¡A LOS CORRALES!

Se abrió el portón del coso del caserón de la Carrera de San Jerónimo. Esta vez con novillos de la vieja ganadería del PSOE, que dieron un juego desigual, unos momentos mal, y otros momentos peor.

El "ganao" del hierro sociata va de mal en peor, llegando al triste punto de echar de menos, si no la inteligencia, que a los socialistas se les da por ausente, si a la estrafalaria facha y mala leche del viejo buey (en sentido figurado) -el anterior Secretario General- , y la soberbia y mal estilo de la resabiada vaca (también en sentido figurado) su portavoz. 

Y es que una cosa es dar una aceptable planta en el campo abierto, entre jarales y romeros,

y  otra cosa muy distinta dar buen juego en la plaza, ante un espada, si no bueno, al menos veterano en las lides de esta Democaca.

La amenaza yihadista parece ser que para combatirla se está formando una coalición con la intención de usar las armas si los acontecimiento así lo aconsejan. En unas recientes declaraciones el reciente secretario de los socialistas, dejando ver que aún tiene el "pelo de la dehesa" dice estar de acuerdo con que España forme junto a los países coaliados, pero sin mandar tropas. Yo, a lo largo y ancho de mi dilatada existencia, he escuchado unos cuantos cientos de gilipolleces, pero ninguna como la lanzada por esta joya del socialismo patrio. Querer participar en una coalición en armas, y rehusar mandar las tropas que empuñen esas armas, es como apetecer comer huevos fritos,  sin querer que se rompan las cáscaras de los huevos ¡Tie guevos!.

España, si hacemos caso a las sospechas que se tiene, en cuanto a las intenciones de los yihadistas, debe entrar en la coalición que se está formando, porque España, es una de las fijaciones que tienen entre ceja y ceja estos fanáticos asesinos, capaces de las mayores atrocidades. Pretender que los demás, saquen nuestras castañas del fuego, como ya hizo Zapatero, con la huida de Irak, con la que ensució el honor de nuestro EJERCITO, es una cobardía solamente a la altura del Partido Socialista de España. Esa gente son los que practican el discurso de "juntémonos y que ellos vayan a la guerra".

Todo eso que vemos en color negro, son los territorios que los yihadistas, a sangre y fuego, dicen estar dispuestos a conquistar, y España, la más cercana, como aquel que dice. Nunca ha sido la valentía, ni inteligente, ni visceral, una de las más notorias señas de identidad del socialismo. Ellos, la izquierda, siempre han tratado de "hacer el trabajo" con el menor riesgo, y mejor si se lo hacen los demás, por lo que son consecuentes no queriendo participar en la defensa de nuestra patria. No quieren; vale, lo que no les vamos a consentir es que nos impidan a los españoles de verdad, cumplir con el sacrosanto juramento de defender a España, hasta la última gota de nuestra sangre.

Mal comienzo ha tenido el novillete rojo; milagro si no termina en los corrales.

PRODUCTO GRATUITO.

Está claro que la muerte es un producto que, por ser gratuito, está al alcance de cualquiera de las clases sociales. 

Se muere el viejo y se muere el joven; se muere la mujer y se muere el hombre; se muere el rico y se muere el pobre; los guapos y los feos; los cultos y los incultos, como los altos y bajos, o los gordos y los flacos; de la misma manera que también les llega a las féminas, en todos los apartados, pero mucho más tarde, y eso jode cantidad.

Si, queridos y queridas; se mueren los ricos y los pobres, aunque a veces parece que los ricos solamente mueren en el momento que han muerto, mientras que los pobres van muriendo poco a poco, durante años y años, antes de morirse del todo; algunos, desgraciadamente, van muriendo desde el mismísimo instante de su nacimiento, por faltarle lo más imprescindible, y de eso los ricos muy ricos, que tanto tienen, al llegar allí arriba el día que les toque, tendrán que dar cuentas de su avaricia.

A lo largo de sus vidas, ricos y pobres desempeñan dos distintas misiones que engañosamente parecen divergentes, pero que caminan en convergente paralelo viciado a un lado, si la ciencia geométrica me lo permite.

El rico necesita el esforzado trabajo del pobre para ser cada día más rico; de la misma manera que el pobre necesita de la inversión del rico para subsistir. Así están las cosas y así continuaran por los siglos de los siglos, mientras que las riendas las gobierne el egoísmo, dañina enfermedad de la que pocos humanos se libran. 

Las líneas paralelas empiezan a converger hacia R, porque el dinero que recibe P por su trabajo (a veces peligroso para la salud), vuelve irremisiblemente a R, a lomos del imprescindible consumo. En el caso que P ahorre una miaja, siempre habrá cuervos que a través de engaños (acciones en Bolsa; empresas de inversión; contratos hipotecarios o inmobiliarias fallidas), reubiquen los huevos en el nido de R.

Hoy ha muerto don Emilio Botín, dueño del banco Santander. Esta mañana, mi amiguete, el vendedor de prensa donde compro el periódico, después del saludo obligado por la educación, comentando la noticia "Se da usted cuenta, Eloy, los ricos también la palman" "Si amigo Luis; los ricos también mueren. Pero, ¿te figuras el cabreo con que se habrá ido, habiendo vivido tan cojonudamente durante toda su vida, con todas las propiedades y dinero que tenía, viendo que todo lo deja aquí?" "No, no todo lo deja aquí, en el mundo de los vivos, seguro que algún pleito tendrá que solucionar allí arriba".

La muerte de don Emilio para su familia será una grandísima perdida que, posiblemente alcance al prevaricador Garzón, si es que sigue estándole agradecido por la aportación económica para sus actividades en los Estados Unidos.

LA CHAPUZA NACIONAL.

Con la Democaca ha vuelto la Chapuza Nacional. Nada se sale de tan lamentable cuadro, por lo que los chapuzantes con los que se nutre el sistema, campan por sus defectuosos respetos, dando conocimientos, dando mandobles a la Razón; a la Justicia; a la Decencia; a la Honestidad y al buen hacer de las cosas.

La más notable de las peculiaridades de la Democaca, además de ser el grifo de la chapuza, es la prohibición del pensamiento individual (solamente la idiotez es colectiva). Se dice que llegada la hora de apertura de las sedes de los partidos, sobre la mesa de los distintos despachos -en varios folios, y a grandes caracteres para facilitar la lectura -de las personas significativas ("lo mejor de cada casa"), tienen el guión que deben aprender, para trasladarlo con la mayor claridad a los medios de información, o para poder contestar si algún indiscreto les pregunta fuera del guión. Como siempre pasa, hay quienes esos slogan los sueltan con extraordinaria fluidez, que les hace aparecer como seres brillantes, pero hay otros, los más, que las palabras se les enredan entre los dientes y terminan más perdidos que

Pulgarcito en el bosque; dando su verdadera imagen, la de un imbécil bien pagado, como ocurre con más de un Portavoz que, además de trabucarse, solamente son capaces de soltar gilipolleces por sus bocas, de la misma manera que sale la deposición por el ano de un gorrino.

Pocos se salvan de semejante comportamiento, de modo que a algunos individuos que se les suponía un alto nivel intelectual, el integrarse en política, les ha llegado a afectar de manera muy notable. 

Eso es lo que en mi corto entendimiento he llegado a pensar que le ha ocurrido a don Alberto Ruiz Gallardón. Y es que el señor ministro de Justicia, para descalificar todo el asunto de la  consulta nacionalista que intentan llevar a cabo unos cuantos cabestros, nos recuerda desde los medios que Arturo Mas, al acceder a la presidencia de la Generalidad de Cataluña, cuando sustituyo al tramposo Pujol, juró, entre otras cuantas cosas, respeto a la Constitución Española.

Príncipe Don Juan Carlos: "SI, JURO LEALTAD A SU EXCELENCIA EL JEFE DEL ESTADO Y FIDELIDAD A LOS PRINCIPIOS FUNDAMENTALES DEL MOVIMIENTO Y DEMÁS LEYES FUNDAMENTALES DEL REINO".

Aunque por aquellas calendas el señor Gallardón, fuera joven, seguro que recordará el juramente del entonces príncipe Juan Carlos, y el discurso de la misma persona en las Cortes, antes de ser coronado como rey de España. Como ha quedado perfectamente demostrado, no se escandalice, don Alberto, entre gentes así (al fin y al cabo, chapuzantes), los juramentos existen para ser pasados por el mismísimo "arco del triunfo".  

Aunque ya lo he dicho un millón de veces, me da igual; lo volveré a decir, y si es necesario a grito pelao ¡¡¡Don Francisco; vaya regalillo que nos dejó!!!

LOS INVENTOS INVENTADOS.

Los "negocios" de Jorge Pujol y sus pujolines, ya fueron inventados, al menos en España, por Juan Guerra, en tiempos en los que su hermano Alfonso, por esos milagros de la Democaca, cortaba el bacalao en España, vicepresidente de su Gobierno, como todos recordamos sin ningún placer. Juan Guerra, que venía de intentar vender libros de casa en casa, tuvo el descaro de poner su "Bufete de Cobro de Comisiones, Mordidas y Prebendas", en un cómodo y lujoso despacho, en la mismísima sede de la autonomía andaluza. Su fallo, de Juan Guerra, fue no registrarlo como una franquicia; de haberlo hecho, a estas alturas, podría ser tan millonario como el Botín, el gorrilla de Ferrari, y como su paisano Juan Lanzas -el de los eres en Andalucía-, tendría billetes de quinientos euros, como "pa asá una maná de vacas".

Los grandes negocios siempre han necesitado de un adelantado; un águila de vista tan aguda como para ver lo que nadie había visto con anterioridad; si el águila además de vista aguda es inteligente, lo monta como una franquicia, y solamente le queda el trabajo de abrir la bolsa y que vayan cayendo los chorros de euros . Así se lo han montado aguiluchos como el de "Tapas y cañas", "Los Cien Montaditos" o "La Sureña". Por ejemplo.

Es extraño el fallo; no tanto en Juan Guerra, que al fin y al cabo el hombre venía de la indigencia y, al verse con tanto dinero y los proveedores guardando cola a la puerta de su despacho, carteras en la mano, asomando los "Ben Laden", pudo pensar en su incultura que aquello no tendría fin; pero el que no tiene perdón, por haber dejado tan magra ocasión, es el mini, nada honorable, y presunto delincuente Jorge Pujol. El "pujolet", que ya había dado sus primeros pasos con Banca Catalana, además de copiar al "hermanísimo" tan suculento "negoci", con la desvergüenza de la que ha demostrado gozar desde su más tierna infancia, era la persona  más que adecuada  para haber patentado a su nombre semejante chorizada. Más a más, con todos los compañeros de Alí Babá, en las lindes de CIU y del Gobierno de la Generalidad de Cataluña.

La chorizada del Guerra II, se solucionó muy al estilo del Guerra I, haciendo uso de su barriobajera personalidad: retorciendo el brazo a la Justicia, hasta conseguir que aceptara que los "negocios de su hermano", no estaban tipificados en los anales de la Jurisprudencia nacional; consecuencia práctica: el golfo se largó con la ristra de chorizos que había recaudado.

Ahora, ante no sabemos que Justicia, se enfrentará "la familia" (envidia de la Camorra) Pujol- Ferrusola; esperemos que esta vez, la cosa, ya esté tipificada en los anales de la Justicia Española. ¡Amen!.

¡AY, QUE LECHE!.

Hace unos días un buen camarada me decía muy seguro "No lo des más vueltas, Mirayo, nosotros somos como la leche recién ordeñada; no existe mejor leche pero la que se vende en estos momentos es la mala leche; esa cosa insípida que las autoridades, obligatoriamente nos hacen beber, con la etiquete de Entera, Semidesnatada y desnatada total que no es otra cosa que agua blanca (inválida hasta para escribir en las cristalera de una taberna, "Hay callos a la madrileña, 6 euros ración y patatas bravas, 4,50) enriquecida artificialmente en laboratorios franquensteinianos con grasas de sabe Dios que clase de animales.

Nosotros, como te decía, somos, aunque no lo sabemos defender adecuadamente, la leche que mana sana y pura de los pezones de las ubres de las vacas, algo proscrito en estos momentos ("por estar macizo de bacterias dañinas") por una de esas extrañas organizaciones internacionales infectadas de políticos democaquitos con suculentos sueldos, que han dado luz verde a esos tres tipos de... ¿producto lácteo?, que viene a dejar muy clara la estupidez dictatorial de los sistemas políticos y los intereses comerciales imperantes. Las tres categorías de esa "leche jodía" que  la aceptación borreguil de nuestra sociedad, ha hecho capaz de tragarse sin la lógica protesta semejante pócima, como si fuera auténtica leche pura de vaca".

 

La exposición de nuestro camarada consiguió hacerme sonreír, recordando el comentario de un democaquito, como respuesta a mi acusación de culpabilidad directa  de los males actuales de España, al sistema político, y a la gentuza que es capaz de generar. "Eloy; vosotros los fachas sois la leche". "Si, somos la leche, pero con mucho CAFE". Fue mi contestación que, por su condición democaquita, seguro que no llegó a entender el significado de mis palabras.

 

De la misma manera que la leche de vaca, del ordeño al consumidor, ha desaparecido del mercado, quedando solo como un nostálgico recuerdo en la mente de la ancianidad; nuestra lealtad a unos gloriosos principios, también han quedado fuera del mercado. Ya nadie quiere la leche de vaca, aunque pudiera comprarla; la gente se conforma con lo que sale del "Teta Brik"; del mismo modo que se conforman con "lo que hay"; nadie quiere aceptar el significado de la palabra Patria; a la gente nueva les resbala sentirse patriota; prefieren la denominación amariconada y poco comprometida de ciudadano del Mundo.

 

 

No se si la "vía láctea" que mi buen camarada me quiso mostrar como símil a nuestra situación política (Nacional-Sindicalismo), ha quedado clara. Yo creo que lo que quiso decir -sacadme del error, si no- es que, por nuestra "peculiar manera de buscar enemigos entre nosotros mismos", en vez de mostrarnos como una "foto mejor", lo que hemos mostrado es la penosa imagen de quienes enfrascados en naderías, dimos tiempo a que "los galgos" de la fábula se nos tragaran.

 

Pues... yo sigo creyendo que eran podencos... y usted, ¿Tomás de Iriarte? 

 

¡Ay que leche!.

UNIDADES HUMANAS DE DIFÍCIL CLASIFICACIÓN.

Durante bastantes meses intenté entrevistarme con el ex presidente, Mr. X. No es nada fácil arrimarse a él porque debido a que una de sus múltiples formas de  ganar los euros a chorro, es ser consejero espiritual de uno de los hombres más ricos del Mundo, siempre se mueve rodeado de guardaespaldas, individuos fornidos y con cara de pocos amigos, como los que protegían a los más famosos gángsteres de los Estadios Unidos de América, en los años treinta del pasado siglo veinte: Al Capone, Charlie "Lucky" Luciano, John Gatty.

Mi deseo de poder hablar con Mr. X, se centraba en hacerle solamente tres preguntas; las tres preguntas a las que tiempo atrás, todos los habitantes del país, hubieran deseado obtener sincera respuesta por su boca, de cada una de ellas. Ahora ya resultarían las respuesta que pudiera darnos, con la absoluta certeza de que serían falsas, gozarían del mismo "sabor" que aquel famoso cocido del puchero enfermo, pues es posible que entre los cuarenta y seis millones de habitantes que nos juntamos aquí, no encontraríamos a nadie que se escandalizase, por sabidas, al escuchar las respuestas fetén. Terminé por desistir de la idea.

Una de las peculiaridades de esta Democaca es su capacidad de generar unidades humanas de ambos sexos, de difícil clasificación, calificación o cualificación racional, empezando por las personas que se hicieron con las riendas de la política, y terminando con los grotescos personajes de los espacios del "corazón", que todas las cadenas de televisión ponen en sus parrillas. 

Una de estas unidades; una de las perlas más brillantes que ha creado la "concha democaquita", es Felipe González Márquez alias "Isidoro", que sustituyó en la Presidencia del gobierno español, como todos recordamos, a otra perla menos brillante, Adolfo Suárez González.

La brillante perla, anudada en  el collar democaquito en su día por el defraudador Jorge Pujol (¿a cambio de qué?), pone en duda, quizás es que la edad le hace chochear, el que el nada honorable Jorge Pujol, sea un delincuente. Por lo escuchado parece que el agradecido Felipe González, por no creer, ni siquiera cree al mismísimo delincuente.

En 1982, una señora mayor, con cierto tono maternal, comentando el triunfo socialista en las elecciones nacionales me dijo " Se lo ha dejado muy mal a Felipe." A mi no me gusta hablar de política con gente de izquierdas, ni de fútbol con atléticos o barcelonistas por lo que a modo de cierre de la cuestión le contesté con sequedad (desacostumbrada en mí, que soy un cielete). "si, señora; se lo han dejado fatal pero, ya verá usted como cuando se vaya, lo hará infinitamente más rico que cuando entró; y nosotros seremos más pobres". Y no presumo de vidente como la Bruja Lola.

Felipe González vende su ‘casa’ de Tánger a la familia real de Arabia Saudí . Ahí tenéis la que fue propiedad de un socialista como Karl Marx manda.

LLEGÓ EL MESÍAS ANTI PARO.

¡Llegó el Mesías anti paro!  Claro, estaba ahí y nadie se percató hasta el día que, por ateo milagrito, fue investido Secretario General del Partido Socialista. Si, estaba allí, en Ferraz, como un opaco holograma gris y mudo, de rincón en rincón, sin que nadie de entre los jerarcas sociatas se fijaran en aquella fantasmal figura, ni quien hiciera nada por encontrar una fijación que le sacara de la turba menesterosa de los sin despacho.

Eso se estaba perdiendo el socialismo español, y paralelamente las personas decentes; y entre nosotros, los decentes, los seis millones de parados que entre todos los políticos democaquitos   que, como tumores malignos nos han brotado, han ido coleccionando mientras los billetes de quinientos euros se iban fugando a cómodos lugares residenciales, lejos del ministerio de Hacienda, y lo que mayor delito y pecado, lejos de las necesidades de quienes ahora viejos o en el paro, habían colaborado a su existencia con su trabajo. 

Pero como no hay mal que cien años dure, el Mesías anti paro, el bello Pedro Sánchez, preclara inteligencia que, como desbocado aluvión hidráulico ha llegado a anegar la cueva socialista, ha puesto a disposición del estado español, la solución tan buscada, sin darse la menor importancia. 

Primero, dando un subsidio a todos los parados de larga duración, mientras que la segunda actuación, la lucha contra paro, "la reparación de edificios", sería, para el Mesías rojillo de baja intensidad, una buena forma de crear puestos de trabajo a tutiplén. ¿Fomentar la Industria nacional o la exportación? No; por lo que esta mañana le he escuchado, en su presencia  en la emisora pro soviética que da SERvicio a todas las organizaciones del rojerío nacional.

Este Mesías, me está pareciendo un desvergonzado fraude, o un imbécil integral ( de cualquiera de las dos posibilidades, un auténtico espécimen socialista). Es una canallada utilizar para los intereses partidistas las necesidades de más de cuatro millones de personas desamparadas de cualquier tipo de ayuda o subsidio. No es tiempo para que cualquier insensato, como el mejor de los calificativos, se dedique desde los medios de información nacional, a lanzar gilipolladas, como desconocida, pero maravillosa solución para paliar tan doloroso problema. Hay que encontrar la solución que alivie tanto sufrimiento pero, me da a mi que ni para usted, Pedro Sánchez, ni para las turbas (gentes confusas y desordenadas) que tienen tomadas las riendas de todas la instituciones de gobierno que existen en España, eso sea su más urgente prioridad, habiendo flotando por el éter patrio tantos millones de unidades de "papel moneda" que, sin ser de nadie (siendo del Estado) están buscando unas caritativas manos que les recojan y cobijen.

Los dos pobres uno de ellos socialista:

"Si a mi me tocara el euro cupón, dedicaría el esto de mi vida a hacer obras de caridad. ¿Qué harías tu si te tocara el euro cupón?" 

"Yo, si me tocara, compraría un cochazo; un pisazo de tres pares...; un lujoso burdel, para tenerlas a toas a mi disposición y..." 

"Siendo socialista ¿no harías nada por los pobres?" 

"Los pobres, los pobres. Para dar a los pobres, ahí están los del orgullo Gay."

POR MUCHAS VUELTAS QUE SE DEN...

La cosa viene de bastante tiempo atrás; pero por eso, no creo que haya perdido vigencia.

Como he dejado claro, la historia comenzó hace tiempo en uno de los lugares naturales más bonitos e inesperados de cuantos he gozado, en España. Seguro que mucho españoles lo han visitado y hasta lo "habrán comido", en forma de riquísimas cerezas. Ese es el Valle del Jerte:

Y ese pueblo Tornavacas, es el lugar de veraneo familiar, durante más de veinte años, posiblemente yo, haya sido el primer veraneante del lugar, después de Carlos V, sin raíces extremeñas.

Ya voy al grano. La vida del pueblo transcurría con cachazuda tranquilidad durante, al menos, el mes de agosto, después de la recogida de la cereza

Pero mira tu por donde, llegaran una de esas elecciones que convoca esta Democaca, y  los cimientos de la tranquilidad y el sosiego comenzaron a tambalearse.

La campaña electoral tuvo cantidad de cosas curiosas; pero la más curiosa, fue la que protagonizó un individuo, nativo del pueblo, pero trasplantado a Cáceres, capital, en un acto convocado por el partido socialista. El protagonista, conocido en el pueblo como "el niño rico", había sacado adelante sus estudios gracias a los jamones sabiamente regalados por su padres.    

En el momento álgido del mitin, con la idea de convencer a los católicos soltó el caudal de su inteligencia: " Sí, sí se puede ser católico y votar al socialismo. Ahí tenéis al Papa Juan Pablo II que es polaco".  "¿Tiene que ver que el Papa sea polaco, con el voto de los católicos al socialismo?". El menda, sin inmutarse, siguió con su verborrea. La cita papal fue una de las muchas gilipolleces que los socialistas suelen acuñar en ocasiones similares.

Durante algunos años más, Franco (así se llamaba el alcalde) estuvo al frente del ayuntamiento. Llegaron las elecciones municipales, y se dio la vuelta a la tortilla. El farmacéutico del pueblo se convirtió en el primer alcalde socialista, y con ellos llegaron las "grandes obras", con el dinero ahorrado por el anterior equipo municipal. Para la gente joven, y alguna que otra mayor que se bañaban en las frías aguas del Jerte, se construyó una piscina que, durante el invierno que siguió a su inauguración, vinieron las lluvias y el agua se la llevó a trozos caminito hidráulico hasta la bellísima Plasencia. Pero el socialismo es contumaz en su imbecilidad y, no contento con la chapuza acuática, no se le ocurrió otra que, ante la imposibilidad de hallar un espacio plano suficientemente grande como para instalar un campo de fútbol, se subieron al pico (este de vuestra izquierda) 

por donde bajó el Emperador Carlos, camino de Yuste; desmontaron una buena parte de él, pared hacia Ávila, creando un llano suficientemente amplio para la practica del popular deporte. 

Repito; pared Ávila, empinada cuesta a Cabezuela del Valle, es donde los esforzados jugadores tenían que bajar para recuperar el balón. Si eso es jodido, figuraos como sería la vuelta.

Colas era un tornavaqueño que siempre iba montado en su burro, al que le puso por nombre, Socialista. Un día, se cruzo con el alcalde (farmacéutico). "Colás ¿Por qué llamas al burro socialista?"  "Porque es muy malo el hijo puta" contesto, dejando al alcalde retratado.

No puede ser; yo quería enseñaros, principalmente el bello bucolismo del Valle del Jerte

cerezos en flor y con fruto

(en árabe jerte, es río; por lo que el río que da nombre al valle es, el río, río ¡Qué cosas!).

Nada; por muchas vueltas que se den... chorizos, chorizos y más chorizos.

ESO TENÍA PRECIO.

Los sucios negocios de la "Familia" Pujol-Ferrusola, envidia de las más famosas "familias" sicilianas.

La élite de la política nacional, al ENTERARSE de los sucios negocios de quien fuera Presidente de la Generalidad de Cataluña, se encuentra en tan profundo estado de sorpresa, que pudiera ser que se les llevara la vida (mira tu que lástima).

Si, queridos míos; nadie, desde 1975, noviembre, en que España, al morir Franco, se comenzó el libro existencial del "país" (dejó de ser España), totalmente en blanco -parece ser que lo anterior fue negro- se enteró de que esa familia, ya en tiempos de abuelito Pujol, tenia las "manos ligeras"; tan ligeras como para llevarse de turismo, 

en pesetas, lo que en estos jodidos momentos son 4,2 millones de euros. El refrán nos avisa de que "de padres gatos, hijos mininos e hijas mininas (con perdón).

Aunque muchos de los políticos democáquitos españoles, actuales o en la reserva, no serían capaces de reconocer a su madre entre las componentes de una docena de putas, eso no es óbice que les exima de responsabilidad, en la mejor de las intenciones. Pero como a mí ya no me quedan buenas intenciones, pienso que lo que ha venido ocurriendo con Jorge Pujos, alias "Honorable", desde su llegada a la Presidencia de la Generalidad de las provincias catalanas, hasta "antes de ayer", es que ha contado con el tácito consentimiento de las más altas autoridades, de cuantas ha habido en estos malos tiempos.

Desde los lejanos tiempos del "chiquito" de la Secretaría General del Movimiento, no ha habido un solo presidente del gobierno democáquito que no haya chalaneado con el defraudador Pujol, para asegurar su culo en la poltrona monclovita. Y eso, para Pujol, tenia precio. Quizás mirar hacia otro lado, en cuanto a los negocios de la "empresa" Pujol-Ferrusola, haya sido siempre una de las monedas con que se cerró el negocio en cada una de las ocasiones.  

"La Democracia es el sistema del consenso".  Es posible, pero la Democaca, que es esto que nos hace sufrir a los españoles, aparte del consenso para blindar sus bastardos intereses personales y de partido, y para blindarse de las consecuencias judiciales que pudieran derivar de ello, es el sistema que abre la veda para que los sinvergüenzas campen por sus respetos a la caza del euro, sin discriminar la manera de hacerlo.

¿Veremos algún día cerrada la reja y a los Pujol-Ferrusola al otro lado...? Preparémonos con los bigudíes en las manos prestos para hacerles la permanente, a lo afro, a las ranas de todos los charcos que existen en nuestra maltratada Patria.

"ESPAÑA NOS ROBA" ¡Qué cachondo el tío! Es de imaginar que en Cataluña ya sabe quienes son los que le roban: el separatismo.

Cuentan que hace unos días un personaje del separatismo catalán en un taxi parado en un semáforo de las Ramblas, pasó una chiquilla catalana, de esas tan bonitas que tantas se ven en Barcelona y en el resto de Cataluña, el taxista, soltó "a esa chavala le echaba tres..." "¡Escolta noi; es mi mujer!" previno el separatista. "Pagando eh; pagando" aclaró el taxista. "Ah; bueno; si es así...".

¡¡QUE LES VAYAN DANDO!!.

Dos actuaciones aparentemente similares, con dos respuestas diametralmente opuestas. Todos tenemos conocimiento del llamado "Movimiento Okupa". En todos los ordenes de la vida existen las excepciones y en ese movimiento, no iba a ser menos.

Hasta hace poco solamente conocíamos, entre comillas, la existencia de pisos, y locales de todo tipo ilegalmente ocupados, cuando se montaba un cirio entre los agentes de la policía municipal o nacional y unos individuos/as, que aparecían sucios y andrajosos, con pinta entre alcohólicos y drogadictos; el exacto cliché que normalmente señala a la gente de mal vivir que, estando en contra de la sociedad, vive gratuitamente de ella.

Esa "tropa" creció en la Europa del Centro y del Norte, como la excreción lo hace en el organismo humano. Tardó en llegar, pero llegó y se repartió por toda España, y ahora, ya forma parte de la vida social española, como lo son, por su particular parecido, las excreciones diarias que expulsamos de nuestro organismo.

Pero ¿qué ha pasado? pues que en la calle Juan Ollas de Madrid (distrito de Tetuán), un grupo de treinta personas comprometidas con las necesidades por las que muchos compatriotas están pasando, han tenido el "atrevimiento", de okupar un local, en el que han empezado a dar ayuda a los españoles que se les acerca solicitando ayuda. "La Caridad empieza por uno mismo". 

Se podría decir que es una grandísima traición sacar dinero de España para socorrer la pobreza en el extranjero, habiendo tantas necesidades por cubrir aquí, en España.

Cuando la prensa habla de la "peste okupa", para nada la identifica con la extrema izquierda: organizaciones comunistas como IU, Podemos o cualquier otra sigla del mismo pelaje. Ah; pero si quien okupa es un grupo de gente sana, chicas y chicos universitarios; sin subvenciones estatales, municipales o de la comunidad, se les tilda de extremistas de derechas, de nazis y de fascistas, por la misma prensa que obvia la militancia comunista extrema; la que lleva votos para "Podemos", de los sucios okupas tradicionales: "Cuatro policías heridos en un enfrentamiento con okupas en un desalojo en Cornellà" "Siete heridos, seis de ellos policías, tras un enfrentamiento con 'okupas' de la Ciudad Promocional".

Estos párrafos que se leen a continuación, son la declaración de una de las personas que gestionan el "Hogar Social Ramiro Ledesma": 

 “Queremos hacer una lista de recursos para extranjeros, para que sepan a quien pedir ayuda cuando vengan aquí”, señalan. Esta joven considera muy injusto que las cotizaciones de los nacionales sirvan para ONG estatales que “dejan de lado a los españoles” y prestan ayuda a inmigrantes. “Una cosa es ser bueno y otra es ser tonto”, afirman. Mientras, en la calle, una patrulla de policía pasa por tercera vez por delante del inmueble para vigilar que no haya trifulcas entre los dos grupos radicales.

¿Nazis? ¿Fascistas? ¿Ultraderechistas...? Pero quién lo dice ¿los demócacas? ¡¡Que les vayan dando!!

"A TODO CERDO LE LLEGA SU SAN MARTÍN."

Hoy; triste y lloroso entono el "Pobre de mí" del final del veraneo, mientras dos chorrazos (de chorro, no de chorra) de lagrimones -manantiales de mis ojos-, se van mezclando con el polvo del camino  de vuelta al "Foro". Giro la cabeza y aún, a lo lejos, veo la silueta de "Mi casa... mi casa...", la que tengo en la agreste costa de Navalcarnero, al tiempo que, por lo bajinis, voy interpretando con mi voz "di tenore abaritonato", el "Triste y sola; sola se queda Fonseca..." de mi tunesca juventud:

(Yo fui, ahora soy otra cosa, el que os mira a vuestra derecha; el del laúd).

Lo cierto es que la cosa triste solamente duró... bah, ná y menos, pues pensando en nuestro reencuentro, mis queridos camaradas y los que no, amigos/as, las penas, penitas, penas del principio, se ha convertidos en "Días de fiesta... los chicos y chicas...".

En fin, que después de treinta y un días la "cosa", se encuentra igual que cuando me fui; hecha un asco. Y es que las cosas mal hechas con las que los malévolos sustituyen a las que estuvieron impecablemente bien, son dificilísimas de corregir; y más, cuando no hay nadie con la adecuada vocación, y con los necesarios cojones.

¿El sistema es una mierda? ¡Pues claro que es una mierda! Una mierda de la que comen y engordan la práctica totalidad de los que en ella han encontrado su Maná: infinidad de políticos (por no decir todos); bastantes componentes de los distintos actores que, más que interpretar, agreden a la Justicia; banqueros y bancarios usureros; y las distintas tribus de periodistas.

Prostitución. También el periodismo se ha prostituido, lo que coloca, salvando les escasas excepciones, al periodista, en la misma escala de valores que las putas de cualquiera de los barrios "chinos" existentes en nuestra variada geografía. El moderno lema del gremio lo denuncia: "Sin periodismo no hay democracia", y su sub-lema lo corrobora: "Si no puedes con el enemigo, únete a él".

El cuarto Poder, que decían, se ha convertido en el mamporrero que usa esta Democaca para jodernos a diario. Cuando han empezado a quebrarse los cimientos de esa basura, mostrando  con toda claridad la clase de puteros, ladrones, prevaricadores; corruptos y corruptores; trincones de todo pelaje; han salido babeantes a agitar el cotarro democáquito, intentando encumbrar a unos neo bolcheviques sin más mérito que el de ser los herederos de aquellos que en y desde Rusia (la Unión Soviética) asesinaron a millones de personas, y de los que aquí, en España, durante los últimos años treinta del siglo pasado, asesinaban a gentes que, como único delito, eran acusados de ser católicos.

Pero a las empresas periodísticas, vendido su culo a la democaca, y a los periodistas, de buen grado participantes del mismo trapicheo, las consecuencias que podrían derivarse del pretendido encumbramiento, absolutamente sintético, les importa una higa; lo que les pone como "amotos" es la pasta que les cae a ellos, poniéndose a cuatro patas, y con el culo mirando hacia los que atacan.

Me está dando tanta vergüenza comprar el diario El Mundo que voy a dejar de comprarlo. Me quito la montera y... ¡Va por ustedes, Pedro J. Ramirez y Casimiro García Abadillo! No sé por qué me viene al recuerdo aquel dicho popular: "a todo cerdo le llega su San Martín".

EL MITO DE LA INCLUSIÓN DEL PUEBLO GITANO.

Para doña Ostalinda Maya y doña Anna Mirga está perfectamente establecida la obligación de España, y la de la totalidad de los españoles de integrar a los gitanos, quieran o no, en nuestros usos, formas y maneras sociales que les sean beneficiosas. Para las que constituyen cargas, ya somos más de 45 millones los payos.

Quizás estas señoras no saben, o tienen olvidada, la circunstancia de que aquí, en España, los gitanos llevan varios siglos establecidos, salvo excepciones, sin el menor deseo de arraigarse; y son ellos, con su excluyente racismo, quienes se niegan a la inserción, manteniendo su "peculiar" modo de vida.

Viven en España, pero (con las excepciones existentes, una minoría), se niegan a ser ciudadanos españoles, excepto para acceder a alguna de las "regalías" que los Gobiernos o ayuntamientos, restándoselo a ciudadanos integrados (payos y gitanos) graciosamente les conceden.

El Programa Nacional Para la Integración de la Etnia Gitana, que a algunas asociaciones gitanas les parece una buena vía para la integración, a estas dos señora, les resulta falso. "Pero en un momento en el que la crisis económica española y sus efectos empiezan a arraigar, corresponde romper el mito".

La crisis, señoras mías, no es española; es absolutamente mundial pero, ciñéndonos a lo que nos atañe, la situación en España, parece, viendo en la televisión las celebraciones de las bodas gitanas; el "chorreo" de billetes de quinientos euros que se dan como regalo, los carísimos vehículos en las puertas de las chabolas de algunos barrios gitanos, y algunas vacaciones caribeñas, tal vez podría pensarse que la crisis nos golpea a todos habitantes de España, menos a los componentes de la etnia gitana.

Educación. Para que el Estado español lograra la actual tasa de matriculación de niños gitanos, hubo de utilizar el "lazo", para sacarlos de sus casa y llevarlos a las aulas. En cuanto a la tasa en los niveles superiores, eso es cuestión personal que se aleja de las obligaciones estatales. El Estado español pone los medios, los edificios universitarios; estudiar una carrera universitaria es opción personal. Naturalmente unida a las condiciones económicas.

Para estas dos señoras, que se quejan de discriminación racial en nuestra Patria, hace una comparativa con el resto de Europa, difícil de entender. "En contraste con los gitanos que "RESIDEN" en Europa central y oriental, los gitanos españoles no gozan de reconocimiento de minoría étnica".

Como es así, estas señoras, supongo que gitanas, a todos los gitanos que viven sobre la faz de la Tierra, al considerarles "residentes", no les concede la nacionalidad del país donde viven, y tal vez donde nacieron. No es un mal uso del idioma, sino una realidad fácilmente contrastable.

Yo soy español, nacido el Los Alcázares, Murcia, una de las provincias que componen el hermoso puzzle que es España, residente desde mi más tierna infancia en Madrid.

"Entre los últimos años de la década de los 90 y hasta 2006, España disfrutó de una economía creciente...". ¿Se han preguntado Ostalinda y Anna cual fue la aportación de los gitanos en tan floreciente etapa? Si yo hiciera uso de la maldad que subterráneamente usan ellas en su articulo  editado en el diario El Mundo del día 25 de agosto, podría decir que la misma aportación que hace una sanguijuela instalada sobre la piel de un humano.

¿Qué la crisis les afecta? Y a los extremeños, a los castellanos de ambas Castillas, a vascos, catalanes, santanderinos, asturianos, andaluces (un saludo para mi amigo de Almería), madrileños, gallegos, navarros y, hasta a este "señor de Murcia" sin Ninette. (Mi julia es muy celosa).  

BARATO BARATO, PAISA.

El incidente que se ha suscitado entre el rey de Marruecos y una patrullera de la Guardia Civil, por culpa de la autoridades españolas ha terminado por ser una autentica vergüenza para el Estado español.

Como aquellos hijos de papá (alimentados vestidos y calzados con dineros del "Régimen"),  cuando, por alterar el orden publico dando vivas a la Unión Soviética y al comunismo, eran detenidos; aquella inmundicia humana al llegar a la Comisaría, indefectiblemente todos decían el mismo estribillo que Su Majestad Mohamed VI, les dijo a los guardias civiles que estaban cumpliendo con su obligación ¿"Es que no saben quien soy yo"?

Aquellos hijitos de papá de camisa azul  y chaqueta blanca del Movimiento (hoy, la mayoría rojos), a la pregunta unían el nombre con el apellido del papá, el cargo político y el numero del teléfono de casa. 

Un numero de la Guardia Civil, al poco de ser formada, paró un carruaje y pidió la documentación a la persona que en el viajaba que resultó ser el mismísimo Duque de Ahumada, que fue su fundador; aquel guardia no fue obligado a disculparse, sino que fue recompensado por su celo; veremos lo que les sucede a estos.

No estoy enterado de si a todos los guardias, por el mando supremo, se les exige conocer, con el repetido pase de distintas fotos del rostro (de frente y de los dos perfiles) y las formas corporales, delantera y trasera, del monarca marroquí. Pero de lo que si tengo constancia es de que todo guardia civil, sabe perfectamente cual es su obligación, y la cumplen a rajatabla (ayer fallecieron tres guardias que habían rescatado a un montañero, al estrellarse con un helicóptero). Por lo que en este caso, que nadie lo dude quien ha pifiado ha sido quien no actuó como cualquier gobernante extranjero cuando se desplaza a otro país; anunciando su visita a las autoridades competentes, y no como lo hacen quienes vienen a nuestras tierras en pateras.

Es una vergüenza que desgraciadamente nos alcanza a todos los españoles. Mohamed VI, telefoneo quejándose, en vez de pedir disculpas, a Felipe VI; Felipe VI, (dibujo extraído del diario El Mundo) en vez de exigirle disculpas al rey de Marruecos, traslada la queja de este al ministro del Interior; el ministro del Interior le pasa la patata caliente al Director de la Guardia Civil; el Director de la Guardia Civil, al comandante de la Guardia Civil de Ceuta, que, sabe Dios con que "leche", se fue a pedir disculpas a quien, si no fuera quien es, se le habría detenido y puesto a disposición de la justicia.  

Si la "cosa" no es como me han contado, que el rey habría avisado de su llegada a aguas españolas, no debería ser un comandante quien fuera a humillarse ante el rey de Marruecos, sino el mismísimo ministro de Interior, por no haber sabido montar adecuadamente, la cadena de mando y, en vez de tener gente preparada, auténticos profesionales, habría cubierto las necesidades del ministerio con amigotes del partido.

Si yo hubiera sido uno de esos guardias civiles, después de ver a SM, posiblemente le habría confundido con uno de esos árabes que en el Rastro madrileño y por los rastrillos de los pueblos venden alfombras, gafas de sol, relojes y ... "barato barato, paisa; barato, barato...". Dicho con todo el respeto.

ELEGIA POR LA GENERACIÓN PERDIDA.

¿Perdida? Aquella generación que mis camaradas Antonio Izquierdo (fallecido) y Juan Blanco (para mí, en paradero desconocido) creo que se confundieron en poner ese título a este libro, que publicaron en 1985, y que hoy se ha venido a mis manos. Y también se confundieron al suponer que aquella generación, huera y vacía, fue una desgraciada generación perdida que, como cualquier cosa intranscendente cundo se pierde, no deja rastro de su existencia.

Aquellas generaciones- porque fueron dos, hasta 1985, si tenemos en cuenta que cada generación se cifra en veinticinco años- fuimos los autores del resurgir de nuestra patria, con el sacrificio de los agujeros de nuestra correa. Esas dos generaciones fueron la base de la que se fue forjando una industria nacional sólida y pujante, reconocida en todo el mundo. Aquellas generaciones, a las ordenes de un verdadero Jefe de Estado, transformó a un país, hundido en la pobreza por la incapacidad de dos monarquías y por aquella demorevolucionaria farsa, en un país solvente y respetado. Venciendo el injusto "cerco" impuesto por los Estados Unidos de América, y por las democracias europeas, haciendo caso a la petición de la exilada izquierda española (la que salió huyendo con los calzones en la mano, ante el inexorable avance de las tropas nacionales).

El panorama que ofrecía España al término de la guerra, por el sistema rojo de calcinar las tierras que iban abandonando, era desolador. Los campos totalmente arrasados; el ganado vacuno, bovino, porcino y las aves de corral, prácticamente ausentes y, las zonas frutícolas y olivareras desaparecidas en casi su totalidad, al ser quemadas por los rojos.

Recordados y admirados camaradas Antonio y Juan; si esas generaciones se perdieron ¿Quienes fueron los que crearon todas aquellas empresa que se aglutinaban en el antiguo INI?. ¿Quienes fueron los que reconstruyeron ciudades y pueblos arruinados por los bombardeos? Quienes levantaron y pusieron en movimiento a las universidades? ¿Quienes hicieron las obras hidráulicas?

Aquellas generaciones, de las que yo, orgullosamente formé parte, son las generaciones que partimos de cero y en pelotas, pero esperanzados, porque allá, al final donde nuestra vista llegaba, vimos brillar de nuevo la Primavera.

Aquellas generaciones que se citan en este libro, nada tienen que ver con la juventud que nos muestra Don Arcadi Espada, una de las más importantes plumas del periodismo nacional: "El feísmo es recurrente en muchas adolescencias. Aunque no en todas, me parece. Esta de hoy, agujereada por los piercing, infamada de tatuajes y donde tantos cortes de pelo se confunden con la trepanación, es particularmente repulsiva".

A don Arcadio Espada que dice no importarle escribir como un carcamal, creo que le ha faltado valor para enmarcar su "foto" en Marihuana, opiáceos, "pastillas" y alcohol.

Estas dos generaciones  post franquistas (menos las muy honrosas excepciones) si que son perdidas; sin merecer Elegía.

UNA BIEN PAGADA PROFESIÓN.

La responsabilidad de la desigualdad que separa a los países ricos de los países pobres, no puede ser asumida únicamente por los países del sur de Europa; por la totalidad de los españoles y de los italianos. 

España, y no creo que Italia este mejor, no esta en condiciones de asumir la migración de cientos de miles de personas a las que en sus países de origen no les es posible alcanzar un mínimo para subsistir. La apertura de fronteras por nuestro ingreso en la UE ya, obligatoriamente, nos hizo aceptar la llegada de una gran cantidad de personas emigradas de los países que estuvieron secuestrados por el comunismo soviético, tras el tristemente famoso "Telón de Acero". Para un país que, por la incompetencia de sus dirigentes, se ve  sumergido en una crisis económica que ha puesto al borde de la pobreza a toda su población (menos la clase política y demás sinvergüenzas que pululan por sus alrededores), es un una contingencia inasumible que, con la continua llegada en embarcaciones de todo tipo o saltando las vallas fronterizas, entran por nuestras provincias africanas. 

Claro que da dolor de corazón ver a esa pobre gente que es capaz de poner en alto riesgo su vida, con la esperanza de llegar a un lugar mejor; y claro que duele el corazón cuando te enteras que a muchas de esas pobres criaturas que, inmisericordemente, se les devuelve inmediatamente a territorio marroquí.

Yo me niego a valorar si el Gobierno de España, de esa manera, hace bien o hace mal; si es humano o inhumano su proceder. Pero si tengo la absoluta seguridad, sin que sirva de precedente, que el gobierno español hace lo que debe hacer, sin, repito, valorar sus métodos. Y también tengo la absoluta seguridad de que quienes no cumplen con su obligación son, aquellas personas que desde instituciones dependientes económicamente del erario publico (ONG y partidos de izquierdas), intentando hacernos creer que les importa el sufrimiento humano de aquellas pobres gentes, critican duramente al Gobierno y a  sus fuerzas y cuerpos que defienden nuestro territorio.

Quiero pensar, pues no tengo un conocimiento directo, que alguna de esas ONGs españolas, se parte el pecho en beneficio de las personas que en África, Asia y Sudamérica, sufren y mueren de hambre ¡Olé sus cojones y sus ovarios! Es de esperar que Dios se lo tenga en cuenta, aunque creo que quienes no se lo van a agradecer, son quienes aquí, en muchas ciudades y pueblos, compatriotas nuestros, como los que mueren de hambre allende nuestras fronteras, no es una exageración, también mueren del mismo diagnóstico.

Algo que debería ser estudiado por las autoridades competentes es el tránsito de los euros, a partir del reparto que se hace entre las distintas ONGs. Las personas a quienes se nos saca el dinero para ese menester, se nos debía de explicar, al céntimo, a través de la prensa, que suma se entrega por la administración, y cuanto de esos dineros llegan para paliar esas extremas necesidades.

Quizás de esa manera nos enteraríamos de cuantos viajes, cuantos coches, cuantos pisos, cuantas comilonas, cuantos trajes y vestidos caros y cuantas juergas de todo tipo, se ha pagado con el hambre de los "negritos" "chinitos" y "panchitos". Desgraciadamente son multitud quienes han convertido la caridad, en una bien pagada profesión. Y ¡aún se ataca a la Iglesia!

HASTA FINALIZAR LA "TOURNÉE"

Es muy posible, queridos camaradas y amigos, que por desconocidas estas costas y estas oceánicas aguas de Navalcarnero, pudieran ser confundidas con una simple piscina ¡Qué le vamos a hacer! La gente es muy dañina y maliciosa.

¿Por qué he comenzado con semejante chorrada? Pues porque creo que lo que se ve en la foto es tan parecido a una costa marítima, como las gentes que en estos momentos mandan en España; en todas sus instituciones;  y en todos los partidos políticos de esta Democaca, con verdaderos políticos o, con gente debidamente preparada para realizar con éxito la tarea de sacar adelante los asuntos de estado. (Aclaro que la piscina no es mía)

Esa es la confusión que nos ha traído a esta situación en la que lamentablemente nos encontramos. Esta insignificante gentecilla que manosea y manosea el "Poder", con su limitada inteligencia no sabe que los asuntos que desde los distintos ministerios deben dilucidarse, no son asunto de Partido, sino de Estado; claro que para recordárselo lo primero que se necesitaría es una Jefatura. Una Jefatura de verdad, con la autoridad que la palabra y el cargo demandan.

Hace algún tiempo, quizás un par de años, asistí a la representación teatral de la obra de William  Shakespeare, Ricardo III. Como es lógico pensar, me encantó, como la mayor parte de las obras de don William. La fastuosidad de los palacios, la trágica batalla en la que el rey Ricardo III reclama angustiado un caballo (por cierto, uno de los espectadores, ante la insistencia del monarca, gritó desde la platea: "¿te da lo mismo un burro?"; a lo que el rey Ricardo contestó: "Si, baja"). En fin ¿que os voy a contar de esa maravillosa obra que vosotros no sepáis? El caso es que una vez acabada la función, Julia, mi mujer, y yo, entramos para cenar en uno de los muchos bares que hay cercanos a la Plaza de Santa Ana, de Madrid, y allí, alborotando, borracho y mal hablado, estaba el cómico que interpretaba al "Magnifico" Ricardo III. 

Una de las cosas que más me joden es tener que aguantar las impertinencias de un borrachuzo, así que me acerqué a él y poniendo el dedo índice sobre el pecho que una hora antes parecía regio, autoritario le espeté: tu eres una mierda de rey.

Pero él, continuó siendo rey, hasta finalizar la tournée. Cuestión de dignidad.  

LA LOMBRIZ DEL VERANO.

Querido camarada Rafael C. Estremera, y estimados camaradas y amigos que tenéis la paciencia de leerme: desde los extraordinarios acantilados de la exuberante costa de Navalcarnero, donde voluntariamente me he exiliado, para todo este mes de agosto, por bondadosa mano fraternal que ha puesto a mi alcance su Wi-Fi, alcanzo de nuevo la gran satisfacción de reencontrarme con vosotros (eso espero).

Por mi apagón "internetico" hasta hoy, no se si mi despedida veraniega, y mis buenos deseos para todos os ha llegado; si no fue posible, ahora, a medio camino vacacional, vuelvo a repetir esos buenos deseos: espero que estemos todos a la "vuelta".

Antiguamente, cuando los humanos llevaban el ombligo en la frente, al llegar el verano aparecía la noticia fabulosa que se dio en llamar "serpiente del verano". Pero, como los tiempos avanzan que es una barbaridad -que diría don Hilarión, en la "Verbena de la Paloma"-, este verano en vez de "aparecer" la clásica serpiente, lo que nos ha aparecido ha sido, la "Lombriz de Caño Sucio y su asquerosa ralea": Pujol y sus pujoloides:

Alguna de las más notables "virtudes" de esta Democaca, que desafortunadamente padecemos los españoles, son su superlativa desvergüenza; su chulería y desahogo; su falta de respeto a toda clase de principios y valores transcendentes. A su amparo, como las setas después de la lluvia, brotan infinidad de democáquitos golfos, de los bajos instintos que al grito de ¡Pueblo; nos sacrificamos por vosotros! se introducen en el fétido "sistema" sin otro Norte que el de llegar al "Cofre" e introducir en él sus rapaces manos, hasta conseguir enriquecerse de tan fraudulenta forma, sin el menor remordimiento. 

Ese es el ejemplo que nos muestran cada día gentuza como Jaime Matas; Jorge Pujol y familia; Ángel Ojeda; el ex tesorero del PP, Bárcenas; y otros muchos miles  de etc., que en cuanto arañas una mica con la uña sobre la superficie, afloran con "furia visigótica".

La nómina de políticos democáquitos corruptos darían para llenar varios libros de los que la policía (no se si así continua el sistema de reconocimiento) tiene recogidos fotográficamente a los delincuentes. Los políticos españoles -"desde la princesa altiva, hasta la que pesca en ruin barca"- no pasarían un test de decencia. 

Unos por delincuencia directa y otros, por cobertores alcahuetes interesados:

¿Los españoles? Más que asombrados ¡petrificados o convertidos en estatuillas de sal como Adit, la mujer de Lot, cuando Dios destruyó Sodoma y Gomorra!