gobernar a los nacionales de países tan diferentes, con el idioma como única nota compartida? Deberás tener razonamientos suficientemente respaldados con datos que puedan valerte para convencernos. No solamente a nosotros, que también “a toito er mundo ¡tacatrá, tacatrá, tacatrá! entero, mi arma!” 

-No hacen falta datos, si cada día y a cualquier hora en cualquiera de los medios de información, te lo sirven de desayuno. Ojalá fuera tan sencillo adivinar, que te los cantaría por rumbas, los números del gordo en el sorteo de la Lotería Nacional del próximo, aún muy lejano, 22 de diciembre. Pues te diré por empezar de alguna manera que… esos dos personajes llegaron a tan altísimo rango político, de manera un tanto… rarita, diría yo, cuando su inteligencia, evaluada con generosidad solamente les daba para coger de los usuarios el precio del viaje en el bus que conducía, uno, y el otro también recogía de los usuarios el precio del “viaje, a empujones” por delante o por detrás, según una parte de la prensa nacional, en las “saunas” de su suegro. Y son tan iguales, sin necesidad de profundos estudios que, si existiera la posibilidad de cambiarles, cada uno de ellos en el sitio del otro, la vida política en España y en Venezuela no experimentaría ni el más mínimo cambio. Todo, absolutamente todo lo malo que viene ocurriendo en ambos países, desde la apropiación indebida, cerrando el menú con los tres poderes del Estado, y utilizando la Constitución de postre. Eso sería así porque la realidad es que ha ambos personajillos les mueve el mismo combustible: el Poder y el dinero. Y con el dinero, comprar la veneración a su persona, a la que tanto aman. Míster Trump nos demostrará en breves momentos que la personalidad de Nicolás Maduro es pura mierda. ¿Y la de Sánchez? Mia tu si en su cuadernico estuviera previsto que el míster viniera a hacernos una visitita. ¿y la caca de Pe…? ¡Vaya por Dios!, ¿Ni para estercolar un campo de boniatos? Que lata ¿no?

Eloy R. Mirayo.

MI DESEO.

Mi deseo, no solo en estas fechas de manera especial, aunque tampoco está mal celebrarlas así, sino que estaría muy bien, es que todas las personas decentes, y hasta quienes no siéndolo, mantienen un buen propósito de enmienda, ellos y nosotros juntos, alcancemos -permitidme que me incluya- y mantengamos la felicidad necesaria para conseguir que resulte un buen “negocio” haber nacido ¡y hacerlo en España!, a pesar de las grandísimas desgracias que el porvenir pudiera traernos. 

Las naturales y las creadas por los indeseables por mis excluidos: ¡todos los indecentes que hay en el Mundo, de los que aquí en nuestra querida España -¡Que no son pocos!- estamos sufriendo, a la espera del veredicto Divino -si es que antes no lo ha conseguido VOX con Santiago Abascal- de lo que no me cabe la menor duda es que quienes pinchan en esta humilde “hojilla de papel” me demuestran que son… unas buenísimas personas capaces de una vez leída, reinciden volviendo a leer la siguiente. Lo que me permite pensar con orgullo que todos sois personas con quienes se podría agradablemente convivir en el aula, en taller y hasta en la trinchera si fuera necesario para defender a España, como último recurso, “hasta la última gota de mi sangre” como juré en el aeródromo de Griñón, hace sesenta y tres años, siendo artillero del 71 de Artillería, cerrando con sinceridad mi juramento besando mi bandera, la bandera de mi Patria.

Hoy, con 87 años, mientras Dios me lo permita, dentro de mis… posibilidades, bien engrasado mi tirachinas, desde mi trinchera, seguiré defendiendo a España y a su bandera -que ¡insisto! es mi bandera- hasta que se derrame la última gota -el último suspiro- de mi sangre en… alguno de los grandes hospitales que ordenó levantar el Generalísimo Francisco Franco Bahamonde. 

Después de esta larguísima tarjeta de felicitación que os he mandado, aun me queda “fuerza” para pedirle; para rogarle apoyándome en un “Padre Nuestro” a Dios, nuestro Señor, un deseo que es leer unas pocas palabras, aunque sean críticas, que algo enseñan, de alguien de los que estáis leyéndome al otro lado de la pantalla. 

En fin, mi deseo; mi más sincero deseo, es que para toda la buena gente, estén donde estén y sean del país que sean, les llegue para su felicidad, la mano de Dios, en cualquiera de sus versiones.

“FELICES PASCUAS Y PROSPERO AÑO 2026...

 y muchos más”.

Eloy R. Mirayo.

PROSTITUCIÓN.

Son actividades turbias que, transformadas en profesiones, acompañan a la Democracia mucho mejor que un buen cacho de chorizo lo hace a un par de huevos fritos, en las que se mueven mucho dinero: las apuestas, el narcotráfico, el tráfico con inmigrantes -los que los traen, y quienes los reciben aquí- el sanguinario sicariato o, por poner un ejemplo, y seguir escribiendo, la Prostitución, 

sobre todo cuando fuera de la autogestión, y lejos del clásico “chulo putas” (de esos que a tantos pagamos entre nuestros políticos) es regida “industrialmente” en gran escala que es lo que engorda los ingresos de forma superlativa y más cuando “el negocio” lo forman varias sucursales alrededor de La Central. Pero no son quienes se forran las prostitutas o prostitutos que se parten el pecho follando, sino el sinvergüenza proxeneta que, simplemente por poner un sórdido habitáculo; un nauseabundo cubil, se lleva más de la mitad de lo que paga el usuario.

El dinero que en gran cascada llega fácil, sin coste de esfuerzo alguno, manteniendo la promesa de que con la misma facilidad y poco esfuerzo seguirá llegando, digo yo, pudiera ser lo que a un asqueroso e indecente dueño de varios prostíbulos, le pudiera servir de excusa -hay que tener en cuenta que esa clase de gentuza se alimenta a base de “pan de higo”-, por haber llegado a cometer la impensable locura de gastar unos pocos millones de euros, aun pringados de libidinosos líquidos sexuales, en promocionar políticamente con la intención de llegar a lo más alto (sueño con generosa mina de oro) a un ser fallido como perteneciente al género humano que sin embargo ¡mia tu po donde! goza de agraciada fachada masculina tras la que “juega” un auténtico imbécil; 

un pura sangre de la imbecilidad humana capaz de hasta convertir a la imbecilidad en un arma de dañina perversidad; en una constante maldad utilizable contra todo aquello que no le supone algo suficientemente beneficioso.

Los imbéciles son gente que no tienen capacidad de reconocer otras formas que su propias formas, ni a otro daño que no sea el que a él le produce dolor (no tenemos más que fijarnos en la inexistente reacción de nuestro presidente -no digo de donde ni de que ¡fuera brujas! No sea que el fiscal…- cuando Santiago Abascal con mucha frecuencia le tacha de indecente y de traidor.

Y ¿cómo es posible que un individuo así haya llegado a presidir el gobierno de este pa…? ¡Alto ahí! Pero sí hay algo en el ambiente político que me tiene confundido; no entiendo por qué, si a él le tiran a la cara la participación en su carrera política del dinero manchado de esperma; si de él se dice que ha vivido en una casa comprada con dinero manchado de esperma, me parece raro, echo de menos, que ninguno de los políticos con los que ha debatido le han preguntado si tiene conocimiento, por inspección o uso personal como “dante” de conocimiento de posibles fallos, y “tomante” de la responsabilidad de solucionar aquellos fallos al tiempo de pulsar la “calidad del servicio” que se da en las saunas que pertenecieron a su fallecido suegro (¡anda que no le tendrían ganas ahí arriba) 

señala el Cielo.

Eloy R. Mirayo.